Мангазейский подьячий

Не люблю проституток, они, по большей части, с теми, кто не их клиент, наглы до отвращения. Считают, что, в случае чего, те, с кем они спят, за них заступятся. Но это не означает, что можно относиться к девушке, как к конскому навозу, только из-за выбранной ею профессии. Ольга, хоть и портовая девка — девчонка хорошая, и я к ней относился по-приятельски. И это отношение мне аукнулось, в хорошем смысле этого слова. Ольга намекнула, что за дверью меня ждет ловушка. Видимо, кто-то нанял ее, чтобы заманить меня, и, если бы не моя вежливость и дружелюбие — она преспокойно меня бы туда затащила.

Я шагнул вперед, следом за продолжавшей умолять помочь девкой. Тихо произнес Кошачье Слово. Темнота за дверью рассеялась.

Какое-то небольшое помещение. На полу лежит человек, видимо, это ему нужно «помочь». Больше никого не видно… Ага!

Ольга невольно стрельнула взглядом в сторону, уже не предупреждая меня, она же не знает, что я сейчас вижу в темноте. Как минимум — еще один за дверью. Простенькая ловушка — я наклоняюсь над тем, что лежит, и получаю удар по голове сзади.

Ну что ж, посмотрим, что получится…

Я достал нож и прижал его лезвием к предплечью.

Шаг, еще один, еще…

— Вот, мой муж, он упал, помогите! — продолжала причитать Ольга, сразу же прижавшись к стене.

Я наклонился к «мужу», напряженный как струна… Успел заметить краем глаза, как девка испуганно зажала рот ладонями…

Шорох за спиной!

Влево!

Я прянул в сторону — мимо плеча просвистела дубинка — мой нож вошел в грудь нападавшего сзади.

Лежащий подскочил — и отлетел, получив удар сапогом в грудь.

Напавший сзади захрипел и рухнул мешком.

Бывший лежащий качнулся, отлепляясь от стены и бросая руку за ножом. Не успел. Я ударил первый.

Еще один хрип, черный от крови нож выходит из груди моего противника. Еще одно падение.

— Варфоломеюшка… Уф… — перевела дух Ольга, — Я ж не знала, что они тебя хотят пристукнуть. Так перепугалась, когда тебя увидела, думала, не поймешь, что я тебе показываю…

Ольга нервно хихикнула. Ну да, портовая девка может многое показать.

— Кто это такие? — я ткнул ногой труп первого напавшего. Обычный, ничем не примечательный мужик, в Мангазее таких дюжина на десяток.

— Гришка да Федька Олдамовы, — махнула она рукой, — С купцами плавают. А можно я их деньги себе заберу?

— Можно, — махнул я рукой.

Ольга сноровисто облутала трупы.

— А чего они от меня хотели, не знаешь?

— Мне не сказали. Кто с портовой девкой говорить захочет? Только ты, Варфоломеюшка…

Не-не-не, вакансии в гареме закрыты!

Ольга, впрочем, на место в гареме и не покушалась, она меня так подкалывала, по-дружески.

— Вроде бы их с людьми Морозовых видели, — безразлично произнесла она, подкинув на ладони увесистый кошель.

Морозовых? Неужели, средний сын таки нанес ответный удар? Интересно, с чего он взялся засады устраивать, ведь проще…

Я похолодел.

Проще напасть на дом.

— Варфоломеюшка! — кричала мне в спину Ольга, но я уже бежал, не слушая.

Домой! Срочно домой!

Глава 34

Бежать. Домой. Бежать. Домой.

Честно говоря, я уже немного начала запыхаться, все ж таки к пробежкам я не особо склонен. К долгим, я имею в виду, не марафонец чай. Вот дыхалка и начала сбиваться. Нет, можно было бы, конечно, воспользоваться и Быстрым Словом и Бодрым Словом… Можно. Но не нужно. Лучше их приберечь под самый конец, чтобы не оказаться без поддержки в самый разгар боя. Или хуже того — словить откат. Я и так чуть в забор не вошел, когда посреди бега поймал откат от Кошачьего Слова. Несколько секунд темноты — это и так неприятно, а во время движения — особенно, любой водитель, которому на ночной трассе дальним светом в лобовуху светанули, не даст соврать.

Бежать. Домой. Бежать. Домой.

Может, конечно, я и зря сорвался. Может, дома все в порядке и мои девочки сидят за столом, пьют чай из самовара — кстати, самоваров здесь нет, давно собираюсь их отпрогрессорствовать, да все как-то не до них — кушают пирожки с вареньем фирмы «Тетя Анфия», и мирно рассуждают о перспективах на урожай брюквы. Может быть, да. Но я как-то уже понял, что хорошие расклады — это не ко мне. И дома меня ждет, скорее всего, какой-то треш и апокалипсис, крездец и пизис.

Бежать. Домой. Бежать. Домой.

Я уже настроился на то, что, на подлете к дому, увижу картину, напоминающую ту, что встретил в ночь, когда познакомился с Клавой — дом окружен, вокруг стрельцы, Настя кидается файерболами, ее мама гибнет…

На моменте, когда я вспомнил об этой смерти, я взвыл и прибавил ходу. Хотя только что мне казалось, что упаду на мостовую и так и буду лежать, прижавшись щекой к гладким доскам. Смерть, даже потенциальная и не твоя — хорошо мотивирует…

Я вылетел из-за поворота улицы на свою, бросил взгляд на дом и…

* * *

Честно говоря — и ничего. Дом. Улица. Фонари, правда, не горят, и аптека не работает, но это только потому, что нет их на нашей улице, ни фонарей, ни аптек. А так — все тихо и мирно. Светят желтым светом окошки в бревенчатых домах, и в нашем, кстати, тоже. Такая мирная, умиротворяющая картинка, хоть сейчас ее на открытку.