Маки. Перчатки. Черничный пирог.

Видимо, были оба подвыпившие, раз уж позвали.

– Ты же дитя этой школы? – сказал он. – Тринадцать выпусков ушли, пока ты росла. Многое видела и молчишь.

– Я не помню ничего.. – растерянно ответила я.

– Да тебе и не надо, – сказала кухарка, – на выпей, – и налила в чашку, какой-то напиток, то ли настойка, то ли вино.

Я резко выпила и через минуту, все стало троиться и четвериться..

– Смотри щеки покраснели, – сказал сторож и рассмеялся..

Я поднялась, держась за стол, колени дрожали, хотела уйти и вдруг спросила:

– А чьи эти книги, они кому-то принадлежат?

– Да чьи они могут быть, может прежнего хозяина, что здесь жил..

– Хозяина?

– Ну да, это раньше жилым домом был, хозяин продал его администрации и уехал, а что?

– Да ничего, просто подумала, кто мог оставить их..

– Они мешают? Хочешь вывезем их на свалку?

– Нееет, нет как они могут мешать, мне жаль их.. В них столько трудов вложено..

Я расстроилась от своего вопроса, подумала, что их вывезут. Я стану абсолютно одинока. На протяжении тринадцати лет этот ящик, будто другом мне был и охранял. Хотя я докопалась лишь до середины, затем все складывала назад, потому что места не было их разложить, да и уборщица ворчала, когда приходила вытирать там пол. В общем я поднялась и рухнула на кровать.

Уж не знаю, что за настойка была, но на утро я встала бодрячком. Энергия рвалась наружу. И я решила докопаться до дна ящика.

Спустя два часа, я сидела среди столбов сложенных книг. Штук десять я отложила к обязательному прочтению. Два столба, отложила просто, на будущее.

На самом дне состояние книг было плачевным. Они все были погрызаны злыми мышками. А еще я нашла связку с письмами. Их я положила под кровать. А книги почистила, постелила на дно ящика несколько картонных коробок и сложила книги обратно. По полчаса рассматривала яркие обложки романов, в каждом из них глубокая история, может и не фантазия автора, а его жизнь. Сборники cложила вместе, словари и энциклопедии вместе и так далее. В это время Нателла вошла ко мне в комнату и вышла на балкон.

– Чем ты занята, зачем ты это делаешь? – недовольно, спросила она.

– Это же книги, – удивилась я.

– И что? Завтра же их отправлю, не место им здесь.

– Зачем, я читаю.

– Их читай в библиотеке, как раз туда я их и сдам.

– Почему ты такая? Я же их читаю. Они не мешают никому. Это моя комната.

– Твоего здесь ничего нет.

– Мне иногда кажется, что в тебе живет два человека один уже мертв, а другой пытается выжить, изо всех сил, – сказала обиженно я.

Она вышла, гремя каблуками. В итоге книги она не тронула, даже спустя три дня.

И только спустя неделю я осмелилась и достала письма. Были указаны даты отправки. Я стала читать с начала.

Письма были адресованы мужчине. Сначала это было, что-то вроде знакомства. Она, эта женщина рассказывала о себе, своих увлечениях, семье, учебе, работе. Дальше выражала симпатию. Позже, начался роман в письмах. Затем обиды, размолвки, предательство. Видимо, он винил ее, а она его. Потом он, скорее всего, перестал отвечать. Она писала, писала и писала. Затем сообщила, что ждет малыша. У нее была такая неинтересная манера переписки, я уставала читать и ни одного от ухажера не нашла.

И только потом въехала, выходит книги принадлежали мужчине и письма были адресованы ему и почему он не ответил на остальные, я не поняла. В общем сложила все и пару дней думала об их отношениях, целая история в письмах, а жаль, она так воодушевленно писала.

Через пару деньков посыпал снежок, красивый, легкий. Я решила снять себе комнату у места работы, так как лицо Нателлы уже раздражало. Я зашла в школу забрала пару вещей и две книжки, чтобы почитать перед сном.

В последнее время появилась настороженность по отношению ко всем. Будто время не шло вперед, не двигалось с мертвой точки. Зимняя хандра скорее всего. Новая комната была так себе, не очень удобная, но в двух шагах от работы. Я ее уютно обжила, по своим возможностям. Тюль, ночник с теплым светом и конечно книги, пушистый коврик перед кроватью. Частенько, стояла у маленького окна и смотрела, как снег покрывает сухую землю, словно сахарная пудра шоколадные коржи в столовке.

Я выключила свет, включила лампу, открыла одну из книг, это был Лондон. Джек Лондон, «Белый клык». Грустная история, волк намучился, но выжил и остался волком, среди собак и людей. Мне бы такую силу воли. Из середины книги выпал сложенный лист бумаги, я развернула его, это было начатое письмо: «Моя любимая В….».

Ну очень понятно, исходя из одной буквы, можно судить о многом.

Не спалось, я снова подошла к окну взглянуть на снегопад и заметила под окнами машину, в ней кто-то сидел. Утром выйдя во двор, осмотрелась, никого подозрительного. Но вечером, снова эта машина, прямо, как мне показалось, под моим окном. И так три дня.