Мечта

Еда кажется безвкусной, а происходящие на экране бессмысленным. И, как можно было додуматься сделать из Питера Пэна главного злодея?

«Ты же знаешь, часто зло прячется под маской невинности. Вспомни, сколько фильмов, да и книг, про детей-убийц», – вдруг всплывает в голове голос Майка.

– Это-то и страшно. Когда, даже на одно мгновение, понимаешь, что не ты сошла с ума, а весь мир. Разве мир, в котором дети убивают, может быть нормальным?

«Хочешь сказать, что взрослый человек в роли убийцы вполне обычное явление?», – усмехается Майк.

– Забавно, – я невольно улыбаюсь. – Да, вполне обычно… потому, что мы привыкли думать, что убийство, это всего лишь разновидность смерти, всего лишь одна из составляющих жизни. Но мне ли судить о нормальности этого мира?

«Почему нет? Чем ты хуже других?»

– Ни чем, но и не лучше. Мы же об этом говорили.

«Да, но сейчас я хочу рассмотреть данный вопрос в другом ключе», – Майк усаживает меня на стул, а сам встает рядом, прислонившись бедром к столешнице.

– Хочешь, чтобы я сказала, что ни чем не хуже Егора Саматова и его потенциальных подруг?

«Десять баллов за догадливость!»

– Иди ты… Ты ведь, понимаешь, что дело не в том, кто хуже, а кто лучше, а в его успешности. Ему двадцать семь, он на год младше меня. О нем знает вся страна, он обладает множеством наград и номинаций, талантлив, имеет много увлечений, друзей и знакомых, причем большинство из них так же успешны. Его жизнь феерия красок и событий, а моя серости и однообразия. Нет… это нереально… Все равно, что составлять композицию из роз и фиалок. Каждый цветок прекрасен, но вместе они абсолютно не смотрятся. Ни при каких условиях.

«Ох… Ты же сказала, что хочешь нарисовать его портрет, а не завоевывать его сердце», – Майк вопросительно поднимает брови вверх.

– Да, точно… портрет, – с ноткой печали вздыхаю я. – Правильно, разве такая скучная девица, как я, сможет заставить дрогнуть сердце такого парня, как Егор Саматов? В его жизни постоянно происходит что-то новое, интересное, волнующее, в том числе и знакомство с самыми красивыми и интересными женщинами страны, да и мира, ведь его труппа часто выезжает на гастроли заграницу, а я… только в Турции и Египте была. Хоть где-то – звучит убого. Даже английского не знаю. Танцевать не умею. Спорт? Ну ладно, хотя бы зарядку делаю, а он увлекается боевыми искусствами. Петь? только если надо будет кому-нибудь вскрыть барабанные перепонки. Награды… я даже в интернет свои картинки выложить стесняюсь. Никто и никогда не говорил, что я талантлива. Фотографии… таких фотографов, как я, сколько угодно, поэтому, я и не снимаю профессионально. Да и чего вдруг, я всего лишь самоучка, решившая, что у нее получаются красивые кадры… смешно…

«Прекрати! Сосредоточься на другом! Портрет!», – Майк подходит ко мне и встряхивает за плечи.

– Кому он нужен этот портрет?! Я и заговорить с ним никогда не решусь… Не то, что рисовать… Попросить позировать?! Кому?! Мне?! Наивной провинциалке возомнившей себя великой художницей?! Боже, это смешно!

«Разве?! – Майк до боли сжимает мои плечи и встряхивает с такой силой, что голова чуть не отрывается. – Разве мечтать смешно?! Глупо?! Ты думаешь, Егор Саматов никогда не мечтал? Не мечтал стать известным актером? Получить ту или иную награду, о той или иной роли? Не мучился страхами и сомнениями в ожиданиях?! Просто в его жизни все так сложилось? Само собой? Без каких-либо усилий?! Ты, правда, думаешь, что он никогда не мечтал?!»

– Мечтал…

«Но в отличие от тебя, он верил в свою мечту», – и Майк брезгливо убирает руки.

Становится холодно, до мурашек по коже. Я стою одна на холодном ветру, кутаясь в боль и страх. Вспоминаю финальные кадры из «Унесенных ветром», когда Скарлетт, слишком поздно осознавшая, что всегда любила только Ретта Батлера, смотрит, как он уходит. Слова Антона из «Империи»: «Как близко я должен быть, чтобы ты поверила мне? Ты сама не приближаешься. Так что не говори, что я далек от тебя, Мила».

«Насколько реальной должна быть мечта, чтобы в нее можно было поверить? – тихо спрашивает Майк, нежно стирая дорожки слез с моих щек. – Ты поверишь, как Мила? Или, как Скарлетт, навсегда останешься в пустоте и одиночестве?»

– Думаешь, Маргарет Митчелл планировала написать продолжение? Хотя бы в мечтах… представляла ли она, что Ретт и Скарлетт могут быть вместе? Почему Скарлетт не понимала, что любит Ретта? Когда я смотрела, всегда задавалась этим вопросом. Как она могла быть настолько глупа, и не понимать, что с первого взгляда… или не помню… с их встречи в библиотеке, была влюблена в него, а не в этого жалкого Эшли Уилкса…