Max Light (детективное фэнтези в стиле нуар)

— Вот! — с этим словом ронки торопливо вытащил пакет из внутреннего кармана своего серого пиджака, весьма плохого качества, как я мимоходом заметил.

Я машинально взял чуть ли не силой впихнутый мне в руки толстый пакет.

— Вы должны открыть это в ресторане. Займите столик, близкий к выходу. К месту, где у входящих забирают оружие. Это письмо написано вами! До того, как вы потеряли память.

Я написал? Себе? Зачем? Я потянул пакет, чтобы вскрыть. Но отчаянный вскрик ронки меня остановил:

— Умоляю вас, мастер. Не вскрывайте его здесь! Вы все испортите. Это ваш план.

Я помедлил:

— Откуда ты знаешь мое имя?

— Вы сами сказали.

— Чушь! Скорее всего, вы меня вырубили, и какой-то маг потом копался в моих мозгах!

— Но это же ваш почерк! — Ронки указал на пакет.

Я повернул конверт и наткнулся на надпись, сделанную химическим карандашом:

«Сукин сын! Не открывай это письмо, пока не займешь столик в ресторане! Ты угробишь все мои труды своим упрямством. Я знаю, насколько сильно это качество в тебе. Вернее, во мне. Потому что ЭТО я пишу сам себе. Или тебе. Или… хрен с ним! Это не подстава. Так надо, Максим. Просто действуй. И доверься Тусу.

Да, и сделай этих тварей. Обязательно. Я на тебя рассчитываю».

Тупейшее письмо. Но почерк мой, надо признать. Видать, я действительно что-то затеял.

— Как тебя зовут?

— Тус, мастер

— Что дальше, Тус? — спросил я, убрав невскрытое письмо в карман.

— Уфф! — лицо Ронки с этим возгласом просто удивительно изменилось. Облегчение, словно он тысячу тонн груза с себя снял.

— Садитесь в машину, мастер. Я все объясню. Что можно, конечно.

Я снова сел в машину.

— Я вам ничего не могу объяснять, мастер. Вы зайдете в ресторан. Займете столик у выхода, как я сказал. Поужинайте. Когда закончите, выходите через выход со стороны причала. Я с еще одним вашим помощником будем вас там ждать. Вы ее сейчас не знаете. Но это девица-телепат. Мы подгоним туда катер. Заберем вас. Всё.

— Тупой план, — заметил я. — В чем цель?

— Это ваш план, мастер. Ничего другого я вам сказать не могу. Ах да! Еще кое-что. У вас есть особое оружие. Оно прыгает вам в руку с расстояния в тридцать шагов, когда вы говорите «ас».

— В самом деле? Никогда не слышал о таком фокусе. Вряд ли сыщется маг высокого уровня, чтобы накладывать телекинетические заклятия на огнестрельное оружие, — заметил я, полный скептицизма. — Маги ненавидят огнестрельное оружие. И заодно тех, кто его носит.

— Да, мастер. Но это еще не всё. У вас был только один такой револьвер. Но вы купили точно такой же и, разобрав, сделали два. Перемешав детали друг с другом.

Я хмыкнул.

— Хитрая идея.

— Очень, мастер. Я и так вас очень уважаю. Вы стреляете, как ликейский демон. Хотя вряд ли и он так умеет. Но еще вы очень хитрый. Мне такое и за тысячу лет не пришло бы в голову! Я еще спросил у вас, почему вы и третий револьвер не собрали такой же. Вы знаете, что мне ответили?

— Вероятно, что у меня нет третьей руки, а ногами я стрелять еще не научился.

Ронки снова обернулся на секунду, оскалившись в улыбке.

— Точно, мастер! Вы так и ответили! Вы не изменились!

— Ладно. Что еще?

— Ничего, мастер. Больше я ничего сказать не могу. Вы слишком хорошо думаете и сразу догадаетесь. И тогда все провалится. Считайте, что ничего не будет. Поужинайте. Прочтете то, что в пакете, и выйдете. Мы вас заберем.

Я кивнул, окончательно принимая правила игры. Видимо, я куда-то крупно вляпался.

— На сколько дней мне стерли память, Тус?

— На девять последних прошедших дней.

— Память потом вернется?

— Нет, мастер. Не вернется.

Я потер все еще болевшие виски. Вероятно, от действия необычного заклятия. Значит, билет в один конец? Ну и дела! Во что это я так крупно вляпался? Чтобы на такое соглашаться? Машина времени на девять дней назад в прошлое собственного сознания. В чем я так отчаянно нуждался, чтобы пойти на это? …

* * *

Тус остановил машину совсем далеко. В метрах трехстах от ресторана. На мой вопросительный взгляд лишь развел руками — так надо!

Пешком прошел остаток пути до шикарнейшего ресторана в Бриджпорте. Говорят, им владеют харийцы. Вернее, глава клана Харии. И что он заодно был его штаб-квартирой. Зингару Харийский проводил тут почти все свое время. По слухам, жил здесь со всем своим кланом. Впрочем, мне это было до лампочки. Зингару лучше обходить стороной. Слишком могущественны они в Бриджпорте. Слишком коррумпирован этот островок цивилизации в мире магии и волшебства, чтобы не пасть под власть групп влияния: будь то Техническая Корпорация Бриджпорта или Мафия Зингару. Что я здесь забыл? Мать его. Здесь не тусуются такие финансовые скромняги, как я! Может, какое-то интересное расследование? В последнее время я только и занимаюсь мелочевкой.

Ресторан был построен в виде замка. Замка из стекла и армированного бетона. Десятки белоснежных башен. Пирсы с катерами. Сумасшедшее для этого средневекового мира цветное освещение газоразрядных ламп.