Мастер паутины

— Тебе пиздец, Саня, — пробормотал он угрожающим голосом.

— Проспись, синька, — я нахмурился, — я же тебя сейчас одним ударом вырублю.

— Да я не про тебя. Про бабу твою. Уйдет она. Весь день плачет там и шмотки собирает. Я видел. Не благодари. Есть пять рублей?

— Иди на хер, — я убрал его руку и подошел к своей двери. Наверное, алкаш прав. У Ольки снова сорвало крышечку. Как в прошлый раз. Полгода назад. Я достал ключи, открыл коричневую, обитую кожзамом, дверь и вошел в комнату. Ну да. Все как я и думал.

Возле входа стояло около пяти спортивных сумок, забитых шмотками, а их обладательница сидела на кровати и курила. Волосы взлохмачены, руки трясутся. На столике початая бутылка вина. Наверное, третья или пятая.

— Опять к своим магам ходил? — недовольно спросила девушка, не поднимая глаз.

— Угу. А это что за цирк? Снова на тебя нашло? — спросил я и стал снимать куртку.

— Я устала, Саш. Устала от такой жизни.

— От какой такой? — прямо спросил я, — что тебя не устраивает?

— Да все! Вообще все! Мы живем как бичи. В комнате! Ты не работаешь, а моей зарплаты кое-как хватает, чтобы не протянуть ноги. Ты мне уже второй год обещаешь, что мы разбогатеем, но нет. Это все ложь.

— Успокойся, — попросил я и достал свои сигареты, — что на тебя опять нашло? Что? Нормально же жили.

— Я больше не хочу так, — всхлипнула девушка, — мне уже двадцать семь лет, Саша. Понимаешь? Мне скоро рожать надо. А я не хочу так.

— Кому рожать? Куда? Где? Зачем? Что ты, блядь, несешь? — я тяжело вздохнул. Опять это кино-говно. Опять какие-то пьяные фантазии о будущем и детях. О каком-то бабском фертильном возрасте.

— Врачи сознательно обманывают девушек, чтобы они раньше рожали, — сказал я, — государству нужна статистика. Нужно избежать демографической ямы. Понимаешь? Поэтому все гинекологи пиздят одно и то же. Рожайте в двадцать! Потом поздно будет. Чушь все это. Ты можешь спокойно родить хоть в сорок. Один хрен сейчас всем кесарево делают. Вы уже давно сами родить не можете. Чуть что не так, сразу под нож.

— А-а-а! — Олька завыла белугой, — я ухожу от тебя. Ты чудовище, Саша!

— Ну-ну, — буркнул я, — и далеко ты собралась?

— Я уеду с Никитой в Норильск.

— С Никитой? — я наморщил лоб, — это тот очкарик, учитель биологии, да? Вы с ним еще с педа знакомы? Он за тобой приударял, да? Я помню, ты рассказывала.

— Нам там дадут квартиру и зарплаты выше! Учителя там нужны.