Марина, Анна, Александра

Рисую карандашом
Себя, нагую, распятую,
Голову, руками сжатую,
Ноты, в ушах звенящие,
Фотки, на стенке висящие
(Не отвести глаз!),
Десять часов на часах,
Руку твою в дверях…
Всё, что останется от меня
(После последнего дня) —
Эти рисунки непонятные
Никому, кроме нас.

11 марта 2001

Гербарий памяти

Меня так много…
Не хватает дней
Мне — каждым лепестком
Своим раскрыться, как цветку,
Лечу — вновь мотыльком
На тысячу огней:
Влекут меня дороги,
Но их так много! —
Беспощадны боги! —
Так мало дней!
Судьбу свою сотку
Из странствий и стихов —
Под тяжестью грехов —
В тонах, увы, пастельных —
Рисунки акварелью,
Простым карандашом
Портреты тех,
Кто в жизнь мою вошел,
Всех,
Кого люблю —
Дарю
Тебе,
Коллекции открыток, календарей,
Альбомы старых, редких марок,
Моя испанская гитара —
На стене —
Спою
Тебе.
Успеть бы лишь допеть,
Опередить разлуку!
Скорей!
Раздать себя по звуку,
Чтоб безмятежно тлеть,
По лепестку своей души —
Сушу —
В гербарий памяти твоей —
Так мало дней —
Спешу…
Меня так много,
Но в тебе — так мало
Меня… Совсем не вижу —
Я, может быть, тебя обижу —
Ни следа, ни намека —
О, как жестоко! —
Моей частички, капельки огня,
В тебе как будто нет меня!
Нет!
Совсем!
Зачем
Я столько лет
Подряд
Тебе всю отдаю себя?
Твой отчужденный взгляд
Беспечен!
Но ничто не вечно!
Смотри!
Судьба посеребрила
Уж волосы твои,
Ещё не сделав старым,
Увы, тебя не наградила
Лишь даром
Любви…
И что тебе мои цветные фотки,
Календари, открытки, акварель,
Кассеты с голосом моим под звук гитары?
Когда теперь
Пуста твоя постель…
О, Господи, меня в тебе так мало!
Тебе во мне, увы, не надо
Ничего,
Кроме…
И что тебе какой-то там гербарий,
Ты выбросишь его
(Действительно, зачем тебе мой хлам в доме?),
Ты вправе…
Нальешь себе ты красного винца,
Когда меня отправят в колумбарий
К мертвецам.

18 июня 2001

Избушка на курьих ножках

пока я отправлюсь
летать с парашютом,
сплавляться по речке
и прыгать с тарзанки,
ступай по тропинке
искомым маршрутом,
читая до дыр
мою душу с изнанки,
возьми с собой зонтик,
ведь там бродят тучи,
надень сапоги —
или тут же промокнешь
от слёзных историй
в седой и дремучей,
проветри избушку,
открой настежь окна,
я сделаю вид,
что не знаю, что знаешь
ты больше, чем можно,
чем знают другие,
зачем нужно вслух?
ты и так понимаешь,
куда и откуда
поступки благие,
а пару вопросов
и вздох многоточий
оставь для последней,
двадцатой из пачки,
чтоб был ещё повод
какой-нибудь ночью
мартини распить
на двоих из заначки,
ведь ближе уже
не получится или
получится, но
сразу после — навеки,
я просто не верю
в стезю «жили-были»,
во вместе однажды
закрытые веки…

Ноябрь 2004

От мира не сего