Мамба в Афганистане

Мотор мерно татакал. Держась за штурвал, я по памяти направлял небольшой корабль подальше от доков порта и прочих изысков цивилизации. Берег приближался, пассажиры нервничали, а мне больше всего хотелось, чтобы мой мотороллер смог спокойно съехать с судна на берег.

Вот уже показалась полоска прибоя. Постепенно снижая скорость, я вывел корабль к берегу и врезался в него на малом ходу, прочно посадив на мель. Все попадали с ног, ну да ничего страшного. Причитая, как бабы, негры начали сбегать с корабля. Плюнув на тележку, я запихал свои сокровища в огромный рюкзак и с помощью двух негров и деревянных сходней спустил мотороллер на землю. Фыркнув мотором, он, пробуксовывая на песке, потянул меня в сторону дороги, увозя от негостеприимного берега.

Через час я уже был на шоссе, а ещё через час, заправившись, ехал в сторону Эфиопии. Жаль, что сейчас нет сотовых телефонов, а радио с собой возить не будешь, потому как слишком оно громоздкое. Мотороллер, набирая скорость, вёз меня к новым делам и к новым вершинам власти. Всё неясно, и в то же время всё ясно. Ну, да посмотрим.