Мед багульника

Утро. Бодун. Кабинет. Понедельник.
Руки трясутся. Сливаются строчки.
Рядом такой же унылый подельник.
Грустно. Без денег доходим до точки.
Трудно собрать непутевые мысли.
Я с перепоя. Я мямля и рохля.
Дзинь! Телефонная трель словно выстрел.
Здравствуйте, бабушка, чтоб вы подохли…
В ротике кака, в животике бяка.
Давит виски несусветная вава.
Что вам, бабуся?.. Какая собака?..
Кто покусал?.. Ах, оставьте вы, право…
Мне бы сто грамм. Мне же больше не надо.
Как ни крути, все раздумья про водку.
Вновь позвонили какие-то гады.
Там у кого-то замкнуло проводку…
Видно, судьба им досталась плохая.
Сами, небось, перепутали клеммы…
Что? Говорите, весь дом полыхает?
Эх, господа… Мне бы ваши проблемы!
Тише, ребята! Не надо так грубо!
Сколько же в нас еще всяческой гнили!
Знали бы вы, как горят мои трубы,
Вы бы сюда лишний раз не звонили…
Так задолбали, что больше нет мочи —
То хулиганы, то злые соседи…
Девочка, милая, ты-то что хочешь?
Как ты сказала?! Работать в газете?!
Двигайся ближе. Вглядись в эту рожу:
Веки опухли и щеки обвисли.
Горестный след оставляет на коже
Сплав интеллекта и творческой мысли!
Что ты моргаешь пустыми глазами?
Что ты сжимаешь худые колени?
Хлеб журналиста пропитан слезами,
Потом и массой других выделений!
Это тебе не Гомер и не Пушкин!
Это борьба на износ, до упора!..
Слушай, подруга, добавь на чекушку…
Славная девочка! Будешь спецкором![2]

— Правда, добавь, а… — просит он.

— Обойдешься, — говорю я.

Домой надо идти через магазин. Какие-нибудь котлеты купить на ужин. Да еще Машка просила — тетради в клеточку… Сейчас, к вечеру, просто физически ощущаешь — какое усталое делается лицо, стареет на глазах… Свернуться бы калачиком, выпить таблетку от головы…

— Мам!!!

Машка виснет на шее, тяжелая она стала все-таки…

— Доченька, у мамы голова болит… Дай поводок…

Спаниель нарезает круги вокруг меня: требовать в этот час прогулку — святое дело.

И течет привычно наш вечер. Делаем с Машкой уроки. В математике я скоро помочь ей уже не смогу, но пока еще тяну. Пишем под диктовку русский — и Машка до слез расстраивается, когда я нахожу в готовой работе три ошибки:

— Доченька, я ж медленно диктовала…  Каждую букву голосом выводила…  Что же ты будешь делать на диктанте в классе?

У Машки уже губы сковородником — предчувствует, что будет дальше:

— Только не ругай меня!

— Да я и не собираюсь. Но ты знаешь, что надо…

Манька роняет голову на стол и плачет. Переписывать целую страницу! Мне жаль ее так, что хочется послать подальше и школьную программу и требовательную «русичку», которая к тому же — наша классная руководительница. Но если дочка так и останется в троечницах — что ее ждет? Как смогу я оплатить ей институт, если нам еле хватает на насущное?

— Что теперь — внеклассное чтение? Том Сойер?

И только совсем уже вечером, мы сидим на кухне, как два усталых солдата, вернувшихся из боя, и пьем чай.

— Доченька, я пойду, погреюсь в ванной…

— Опять замерзла? — спрашивает Машка.

Она знает эту мою особенность — мерзнуть, когда другим еще тепло.

— Ты как капуста ходишь, мам…

Это о моих свитера, что надеваю один на другой, и о привычке ночью кутаться в пару одеял.

… Я сижу в ванной, чувствуя, как наконец-то в горячей воде отступает головная боль…  Машка «делает пену». Наливает в пробку шампунь и подставляет его под струю воды. И заворожено смотрит, как растет под ее руками пушистое облако. Переливы цветов в каждом пузырьке пены — как чешское стекло.

— Мам, я хочу такое платье! Бальное! Золушка в таком была…

Машка прикладывает к себе пенные «рукава»:

— Красиво?

И смеется… Краешки передних зубов у нее сколоты — гуляла с Ромкой, тот рванул поводок, дочка упала. Длинные темные косы ее сейчас спадают на бумазейный халатик. Золушка, у которой сказка еще только начинается…