Мечта на обломках

Полицейских было немного, как бы ни странно это было. Тем не менее, следовало быть предельно осторожным — я не мог знать какие планы, и есть ли они вообще, по моему перехвату.

Я укутался в грязный, серый плащ поплотнее.

Возможно, следовало, найти укромное местечко. Что угодно — отель, пансион, да хоть коробку картонную, лишь бы было место, где можно было бы укрыться от постоянных дожей и туманов и дописать последний из Миров.

День прошел быстро, почти незаметно. Солнце начинало садиться. Около одного из домов возле входа стоял нищий. Он опустил голову, разглядывая что-то на земле. Сделав несколько шагов дальше, я остановился, и, развернувшись подошел к нему. Я пошарил в карманах и, отдав ему найденную двадцатку, пошел дальше.

— Спасибо! — раздался голос за спиной.

Услышав слова благодарности, мне стало приятно. Как хорошо, что есть еще люди знающие их. Давно, очень давно я их слышал в последний раз.

Слева от меня была небольшая дорога, которую следовало перейти.

Сделав несколько шагов к ней, я не глядя шагнул на асфальт… И вдруг резкий гудок, я обернулся и увидел огромный грузовик, мчащийся ко мне. Я застыл на месте… Крик, удар… Это конец.

Глава 4. Храм

Был ли я мертв, или жив, как ни странно меня сейчас не волновало. Если мертв — хорошо, значит закончились мои муки. Жив — в принципе, тоже неплохо, — мои муки и изыскания продолжаются.

Я усмехнулся собственному безразличию.

Вот только где я?

Открыть глаза было тяжело. И больно. Я некоторое время боролся сам с собой, и мой разум победил над телом. Затекшие веки поднялись, и мне в зрачки ударила волна яркого света. Пришлось снова зажмурится.

Некоторое время, я, часто моргая, привыкал к свету, и когда мои измученные глаза приспособились, приподнявшись на локтях, осмотрелся.

Я был поражен до глубины души — это был старый, полуразрушенный храм. Или, что-то вроде этого. Его исполинские своды исчезали высоко над головой в перевернутом океане мрака. Здесь не было дверей, или врат, только один такой же огромный как и все меня окружавшее витраж. Через его серебристо белые стекла храмовый мрак рвал косой столб мертвенного, словно бы лунного света, в котором лежал я. Вместо колонн, державших купол, были статуи, вырезанные словно из цельного куска камня. Их лица были грубы, и… отрешенны. Храм был очень стар. Не знаю почему я так решил, просто чувствовал это, и все тут — здесь все было пропитано этим ощущением, от пыли, парящей в воздухе, до алтаря стоящего немного впереди.

Некоторое время я оторопело оглядывался по сторонам, напрягаясь вспомнить — что же это такое и откуда взялось? Но в голову ничего не лезло, сколько я ни пытался вспомнить.

Но вдруг, далеко в углу храма, я заметил тусклый, но теплый на вид огонек, словно бы от старинной лампы или свечи. Он плавно покачивался из стороны в сторону и мигал, будто подзывая к себе.

Это была толстая, почти что полностью расплавленная свеча, какие я видел только в кино про средневековье. Она стояла на гладкой, каменной плите рядом с потрепанной тетрадью, на которой красными чернилами было написано: "Дневник".

Я удивился находке, ничуть не меньше чем своему попаданию в это место. Тем не менее, тетрадь наталкивала меня только на один вывод — кроме меня здесь был другой человек.

Я поморщился. Даже мысль об этом была какой-то нелепой и глупой, но это было именно так, и, взяв в руки тетрадь, открыв ее на первой же попавшейся странице, я к своему удивлению обнаружил, что во всей тетради был описан только один единственный день — день 369. Страница имела следующее содержание:

"…Я бежал. Долго, беспощадно терзая свое тело. Я не знал, от чего бегу и куда, но меня это не волновало. Только одно желание переполняло мой разум — бежать, больше ничему места не находилось. Мне было страшно, но не смерти, а того, что я увидел. Я бежал не оглядываясь, потому, что оглянувшись, меня накрывала волна безумия, и я не мог бежать.

Наконец я упал. Обессиленный и изможденный. Сколько я бежал? Час? Два? Или вечность? Так или иначе сил больше не было. Даже на то, чтобы плакать, кричать, или в агонии скрести теплую землю, вырывая из нее клочьями траву. Даже на то, чтобы в своем бессилии проклинать надвигающуюся пустоту.

Она медленно наползала черным покрывалом, впиваясь своими щупальцами мрака в плоть моего Мира. Тьма высасывала все чувства и краски, оставляя после себя лишь пустоту. А мне оставалось только бежать, даже не зная, а просто чувствуя, что это начало конца…".

Я судорожно сглотнул, отложив дневник в сторону и по-прежнему не понимая, что все это значит — это место и эта тетрадь. Единственная мысль выкристаллизовалась в моем мозгу — здесь описана гибель Мира, и описывал трагедию его создатель. Но разве кто-то был здесь до меня? Разве это может быть? Ведь это моя фантазия, и я сам воплотился в этом месте! Как кто-то иной может здесь быть без моего ведома? Или до меня?

"Но, может, я в чужом Мире? — мелькнула мысль в голове. — Так же как и те люди, которые живут моими творениями…"

Но закончить я не успел.