Мечты — сбываются!

— Понимаешь, тут не место для детей, тут вообще нет места кроме как для человека и бога… А я еще не чувствую желание уйти из мира, у меня есть еще не выполненное предназначение. Да, я не смогу родить ребенка, но мне вполне по силам его воспитать. Ради этого стоит найти клан который меня примет и не пожалеть на это сил.

— Так что — я ухожу. Позаботься о Рут, осторожно разрабатывай руку — она должна привыкать постепенно, впрочем, у меня было достаточно времени чтобы все записать — почитаешь. Если можно — я хотела бы донести до других твою книгу…

— Забирай…

— Это лишнее, я помню все и перепишу, как будет возможность, спасибо. И знаешь, может, все же не дашь мне умереть в неведенье и объяснишь, откуда ты так хорошо знал… — В глазах появилась крохотная искорка любопытства, и он ухватился за нее как утопающий за соломинку:

— Моя семья была очень богатой и у нас была даже кошка… И когда наступало ее время она очень мучилась потому как была очень переборчивой, найти ей достойную пару долго не удавалось, а недостойных она к себе не подпускала. Вот тогда я и заметил что если ей помассировать поясницу, то она не так страдает… Так что потом, каждый раз когда наступал гон, она сразу бежала ко мне…

Губы растягиваются в улыбку, обнажая клыки, даже уши приподнимаются, но взгляд по-прежнему изливает на мир лишь любовь и покой…

— Надо же, кошка… А теперь спи, — губы на миг прижимаются ко лбу, — когда проснешься ты уже не будешь знать, была ли я на самом деле или это был сон…

Последнее, что успевают увидеть глаза сквозь налившиеся тяжестью закрывающиеся веки, это размытая фигура на фоне дверного проема.

В голове сами собой всплыли недавно написанные строки, но смогли ли их произнести онемевшие губы Назарий так и не узнал.

Легла пушинка на ладонь,
Легко и нежно,
И невесома, как огонь,
И безнадежна.

То дрогнет от дыханья птиц,

То улыбнется,
И свет плывет из-под ресниц,
И к небу льется.

Пока не тронул ветерок —

Ей в путь-дорогу,
Поставлю свечку в уголок,
Во славу Бога.

Горячий воск слезы не тронь,

То грусть святая…
Легла пушинка на ладонь,
И тихо тает.

(Ефим Ташлицкий)