Меч Господа нашего

Он отошел к стойке, постучал по ней. Как раз в этот момент – по телевизору пошла политическая реклама и бармен начал искать чего получше, что не так воняет даже с экрана…

– Назад! – внезапно крикнул Аллен.

– Что? – не понял бармен.

– Прокрути назад! На новости!

– Эй… – возмутился один из парней и замолчал. Что-то почувствовал…

– Назад на Си-Эн-Эн! Давай, парень!

Бармен пожал плечами. Нажал на кнопку.

Афганистан. Он его узнает везде, мгновенно – нищий кишлак, следы огня и земля. Серо-буро-желтая, сложно описать ее цвет. Но тот, кто видел – не забудет никогда…

Внизу экрана – бежала строка, белые на синем буквы – складывались в слова…

И как только что подтвердило командование ВМФ США в Норфолке, во время катастрофы транспортного вертолета в провинции Вардак действительно погибли двадцать пять бойцов Морских специальных сил развертывания, того самого подразделения, которое незадолго до этого совершило рейд на Абботабад, и…

Он так и сидел на месте, пока его не взяли и не вывели к машине…

* * *

– Парень… ты мне не нравишься – заявил Крауч, пристально смотря на него. Конечно… офицер… обязан заботиться о личном составе – у меня… хата скверная, но место найдется…

– Не нужно. Все нормально…

– Точно?

– Точно.

– Я позвоню тебе. Вечером. Выпьем пивка.

Аллен улыбнулся – через силу.

– Окей. Все нормально. Я еще не съехал с ума, чтобы кончать с собой. Нас и так осталось слишком мало…

* * *

Лейтенант Томас Аллен не имел собственного жилья. Просто не было смысла пока покупать. У него были родители, они уже давно купили небольшое ранчо в сельской местности – то что надо для удалившихся на покой людей. Он же – был в Штатах наездами, останавливаясь либо в придорожных клоповниках, либо у своей женщины. Ее звали Марина, она была латиноамериканкой и работала на одной из студий в Голливуде административным помощником, а так же снималась в массовых сценах в кино. Он помогал ей платить за небольшое бунгало, но сам бывал там лишь наездами…

Оказавшись в своем клоповнике – здесь он записался как Маноло Рамирес (его женщину звали Марина Рамирес) – он сел на кровать и какое-то время просто сидел в оцепенении. Час… не меньше, если бы кто-то вломился в это время в дом, не факт, что он отреагировал бы.

Затем – стряхнув с себя морок, сон наяву – он резко поднялся. Прошел в ванную… грязную, замызганную. Сунул голову под струю холодной воды и пару минут стоически терпел…

Потом он переоделся. У него был только чемодан и две смены одежды, считая ту, которая была на нем. Еще кое-какая одежда была в бунгало у Марины и это все. Сунув за пояс пистолет, и прикрыв его свободной футболкой – он вышел из своего номера, прошел до домика управляющего. Достал из кармана десятку.

– Интернет есть?

Управляющий подозрительно посмотрел на него. Борода, обветренное лицо, больные глаза… наверное принял за бандита. Но потом – смилостивился, выставил дешевый старый ноутбук.

– Пять минут.

– Если нужно, я доплачу…

Первым делом – Аллен зашел на новостной сайт. Так и есть. Потом – на один малоизвестный форум, который наемники использовали в качестве средства обмена информацией, передачи данных и просто так – потрепаться среди своих. Он посмотрел – были уже две темы, посвященные произошедшему в Афганистане. Свою создавать он не стал – он написал сначала сообщение в одной из тем, потом начал рассылать сообщения в личку. Он хотел понять, что произошло… нормальной информации не было, а личка в этом форуме доступна что в Ираке, что в Афганистане. Если конечно – ты не сидишь в какой-нибудь сраной крысиной норе…

Интернет вдруг завис. Он нажал обновить… черт.

– Время вышло, парень! – безапелляционно заявил управляющий – давай еще десятку!

– Сейчас… черт.

Внезапно – Аллен кое-что понял.

Нужно постоянно быть настороже, если не хочешь вернуться домой по частям.

И дома – тоже теперь надо быть настороже.

– Извините!

Он оттолкнул компьютер, быстро пошел по стоянке автомобилей. Свернув за угол – побежал что было сил…

* * *

Мимо мотеля, в котором он жил – он проехал через тридцать минут в только что угнанной колымаге – он угнал ее со стоянки рядом с больницей… как минимум пару часов ее не хватятся. У домика управляющего – он увидел белый фургон, на крыше – какая-то непонятная конструкция. Точно такая же – была на их фургоне.

Так значит, да?

И все-таки он не мог поверить в происходящее…

* * *

Из одного из баров – он позвонил в отряд. Этот номер – мало кто знал, он использовался Тюленями для выхода на дежурного офицера. Кто-то там всегда был.

– Слушаю вас… – раздался голос женщины.

– Коммон констракшн.