Мама для Его дочери

— О разводе? — я едва заметно киваю. — Мм… — надменно кивает мне в ответ муж. Он и тогда так на меня смотрел, когда я рассказала ему про аборт. Я думала, что он сам предложит развод, но не предложил. Предпочел мучить меня обвинениями до конца жизни. — Почему именно сейчас? Из-за нашего вчерашнего разговора?

— Ты много, что говорил вчера… Но не это добило меня.

— Тогда что?

— Неважно… — беру в руку чайник с кипящей водой, но Саша быстро подходит и заставляет меня поставить его на место.

— Нет, важно. Говори.

— Просто… я так больше не могу. Если ты останешься со мной, то не станешь отцом. А тебе это важно, сам сказал.

— Ну а ты как?..

— Что я?..

— Найдешь того, кому это не важно?

— Я… я никого не собираюсь искать, Саш. Но зато ты можешь приступать к поискам. У здоровой женщины проблем не возникнет. Их не так мало. Молодых и красивых.

Странно, но мне было не больно сейчас все это произносить.

— Да что с тобой? Как ты можешь так говорить?

— Ты же мог мучить меня все это время, — пожимаю плечами. — А я… — пытаюсь снова взять чайник, чтобы уже налить чертового кофе, но он снова не дает мне этого сделать.

— Остановись, — крепко держит за руку. — Остановись, слышишь?.. Ты же это не серьезно. Я вчера погорячился.

— Ты говорил то, что думаешь. Ты не смиришься с моим бесплодием. Никогда. Ты и я — это понимаем. Зачем оттягивать неизбежное?..

— Но я тебя люблю…

А вот это я меньше всего хотела услышать. Чувство вины стало пронзать снова и снова мое сердце. Хотелось незамедлительно сбросить вину, рассказать ему, где я была… Но как это сделать? Я… я не хочу делать ему больно.

— Саш…

— Я серьезно.

— Ты должен знать…

— Что знать? — Саша смотрел так, будто боялся услышать то, что я собираюсь сказать.

— Его звали… — освобождаюсь от его рук и беру чайник. — Его звали Мирослав…

Саша какое-то время молчит, а потом голосом, которого я никогда не слышала, спрашивает:

— Кого так звали?

— От него я сделала аборт. В восемнадцать лет. Шесть лет назад, — сыплю немного кофе в чашку и бросаю два кубика сахара. — Отец вынудил меня пойти на это, — заполняю чашку кипятком.

— На аборт?.. Твой отец?

Разумеется, ему сложно в это поверить. Они с отцом в хороших отношениях. При Сашке он никогда не показывал своих припадков. Мы не так уж и много видимся. Я не люблю встречаться со семьей. Известно, почему. Не могу долго находиться в одном помещении с отцом.

— Да, он. Ты просто не знаешь его так, как знаю его я… Мой отец был жестоким человеком в свои лучшие годы. Он постоянно цеплялся. Думал, что знает больше всех. Он делал, что хотел с нами.

— Ты не хотела делать аборт?

— Я… я боялась. Я не знала, что правильно… Отец отвел меня в больницу и там я позволила все сделать. Для меня аборт оказался фатален. Впрочем, ты сам знаешь. Так сказали во всех клиниках нашего города. А у нас лучшие специалисты.

Пригубила чашку с горячим кофе и прижалась спиной к столешнице.

— Почему ты рассказываешь об этом сейчас?

— Просто… ты должен знать. И то, что я жалею об этом, — кидаю на него взгляд. — Правда, жалею. Теперь мне кажется, что я справилась бы. Как-нибудь, но справилась. Но это теперь… И уже поздно сожалеть.

— Устина…

— Ничего не говори, — жмурюсь. — Я знаю, что ты скажешь… Просто… просто дай мне пару дней, чтобы собрать вещи. Я сниму квартиру и съеду.

Неожиданно Саша куда-то срывается. В нашу комнату, кажется. Его не было где-то минуту. А когда вернулся, я не смотрела в его сторону.

— Вот.

— Что? — фокусируюсь сначала на нем, а затем опускаю взгляд ниже. У него были какие-то билеты в руках. — Что это? — возвращаюсь к его глазам.

— Это билеты. В Париж.

— Куда?..

— Ты же хотела. Они на сегодня. Останемся там на все праздники. Я хотел сделать тебе подарок, — по-доброму улыбается мне Сашка. — У меня клинануло вчера из-за очередного друга у которого родился сын, прости… Но сейчас я понимаю, что все это не так важно для меня, как думалось. Ты сказала, что можешь уйти от меня, и это… Нет, я не вынесу. Я… я не брошу тебя из-за этого. Мы либо что-нибудь придумаем, либо оставим все как есть.

Глава 22. Где ты была?

Чувствую себя загнанной в тупик.

Эти билеты в Париж, его просьба помириться… Это все не то, чего я хотела. Кроме того, я не верю в то, что он изменится. С каждым месяцем только хуже становится. В другое уже и не верится. Особенно в свете того, как я сама облажалась. А я похлеще него облажалась. Мой поступок непростителен. Аморален и мерзок.

— Год назад ты тоже обещал, что перестанешь…

— Я знаю, знаю… Но сейчас я понимаю, как глупо и несправедливо поступал с тобой. Ты же не виновата в этом. Пожалуйста, прости меня. Умоляю, давай забудем нашу ссору. Я тебя очень прошу… Пожалуйста. Поверь мне. В последний раз поверь.

Звучал он, конечно, очень убедительно. У него еще такой голос успокаивающий по самой природе. Ему хочется верить.

— Хочешь сказать, что ты вот так резко расхотел иметь детей?

— Не расхотел, но… Мы что-нибудь придумаем. Не сейчас. Потом. У нас еще полно времени. Мы очень молоды.