Макароны по-флотски

Над важным объектом всяким там самолётам и вертолётам летать не положено – мало ли что с них упасть может. Да они и сами запросто могут сверху свалиться. Если над нами всё же что-то нагло летит, то часовой с вышки докладывает мне, я – дежурному по части, он – начальнику штаба, а тот – напрямую в штаб флотилии, и теоретически лётчики потом получают по башке. Впрочем, над нами мало кто летал – заброшенный и забытый цивилизацией гарнизон на восточном побережье Камчатки, дикий край, почти нетронутая природа... Максимум – это вертолёт рыбнадзора или военно-транспортный Ми-8, который к нам же и летит, что-нибудь такое интересное везёт. Например, очередную комиссию по воинской дисциплине или живого Члена Военного Совета.

Короче, где-то в час ночи щёлкает матюгальник, и оттуда хрип:

– Часовой второго поста старший матрос Кирпиков. На посту без замечаний.

Потом помолчал... и – задумчиво:

– Над зоной летит самолёт.

– Какой самолёт?

– А... не видно. Темно же. Высоко летит.

– Кирпиков, козюля! По звуку какой – реактивный или что там?

– А фиг знает, тащ лейтенант, я в них не петрю. Высоко летит, вон там где-то.

Наверно, пальцем в небо тычет, сам себе показывает.

– Кирпиков, огоньки видать?

– Не видать. Вообще, улетел уже... Куда-то туда... – видимо, опять пальцем в небеса, хотя мне до него двести метров непролазной ночной тьмы, и вообще я в караулке, а они с самолётом на улице, на девственной природе с колючей проволокой.

– Ну, добро... – отпускаю кнопку и закуриваю.

А что? Всё равно ведь уже улетел. Сбивать мне его нечем. На зону не упал, десант не сбросил, бомбу тоже. Я позвонил дежурному по части, сказал ему про самолёт («Да и хрен с ним!»), а потом с честной совестью завалился на так называемый «топчан полумягкий» и продолжил бдительное несение службы. На следующий день благополучно сменился...

А ещё через день весь мир узнал, что, мол, корейский «боинг» заблудился, пролетел над Камчаткой (как раз над нами), и наши ПВОшники уже где-то у Сахалина завалили его, мол, приняв за самолёт-шпион RC-135. Фиг его знает, как оно там на самом деле было, но нам тогда сказали: пролетел пассажирский «боинг», он же шпион RC-135. То есть гад в любом случае.

И тогда зам, это наше чудо эволюции, собрал офицеров в ленинской комнате и запустил свой фонтан. Произошла целая лекция о злобных выпадах преступного американского «империализьма», у которого «руки по колено в крови» и которому «все наши мирные происки – как лбом об гороховую стенку». В качестве доказательств фигурировали точное соотношение ядерных зарядов двух держав и печально известная вьетнамская деревня Сонгми. Наш зам был потомственный колхозный секретарь парткома и вообще достоин отдельного рассказа. В ленкомнате он вывесил обшарпанную карту советского Дальнего Востока, а на ней коряво нарисовал фломастером свой вариант маршрута полёта злополучного «боинга». Потом долго эякулировал на заданную тему и неожиданно для себя вдруг обнаружил, что проклятый самолёт-шпион пролетел прямо над Шипунским полуостровом. То есть непосредственно над нами! Он тыкнул в карту указкой, чуть не пробив её насквозь, и повернулся к аудитории с выпученными глазёнками.

– ...Прямо над нами! Нет, вы поняли? – зам поднял к потолку мясистый палец и пригнулся, словно «боинг» летит опять, но уже набитый атомными бомбами.

Собравшиеся с интересом следили за вольным полётом замполитовой мысли. Зам перешёл на свистяще-зловещий шёпот:

– А мы с вами – что?

Все замерли – а действительно, что?

– А мы его прощёлкали!

Прощёлкали! Ух ты. Ни фига ж себе. Распознавать и сбивать самолёты – вообще-то, мягко скажем, «не наш объект приборки»... Опять же – чем? Во даёт!

– Кто стоял в карауле первого сентября?

Пришлось встать и назваться.

– Стыдно должно быть, тарищ литинант! Не так вы службу начинаете! Ох, не так! Я поражён вашим благодушием! Вы что, бляха ж муха, забыли, что мы тут все – на дальневосточных рубежах?..

Ну да, конечно... на рубежах... где ж ещё. Спорить глупо.

– ...какие меры вы приняли к тому, чтобы не пропустить самолёт-шпиён?

Не пропустить – это в смысле «задержать»? Заломать руки-крылья?

– Я?

– Вы!

Я обалдело пожал плечами.

– Доложил дежурному...

– И всё?!

– Так точно...

Теперь зам имел полное право торжественно подытожить. И подытожил.

– Вот! Это всё, на что способен начинающий офицер! Слышали? Нет, я говорю – вы слышали? К тому же нештатный начальник ПВО, да?

– Так точно, – угрюмо сказал я, ибо две древние одноствольные пушечки МЗА 70К (калибр 30 миллиметров) находились в моём заведовании.

– Во-о-от! Стыдитесь! Я в ваши годы служил иначе! Я...

Все прекрасно знали, что в мои годы он не служил, а грузил в своём сельском хозяйстве лопатой навоз и доил козу, мечтая о ВПШ[1].

– ...а кто стоял дежурным?

– Я! Капитан-лейтенант Бочкарёв.