Меченная демоном

Надо вглубь зайти

Я обратилась в слух. Признаться, о пророчестве я совсем не думала. Сбросила его со счетов, едва услышав, сочла насмешкой Безликих. А тут оказывается, что демон-дурья-башка запомнил лишь первое четверостишие! К счастью, наше подсознание умнее, чем мы сами.

Правда и ложь смешались

В сердце к разгадке ключи

Там, где сияет полночь

Там, где льды горячи

Надо сказать, что в устах спящего Зешш-Итео пророчество начисто лишилось рифмы и ритма, слова он наполовину проглатывал, а паузы делал не тогда, когда нужно, а когда заканчивалось дыхание. Поэтому я слышала примерно вот что: "глубь зайти правдыложь// смешасфсерц разгадключи тамхде// сья полночь тамхде льды грячи". От попыток как-то это воспринять чуть мозги ушами не полезли.

Следующее четверостишее начиналось словами "жисымер плытуц". Если я правильно поняла, в виду имелось вот что :

Жизнь и смерть сплетутся

Единый укажет путь

Бездны ворота откроют

Хаоса силу запрут

Вот бы найти того, кто завел моду оформлять предсказания в виде поэтических головоломок, да потолковать с этим... нехорошим человеком. Терпеть не могу все эти "догадайся сам". Хотя надо признать, что даже столь размытая инструкция лучше, чем предыдущий вариант.

А демон знай себе бормотал:

Эт'фсе?

Нне... Есищеприписка

Если желаешь подробно

Узнать о пророчестве сем

То приходи в архив мой

Который там, где мой дом

Я знала, знала, что должно существовать нечто подобное! Будь я на месте оракула, мне бы тоже хотелось, чтобы люди узнали полную версию предсказания, а не ущербный, усеченный вариант. Представляю, как мучаются бедняги, вынужденные шифровать плоды своих трудов, да еще и рифмовать их, не имея ни намека на поэтический дар.

В краю, солнцем согретом

Град стоит на излучине рек

Под именем... ммм... аах...

В самый неподхожящий момент демон застонал и беспокойно заворочался. За причиной далеко ходить не пришлось. Ловя каждое слово, я низко склонилась над Зешш-Итео, и думать забыла про негасимый огонь. А тот, пользуясь оплошностью, пытался подкоптить демоновы пятки. Я поспешно отогнала вредоносную чару.

- Под каким именем? - тоскливо простонала я, сознавая, что он едва ли меня услышит. Ну пожалуйста, пусть повезет!

- Именем?.. ммм... хрр... рек, - демон почмокал губами, перевернулся на бок и снова перешел на тарабарщину.

У-у, дурень! И я тоже хороша, чародейка недоделанная.

Я стиснула кулаки. Не подумайте ничего плохого - всего лишь для того, чтобы затушить предательницу-чару (я ожидала Яррей со звяка на звяк, а та не одобряла моих попыток приручить огненную стихию). Но вместо того, чтобы тихо-мирно исчезнуть, сгусток зашипел и бешеным воробьем заметался по трюму. Видно, недаром чародеев прежде всего учат контролировать свои эмоции.

Перепрыгивая через тюки, ящики и бочки, я бросилась вдогонку за распоясавшейся чарой. Но та словно обрела собственную жизнь: порхала, пыхтела и плевалась искрами. На дощатых стенах плясали сине-зеленые блики вперемешку с вытянутыми, искаженными тенями, которые смахивали на силуэты диковинных тварей. В народе ходят байки о том, что раз в год маги собираются на разгульный шабаш. Будь это правдой, наверняка выглядело бы похоже. Тени скакали с места на место, непристойно извивались, сливаясь в неистовых объятьях и снова разбегаясь. В безумную пляску хаоса идеально вписывалось перекошенное бородатое лицо незадачливого путника, который случайно стал свидетелем мажеских непотребств.

Стоп. Какое такое лицо?

Позади, в необжитой части трюма, что-то лязгнуло.

Я машинально повернулась на звук. Мешая что-либо разглядеть, перед глазами зависла чара.

Зешш-Итео скользнул со своей постели и подобно самой быстрой в мире сомнамбуле потопал мимо. Основной инстинкт демона - защищать хозяина. Значит...

Додумать я не успела.

Свист.

Вскрик.

Боль.

Корабль вдруг сильно качнуло, в глазах помутилось. Наверное, я потеряла сознание, потому что не помню, как упала. Помню только, что открыла глаза уже на полу. Перед носом дрожал бледный-бледный огонек. Неимоверным усилием подняла стопудовую голову. И едва не уронила снова: тело пронзила острая боль.

Моргнула раз, другой, третий.

Так и есть. Из груди, в волоске от пуговицы, заговоренной на удачу, торчит рукоять кинжала. По рубахе расплылось темное пятно. Странно. Почти не больно, только тягучая пустота внутри. Дергает, зовет. Куда? Не хочу.

Ни мыслей, ни чувств. Даже страха нет. Все равно.

Жизнь, что мелькает перед глазами - бессмысленная и серая. Никого толком не любила. Ничего стоящего не совершила. И если в юности хоть к чему-то стремилась, то потом просто плыла по течению. Из-за страха перед предательством никого не пускала в душу. Из-за страха перед воздаянием бежала от смерти, но еще усердней убегала от жизни. Жалкая картина. Наверное, в следующем воплощении стану червем - лучшей участи не заслужила.