Мечта

Он полусидел у самой воды, в высокой траве, облокотившись спиной на плотно переплетённые ветки куста.

Рядом валялся ладно упакованный огромный рюкзак.

— Он умер вчера, — сказал Олег, — мы опоздали на день.

— И чей теперь приоритет? — спросил Матвей.

— Фонарик китайский, — Миша рассматривал содержимое рюкзака.

— А рюкзак наш, — заметил Виктор, — я знаю, такие в Мордовии шьют. Прочная вещь.

— На русского не похож, — проговорил Игорь.

— Может, китаец? — предположил Виктор.

— Причину смерти определить сможешь? — спросил Игорь Олега.

Тот пожал плечами:

— Резать не сшивать. Отчего не попробовать. Место только нужно.

И оглянулся по сторонам.

Место нашли на излучине, где река намыла песок.

Они сидели молча, смотря на струящуюся в нереальной тишине реку.

Минут через десять Олег с плеском вошёл в воду и нагнулся, смывая с рук кровь.

— Ну что? — спросил Игорь, следя за красным пятном, быстро уносимым течением.

— У него разорвалась аорта. Скорее всего, аневризма была.

Андрей Жмакин © 2009