Маленькие истории

Катерина Козицына Маленькие истории

Я пойду туда, куда головой стою,

Ты пусти, князь, собак по следу.

Я неровно стою на земле.

Устремляюсь, наверное, в небо.

Но шагнуть суждено ли мне

В голубые объятия Гебы?

Я чувствую боль.

Я чувствую в боли себя.

Я чувствую тело свое.

Я в боли его ощущаю.

Вот они, мои оковы,

Хороводы из хребтов,

Хороводы рукавов.

Белоснежные покровы

Опускаются с небес

На ресниц неровный лес.

Заплетают в косы пальцы.

Из костей строгают крест.

Семь сотен дорог –

Пройти ли, проехать ли.

Семь сотен дорог

Стянулись клубком.

Какими грозят нам далекими далями?

Что будет потом?

Я умылась черной водой.

Прочитала чужие слова.

Ты жил в гармонии,

В палате номер шесть,

И кашлял кровью,

Улыбаясь нежно.

Носил пальто.

Не знал, как нужно жить.

И жил прилежно.

Все мы раненые

Жизнью, любовью, войной.

Тащим израненные тела

По разбитым дорогам.

Мыслимые и немыслимые

Мысли мои.

Акварельные, глазированные,

Нерифмованные.

С неба льются дождем,

Высыхают в сухой земле.

Мысли льются – а я ни при чем,

Ни сама по себе, ни в себе.

Мальчик с белыми волосами.

Мальчик с прозрачными глазами.

Мальчик без сердца – как будто бессмертный.

Мальчик без Герды.

Пожалей меня. Кто же мерзнет посреди асфальта,

Плавящегося летнего асфальта?

Башня закачалась от ветра,

Захлестнутая закатом.

Лес – граница моим взорам

На далеком небосводе.

Здесь на дне чудовищ не счесть –

Дремлют, в мягкий зарывшись ил.

Как услышишь в кувшинках всплеск,

Убегай – ты из разбудил.

Незаживающие раны моей истерзанной души.

Такие же на теле раны я ниточкой могу зашить.

Озеро потекло в другую сторону,

После дождя неприветливое.

Вон на пне сидит водяной: