Меч и Крест

«Где он? Скажите, где? Вы знаете!»

Но памятник не ответил…

— Хорошо, — быстро согласилась она. — Скажи мне, где могила его сына? Он умер в мае 1903, ему было два года. Он где-то здесь. Могилка должна быть совсем крохотной…

— Ты не найдешь ее.

— Это не ответ! — озверела Маша.

— Ответ. Ты не можешь его воскресить.

Солнце вставало. Рассвет ширил свои объятия вниз — с горы. Радушные летние лучи умиротворяюще погладили ее отчаянное лицо и черный мраморный крест. Но Маша сидела к безответному кресту недружелюбной спиной, жадно вглядываясь в иной — безымянный.

«Может, он?»

До нынешнего дня она даже не представляла, сколько на центральном кладбище Города таких вот крестов, с чистыми, очищенными временем от имен, металлическими табличками. Сколько, если только вокруг Афанасия и Варвары она насчитала их целых семь. И, быть может, под этим, с белой, висевшей клочьями на ржавом теле краской, делавшей его похожим на железную березу; или под тем, крохотным, голубым, с маленьким детским холмиком; или под тем холмом, проросшим насквозь, оттолкнувшим крест широким кустом сирени, лежал крохотный Савва Врубель, стертый с таблички и из самой памяти Киева.

— Это не она, — обронил Демон.

— А это? — живо отозвалась Ковалева.

— И это… И та — тоже. Ты не сможешь ее найти.

— Смогу! Он похоронен на Байковом! — подорвалась она, страстно швыряя ему под ноги остатки разорванного Бегемотом альбома. — Я посмотрю регистрационные книги!

— Книги сгорели. Еще в сороковом…

— Я пройду каждый участок! — зашипела Маша. — Я составлю список всех безымянных могил! Я установлю возраст каждого креста. Если надо, я… Ты меня еще не знаешь! Это — она! Кылына заранее принесла его сына в жертву! Она дала Мише землю с Байкового! Его сын умер, только приехал в Киев…

— Как ужасны эти ваши кладбища, — равнодушно скривился ее собеседник, брезгливо оглядываясь вокруг.

— Да уж, — вынуждена была признать она. — Это ужасно. Так нельзя! Нельзя… Словно их всех выбросили на помойку. И его сына тоже… Но так не будет. Я все изменю! Я верну его…

— На то ваша воля, Ясная Киевица, — чопорно и отчужденно подтвердил Демон.

— Так ты поможешь мне? — обнадежилась она.

— Это не в моих силах.

— А что в твоих?! — огрызнулась Маша.

Она нервно одернула подол шелкового траурного и отвратительно уместного здесь платья — чья-то черная шутка набирала круги! Ведьма и Демон! — встреча на заброшенном кладбище, где им и положено встречаться во веки веков…

— Не хочешь помогать, пшел вон! — взбунтовалась Киевица.

Подобрав растерзанный альбом, она решительно зашагала к дороге. Могила справа была завалена кладбищенским мусором до самых пик ограды, ее использовали как урну для старых досок, веток, осколков памятников, женской обуви, непонятно как оказавшейся здесь…

«А вдруг это?»

— Нет.

Она слышала хруст шагов за своей спиной. Он шел за ней. И в груди внезапно образовалось истеричное отчаяние, прикрытое слоем безнадежности и посыпанное сверху острыми крошками здравого смысла.

«А если не найду? Разве он врал нам хоть раз? Как тогда возвращаться к Мише…»

Она напряженно вглядывалась в каждый метр. Левое Байковое считалось «старым». Но старые, дореволюционные могилы были перемешаны в дикий коктейль с не такими уж давними, и каждая третья была в паскудном, поросшем запустении покинутости, ненужности, брошенности. И впервые, наверно, Маше стало невыносимо от мысли, что когда-нибудь она умрет и окажется, ее существование, как и существование этих сотен и сотен тысяч, было не нужным совершенно никому и не имело ни малейшего смысла.

Какой убогой казалась любая человеческая жизнь, стоило измерить ее одним неотвратимым итогом — замусоренной, беспризорной могилой…

— Любопытное представление о смысле бытия, — прокомментировал Демон, и Маша, привыкшая, что ее мысли — сугубо интимная вещь, вздрогнула, словно тот бесцеремонно схватил ее за плечи. — Построить себе памятник побольше! — указал он на чей-то громоздкий монумент, подавивший ширококостным мраморным телом и время, и одиночество. — Как фараоны. Самых больших надгробий в мире вам достаточно, чтобы сделать из их имен культ.

— Нет, — запротестовала Маша, — нужно сделать что-то полезное, нужное.

— Нужное? Возьмем генерал-майора Байкова, героя войны 1812 года, — изрек тот тоном светского софиста. — Награждая его орденом Святого Георгия, император сорвал эту награду с собственной груди. Фамилия «Байков» была вытесана на стенах храма Христа Спасителя. Но все это стало прахом… А единственная память о герое — кладбище его имени. Забавно, не правда ли?

— Не правда! — разозлилась она. — Таких людей нужно помнить! Они не должны стать удобрением! Иначе все теряет смысл…

— Каждая жизнь имеет смысл, — парировал ее Демон.

— И когда ребенок умирает в два года? — с болью отпарировала она. — В чем был смысл жизни маленького Саввы? Ты можешь сказать?

— Да. Стать землей, удобрением.

Он издевался над ней!

И Маша замолчала.