Умереть не встать, как говаривала Илиада Михайловна...
Значит, мы идём сегодня отмечать день свадьбы предков... Но куда?
Коттеджный посёлок! Ого! Я открыл карту, нашёл Бирюзовую улицу. Нифига себе, это ж пригород для хорошо упакованных! И Юлька тоже там же! Вряд ли муж купил: он у неё тот же самый, что и в прошлой версии жизни, отнюдь не миллионер. Значит, сами родители! Как они так умудрились?!
Стоп! Неужто МММ?!
Мой папа оказался выгодоприобретателем финансовой пирамиды!
Почему ж его тогда не посадили?
И всё же посадили, но уже успели выпустить?
Делааа...
Стоп, а что же с похоронами деда? В этой версии реальности он умер или нет?
написал я Юльке, чтобы аккуратно прощупать этот вопрос. Но она уже была оффлайн и не ответила. Я решил подождать возвращения её, а там временем ещё чуть-чуть пошарить в соцсети.
Набрал в поиске «Ирина Полякова».
Ирка сразу же нашлась. Она выглядела так, как ей положено: детская пухлявость сменилась возрастной полнотой, веснушки – морщинами, вместо пластилина в волосах проглядывала первая седина, взволнованно-угодливое выражение личика сменилось озабоченно-усталым. Но глубоко в глазах читались та же грусть, то же одиночество, то же милое и глупое стремление быть хорошей для других, что и в детсаду. За время, проведённое во сне (я всё-таки не решался назвать то, что произошло со мной, путешествием во времени), я к Ирке так привязался, что аж самому удивительно. Кажется, в самый разгар нашего романа она не казалась не такой родной и близкой, как сейчас. Не удержался: посмотрел на семейное положение. «Не замужем». Выдохнул. Поймал себя на этом. Усмехнулся. Решил уж идти до конца. Написать ей.