Манагер [СИ]

   Я никогда ещё не пробовал пользоваться тем оружием, которое мог использовать как Хранитель — да и негде было — светить свои способности совсем ни к чему, да и случая не было. Варган говорил мне, что организация Хранителей вообще-то под запретом, и если Хранителя ловили, его обязательно убивали. Ведь не дураки же все люди, кто-то когда-то должен был заметить, что некоторые выказывают особые способности, и живут много, очень много лет. И тогда этих долгожителей ловили, пытали на предмет открытия секрета долголетия, в общем, заканчивалось всё плохо и хуже некуда. Не зря же Варган отсиживался в деревне акома — посидишь так лет двадцать, а там, глядишь, все, кто тебя знал и перемрут, вот и выходи тогда на свет снова, с чистой биографией.

  Итак — пора было принимать решение, если я не хочу восстанавливаться, укоренившись в помойке за гостиницей — мысль об этом как-то не радовала мою голову.

  Бросившись на врага, я подставил под удар левую руку с щитом, а сам подскочил вплотную и ударил снизу под грудную клетку, целясь прямо в сердце.

  Слава богам — хотя бы у него не было бронзовой брони — только этого ещё бы не хватало до кучи! Броня была из железного дерева, очень качественная, и если бы я ударил просто кулаком — разбил бы кулак, нанёс бы ему синячину во всю грудь, ну и всё.

   Я ударил пикой, стилетом, который молниеносно вырастил из моей руки — это было производное от моей кости, которая находилась в руке — я не знаю её названия, не медик, но стилет вырос именно из неё и был длиной сантиметров тридцать — на большее у меня не было времени и умения.

  Но этого хватило — острый стилет пробил грудь Заркуна, его сердце, и вышел с другой стороны. Я выдернул своё оружие, оттолкнул повисшего на мне противника, тот постоял ещё секунду, закатив глаза и рухнул на землю, как подрубленное дерево.

  Я с облегчением вздохнул, и вдруг почувствовал слабость и звон в ушах — посмотрел на свою левую руку и обомлел — кисти руки не было! Проклятый меч срезал её, как бритвой! Из-за того, что я отключил у себя боль, сразу этого не почувствовал, и кровь всё это время хлестала фонтаном — вот откуда звон в ушах, вот откуда слабость.

  Усилием воли я срочно перекрыл ток крови из культи, пошатнувшись, подошёл к скамейке у входа в гостиницу и сел, переведя дух. Честно говоря — мне хотелось плакать. Я как-то привык к своей левой руке и она была мне по душе. Если бы такое случилось со мной на Земле, я бы, не знаю, что с собой сделал. Хмм...да ничего бы не сделал — жил бы, живут же люди и без рук-без ног. Здесь — это было для меня неприятно, но поправимо — руку я отращу, через неделю, буду как новенький, вот только времени у меня нет! А если они увезут Аргану, пока я буду себе части тела отращивать! Лучше бы он мне отрубил....хммм...не надо! Пригодится ещё.

  Кровь остановилась, в работу включилось Семя — самочувствие у меня стало получше и я страшно захотел есть — верный признак восстановления. Но нет — прежде, чем я займусь своим усиленным питанием — обыскать трупы, забрать меч Заркуна — по местным меркам это вообще-то невероятное сокровище! Да он, продав этот меч, мог бы до конца жизни ничего не делать! Зачем ему были эти походы, зачем этот риск, кровь и смерть? Зачем? А что, я не видел на Земле адреналиновых наркоманов, которые жить не могли без риска, без опасности? Даже имея много денег... В общем — дорисковался. Кстати — вот откуда у него, похоже, репутация непобедимого бойца — победи-ка его, попробуй, с металлическим-то мечом! Против палок...

  С трудом встав, я подошёл к мечу и взял его в руки — да, это было великолепное произведение искусства — внешне он копировал формы деревянных мечей — слегка изогнутый, с очень острым игольным «жалом», рифлёной рукояткой — вот только режущая кромка его была остра, как у настоящего стального меча.

  Я присмотрелся — благо, уже рассветало и вокруг царил рассветный сумрак, больше похожий на ночь, освещённую слабым фонарём — меч действительно точно копировал форму деревянных мечей, более того, он был покрыт краской «под дерево», красноватой, копирующей окраску железного дерева. Однако, на самом деле, его настоящий цвет был угольно чёрным. Не серебристым, не коричневым, а именно чёрным!

  Проведя пальцем по лезвию, я увидел, как с него капнула кровь — лезвие было бритвенно острым и я порезал палец.

  Следов заточки не было видно — возможно, Заркун сам каждый раз зкрашивал свой меч, после каждой точки, чтобы не привлекать к нему внимания — ведь убьют же, если прознают о таком сокровище! Не знаю, как он справлялся с таким чудом без того, чтобы не раскрылись свойства меча, возможно, он у него появился только недавно?