Мечта

Это был апрельский тихий вечер. Хотя, по большей части, это была весенняя особенно спокойная ночь.

Она сидела напротив меня и смотрела своими волшебными, глубокими и зелеными глазами на то, как я записывал что-то в блокнот. Я же, изредка поглядывая на нее, заметил какой-то интересный огонек в ее глазах. Они так и просили меня что-то, но что именно я не понимал. Переведя взгляд на звезды, она немного выдохнула и распустила волосы. Потом, закрыла свои глаза, потушив огонек, вновь посмотрела на меня и ждала, чтобы я что-то спросил.

– Как ты относишься к классической музыке?

Мне показался этот вопрос крайне странным и неловким, но я не знал, что спросить еще, ведь в голове была одна лишь мелодия Моцарта.

– Хорошо.

Она вселенски спокойно отнеслась к моему бреду, будто каждый день у нее спрашивали это по нескольку раз разные люди, ожидая другого ответа, но слышали лишь однотипное: «Хорошо».

– Что-то мы сегодня задержались, – я старался не быть для нее человеком, который слишком часто ее дергает.

Часовая стрелка моих часов доходила до цифры 2.