Матрикул Без права на подвиг

Так, понятно, что ничего не понятно. Я запахнул халат и пошлёпал в зал, откуда бодрым фоном бубнил телевизор: «…вооружённые Силы Российской Федерации продолжают специальную военную операцию на Украине…высокоточными ракетами воздушного базирования…всего в результате ударов авиации за сутки уничтожено…сего с начала проведения специальной военной операции уничтожены…»

— Чего-о-о…бл@дь!!! — я рухнул на диван, тупо уставившись на экран, где на фоне виртуальной тактической карты какой-то генерал-майор вещал о военных действиях российской армии на территории Украины.

Из соседней комнаты высунулась младшая:

— Пап, ты чего ругаешься, как дворник?

— Сонь, это…кто…то есть, я хотел спросить, это что бл@, ой, прости, такое?!

Дочь с серьёзным видом глянула сначала на экран, потом на меня.

— Это же Конашенков Игорь Евгеньевич, официальный пред Минобороны, ты чего?

— Эт чо, сериал новый, что ли? — просипел я неожиданно охрипшим голосом.

— Ну пап, не тупи, хватит меня на шутках своих разводить! Наши с укрофашистами четвёртый месяц долбятся, ты ещё шутки не устал шутить?

— Ладно, иди уже, умная какая, — я сделал над собой гигантское усилие и улыбнулся.

Едва голова дочери скрылась за дверью, как я судорожно выдернул из кармана халата смартфон и стал набирать номер Ремесленника.

— Пашка, привет.

— Оу, какие люди… — от голоса Ремесленника так и веяло морозным холодом.

— Ты не один? Тебе привет от Смотр…

— Стоп, понял. Я тебе перезвоню на городской. Пять минут.

Эти несколько минут показались мне вечностью. И всё равно трель звонка заставила подскочить, как ужаленного.

— Ну, привет, террорист, — голос Пашки приобрёл вполне нормальные нотки.

— И тебе не хворать, Ремесленник. Увидится, надо бы.

— Понятное дело. Давай в Коломенском у звонницы через час.

— Через два. Утрясти кое-что надо.

— Идёт…

— Погоди, Паш, — замялся я, — один вопрос задать хочу.

— Горит, что ли? Ну, валяй.

— Вот это вот всё. Война, как там её, спецоперация…это что, всё я, всё из-за меня?

— Ага, и часовню тоже ты развалил!

Поднимались Иваны ни свет ни заря,

Уходили Иваны в небеса да в моря

По лучам ослепительно юной звезды

На могилах Иванов чернеют кресты.

Гармошка, балалайка.

Им на запад, а нам — на восток.

Наливай, наливай-ка:

Душа как решето.

Пели песни Иванам шальные ветра,

В каждом доме Ивана встречала сестра.

Принимали Иваны боевые 100 грамм

Да делили краюху с землёю пополам.

Гармошка, балалайка.

Им на запад, а нам — на восток.

Наливай, наливай-ка:

Душа как решето.

Матрёшка, балалайка.

Мы откуда — не скажет никто.

Наливай, наливай-ка:

Душа как решето.

Не умели Иваны сидеть за столом,

А умели Иваны идти напролом.

В чужедальние страны во чрево земли

Уходили Иваны, да все и ушли.

Гармошка, балалайка.

Им на запад, а нам — на восток.

Наливай, наливай-ка:

Душа как решето.

Матрёшка, балалайка.

Ну а может и есть где-то кто.

Наливай, наливай-ка:

Душа как решето.

«Иваны» Виктор Виталий.

КОНЕЦ ВТОРОЙ КНИГИ.

Nota bene

Опубликовано Telegram-каналом «Цокольный этаж», на котором есть книги. Ищущий да обрящет!

Понравилась книга?

Не забудьте наградить автора донатом. Копейка рубль бережет:

https://author.today/work/191396