Мальчик, который умел летать

Чтобы менять мир не надо делать подвигов, доходит до меня.

Надо просто жить и помогать другим. Хоть чуть-чуть, но постоянно. Всем вместе, а не поодиночке. Не убегать и не прятаться, не закрывать глаза и не проходить мимо. Вот и все.

Я засыпаю с этой мыслью, и мне становится спокойней на душе.

По крайней мере, я знаю что делать дальше.

Глава 12

Я плохо сплю. Первый раз просыпаюсь, когда звонит будильник у Тимура. Он встает, начинает греметь на кухне посудой, насвистывает. Делать что-то тихо у него не получается. Смотрю на Сашку. Она спит, закутавшись в плед, только ресницы вздрагивают. Наверное, очень испугалась вчера.

Можно еще поспать, но надо в туалет. По пути обратно заглядываю на кухню. Тим жарит себе яичницу и наливает кофе.

— Который час?

— Половина восьмого, — отзывается он, — Чего вскочил, спи.

Пожимаю плечами. Может, потом. Пока просто хочется посидеть на уютной кухне и послушать, как за окном начинается теплый летний дождь.

— Завтракать будешь? — буднично спрашивает Тимур. Я и забываю, что для него завтракать вот так на кухне каждый день — нормально.

— Не хочу, спасибо.

— Как хочешь, — покладисто говорит он, начиная есть яичницу прямо со сковородки, — Сашка спит? Герой, бляха-муха. Проведешь с ребенком воспитательную беседу на тему сбегания из приютов?

— Я? — изумленно поднимаю глаза. Тимур подцепляет на вилку сосиску.

— А кто, я что ли? Слушай, ты у нас спец по уличной жизни. Расскажи пару занимательных историй, навроде вчерашней, скажи, что лучше дом, крыша и трехразовое питание, чем мотаться по улицам в поисках приключений на свою ж. пу.

Он, похоже, не шутит. Сосредоточенно жует, запивает чаем из любимой кружки.

— Тим, — начинаю я мягко, — Я ведь тоже мог в приюте жить. А жил на улице. Как я ему объяснять что-то должен?

— Слушай, — Тимур со стуком кладет вилку на стол, — Этого пацана могли вчера изнасиловать. А может и убить, чего жалеть-то. И характер у него не то что у твоего Валерки или у тебя, он сломаться может запросто. Видел ведь истерику вчера.

Я чуть не проговариваюсь, что Сашка — девчонка. Но осекаюсь. Это не моя тайна.

Тимур прав, конечно, она на улице не сможет. Точнее сможет, но уже прежней не останется. Сломают.

— Видел, — говорю я и соглашаюсь, — Хорошо, поговорю.

Он допивает кофе и встает:

— Всё, я погнал в больницу, потом в магазин забегу.

Он торопливо засовывает в карман часть денег, лежащих на холодильнике. Они от его родителей остались. Тим все рассказал, когда мы из Замка вернулись.

Он уходит, а я снова ложусь спать. Меня убаюкивает идущий за окном сыпучий летний дождик.

Второй раз меня будит Сашка. Она встает с дивана и очень тихо выходит. Другой человек не проснулся бы, но у меня чуткий сон. Выжидаю пару минут, думая, что сейчас раздастся шум воды из ванной, но в квартире все так же тихо.

Я нахожу ее на кухне. Сашка сжимает в ладони деньги, оставленные Тимуром.

— Положи на место, — говорю я спокойно. Она вздрагивает и роняет купюры. Краснеет, но дерзко вскидывает голову.

— Ну и что ты сделаешь? Ментам сдашь?

"Воспитательную беседу буду проводить", чуть не обещаю я вслух. Но молча нагибаюсь за деньгами и кладу их на место.

— Жихарева, ты сейчас сядешь и всё мне расскажешь, — решаю я расставить все по своим местам. Сашка от меня шарахается.

— Откуда ты знаешь?

Она боится, что ли. Кого? Меня, над которым смеялась?

— Сашка, это я, Кир, — говорю я. Она непонимающе смотрит. — Ты мне помогла сбежать, когда мы ездили в зоопарк.

У нее сейчас странное лицо. Как будто она призрака увидела.

— К-кир? Но ты же инвалид…то есть…

— Урод? Калека? — не удерживаюсь от иронии я.

Прежний Кир бы так никогда не сказал.

Она садится на ближайший табурет и со страхом смотрит на меня. Я устраиваюсь рядом.

— Что случилось, Саш?

Она молчит. Сидит и в пол смотрит. Если бы я не знал, кто она, точно спутал бы с мальчишкой.

Молчим минут пять. Я не умею разговаривать с людьми. У Тимура бы получилось узнать все, что нужно минут за пять. И у Валерки, наверное, тоже. Им люди доверяют.

Смотрю на часы. Почти девять. Тим наверняка уже в больнице.

— Что случилось? — спрашиваю я опять. И только сейчас замечаю, что она беззвучно плачет.

Дурак, ругаю я себя.

Как бы она не хотела казаться парнем, что бы она не одевала и не говорила, она все-таки девчонка. Хрупкая, ранимая. А маски носить мы все умеем. Даже я.

Передвигаю стул поближе и обнимаю ее плечи.

— Саша, что случилось? — повторяю я в третий раз. Она вдруг странно всхлипывает и начинает плакать, уткнувшись мне в футболку.

Совсем плохо всё, понимаю я.

О том, что от Сашки мать отказывалась, я уже знаю. В приюте еще Сергей сказал. Кому нужна дочь, вбившая себе в голову, что ей лучше парнем быть?

А кому нужен мальчишка, у которого ноги отказали?

Никому, правильно.

Шесть месяцев в приюте прошли, а дальше — либо домой, либо в детдом. Домой ее не пускают, мать отказывается от прав, а от детского дома все бегут. Да и загнобят ее в детдоме, она же отличается от всех.