Мама

Спросили у пророка Мохаммеда:
«Кого, как мать, должны мы уважать»?
«Конечно же, свою родную мать». —
Другого и не может быть ответа.

И снова кто-то из толпы спросил:

«Кого ещё должны мы почитать?»
«Свою родную мать, что тут сказать.
Кто вас под сердцем бережно носил?»

И вновь пророку задали вопрос:

«Кто заслужил такого же почтенья?»
«Родная мать, и это без сомненья.
Кто в этот светлый мир тебя принёс».

«А кто ещё»? – толпа не унималась.

«Родной отец, который, мать твою любя,
Дал жизнь тебе и вырастил тебя,
Чтоб мама в памяти твоей навек осталась».

Бог есть любовь

Бог есть любовь. Любовь есть мать.
Не может быть в любви порока.
Готова мама всё отдать,
Ни в чём не высказав упрёка.

Порой, о Боге забывая,

Мы, к сожалению, грешим.
И часто, маму обижая,
Просить прощенья не спешим.

Но только лишь когда беда,

Душа о Боге вспоминает,
И мама нас простит всегда,
И Бог нам все грехи прощает.

Мама, папа, я и вся моя родня

Святая память

Гляжу на фотографию твою
Горжусь, что у меня такой отец
Тебя всю жизнь любил я и люблю.
Взяв в руки, без конца могу смотреть

И перечитывать те письма, что когда-то

Писал ты своей твердою рукой.
Обычный треугольничек солдата
Святая память почты полевой.

Несутся дни и пролетают годы

Уже пра-правнуки глядят на твой портрет
В Карши цветут сады и огороды
Вот только жалко деда рядом нет.

Нет, я не прав. Ты рядом, ты повсюду,

Как светлый ангел в правнуках своих.
Я больше ничего писать не буду
Ты был и есть живее всех живых.

Прости, отец

Вся голова покрылась сединой
Избороздили все лицо морщины
С тоской смотрю на светлый образ твой
Какие же мы черствые – мужчины.

Как мало слов хороших об отце

В своих стихах и песнях написали
Скупые слезы на моем лице
Душа на части рвется от печали.

Прости, отец, за то, что был жесток

По юношеской глупости своей
Я отражение твое, я твой сынок
Ты с каждым днем мне ближе и родней.

«Я у мамочки один, и поэтому блондин»