Marvel/DC. Мы - Павук (СИ)

Здесь схрон "Венома", один из нескольких, раскиданных по Бруклину. Пятнадцать доз и усиленная охрана - четыре человека, все при брониках и АК-переделках. Место укомплектовано по красоте, дверь, хоть и выглядит, как кусок дерева, обмазанный говном, но выдержит и роту спецназа, жрачка, рации, оружие, имеется даже пара экспериментальных приблуд за авторством Пугала, начиненные токсином гранаты. Концентрация адовая, а радиус поражения, как у наступательной, вырывается газ, в таких же количествах, как и в их стандартных дымовых шашках, и густо смазанные "Фобосом" осколки, одна царапина и можно хоронить в закрытом гробу. Средство массового поражения против любителей противогазов.

Лязг замка. Дверь осторожно приоткрывается. Блять, а они и спят в этих ебучих мешках? Я плюнул кислотой в спрятанное за тканью лицо, одновременно с чем, ступней зацепился за край двери, рывком открывая ее на максимум. Жалобно скрипнули петли. У него в руках нет оружия, как и у следующего. Небольшой коридор прихожей, оканчивающийся поворотом вглубь квартиры, точно по центру поворота торчал второй, уже потянувшийся к пистолету на полке для обуви. Я влетаю вперед, зацепившись краем бронекостюма за дверную ручку, почти подхватываю рукой с ножом воющее на уровне ультразвука тело, используя его живым щитом между собой и ходячим трупом. Правая с револьвером проскальзывает у первого под мышкой. Выстрел. Мне нравится завершать все хэдшотом. Он непроизвольно моргнул от дульной вспышки. Откроет глаза уже на том свете, хе-хе. Расстояние мизерное, а с Паутиной просто ни о чем. Пуля пробила лобную кость, перемешала часть мозгов в кашу и вылетела из затылка, застряв в окропленном кровью бетоне стены. Выстрел в голову - это, как говорил Борис Хрен-Попадешь, надежность. Редко кто оказывается достаточно крутым, чтобы после контрольного в черепушку шмальнуть в спину. На них были броники, только в городе началась резня обвешались прибамбасами и ждали команды начальства. Труп сползает по стене, облокотившись торсом о полку. Вталкиваю кислотного внутрь, ему слишком больно, чтобы он мог попытаться сопротивляться. Держится на ногах исключительно благодаря мне.

Здорово, что массовка выглядит, как массовка, глаз не замыливается чертами их лиц. Есть такой древний художественный прием обезличивать тех, кого мочат главные герои, а я так-то герой изуверского комикса и так же подпадаю под это правило. Получается, что ГГ ломает абстрактных врагов, ноунейм-болванчиков и расходных миньонов, а не конкретных личностей. В идеале, конечно, лучше, чтобы враги были какими-нибудь зомби, орками или им подобными уродами. Это конкретно так снижает градус аморальности.

Заворачиваем за угол, о спину незадачливого косплеера Харви Дента разбиваются две короткие очереди. Выстрел. Точно в кадык, пуля рвет гортань и крошит в труху часть позвонка, обрывая спинной мозг. Второй. В переносицу. Упираю ствол в висок тихо скулящей на мне туши. Выстрел. Перестаю держать кожаный мешок и он валится мне под ноги. Четыре трупа меньше чем за минуту. Да я ебучий Джеймс Бонд и Джейсон Борн в одном флаконе.

Пока запирал дверь, стаскивал тела в кучу и откупоривал герметичные пуленепробиваемые контейнеры думал. Эта мысль меня не покидает. Она рвет мое нечестивое нутро сомнениями. Что если бы я не стал Королем Пауков? Или бы стал именно Человеком-Пауком? Остался бы никчемным Питером Паркером. Смешно сказать, но я уже начал забывать свое старое имя, все больше и больше привязываясь к новому титулу. Или вот эта муть про "большая сила - большая ответственность". Меня одинаково выворачивает от размышлений, как о продолжении бытия жалким смертным, так и разбазаривании потенциала на галимую ересь супергеройства.

Какой смысл спасать людей, если ими можно править? Ну или хотя бы использовать свои силы в корыстных целях? Чего добился канонный Питер Паркер? Ничего. За все годы его геройствований у него не было даже части той власти, которая есть сейчас у меня. Это ли не лучший показатель?

Окованные металлом колбы, каждая с мою ладонь размером. В них мерно перекатывается густая зеленоватая жижа "Венома". Пятнадцать доз, каждой хватит на то, чтобы временно превратить любого взрослого человека в машину смерти. Вдох-выдох. Беру первую, резким движением открываю крышку, про себя отметив, что это движение до боли напоминало попытку свернуть шею.

Холодное стекло прикасается к губам. Симбионт беснуется во мне голодным пожаром. Запрокидываю голову, вливая в себя все до последней капли. Отрава куском наждачной бумаги проходится по пищеводу, обжигая слизистые оболочки, и меня разбивает мелкая дрожь.

Мой организм с радостью пожирал особо вкусную пищевую добавку.

Глава 20. Его имя - Павукберт Павуксон