Мед

Мы с Марком сидим в кофейне торгового центра, пьём горячий латте. Точнее, я пью, а мишка смотрит на экран моего смартфона, и выражение лица у него офигевшее.

— И ты, значит, так же?.. — Мёд кладёт телефон на стол. — Танцуешь? — у него желваки ходят.

Ну не так же, конечно… Я включила ему видос, где на пилоне девочка-профи.

— Что в этом плохого? — я глотаю кофе и отвожу взгляд.

— Это, блин, стриптиз… — в голосе моего мишки металл.

— Нет, это не стриптиз! — психую.

Как же мне не хотелось, чтобы этот момент настал! Но он неизбежен. Я решила вернуться в студию к Ире. И вернулась. Недели две уже занимаюсь.

Марк нашёл вторую работу, его дома нет сутками. Вопросов где я пропадаю вечерами не возникало, а сегодня у него выходной. Мой мишка прицепился, как клещ — провожу-встречу с танцев. Окей. Пришлось вскрывать карты.

— Или я реально дебил, или ты меня за дебила держишь, — возмущается Мёд.

— Блин, да я всё детство гимнастикой занималась, потом бальными танцами, — оправдываюсь на эмоциях. — Стрип-пластика — тот же спорт.

— Перед мужиками задницей вертеть — это, по-твоему, спорт?! — стол вздрагивает от удара кулака. — Ты в Китае собиралась танцевать. Помнишь?

— Но я не в Китае. Я здесь, с тобой. А танцами занимаюсь для себя.

Немного лукавлю, но только немного. У Иры в студии можно получить базу и если повезёт — укатить в Китай на заработки, но есть и другие фишки. У нас федерация пилонного спорта и акробатики имеется, на минуточку. Есть чемпионаты для таких спортсменов — в России и за границей. Я хотела бы попасть в эту сферу, но надо поработать над собой и познакомиться с нужными людьми. Есть у меня одна задумка…

— Мёд, перестань. Я не собираюсь демонстрировать себя чужим мужикам, — пытаюсь объяснить.

Бедный мой ревнивец молчит, а ноздри у него раздуваются. Я помню, что ему нельзя нервничать, но не представляю, как успокоить. Надо немного сбавить обороты.

— Дома шест воткнем, и будешь для меня танцевать, — заявляет Марк. — Только для меня.

Уф-ф-ф… На этом пока и остановимся. С остальным я потом как-нибудь разберусь.

— Хорошо, так и сделаем, — торопливо соглашаюсь. — А сегодня, если хочешь, можешь пойти со мной на индивидуальное занятие.

— Можно, — типа нехотя соглашается мой истинный.

Да ему только волю дай, он на все уроки танцев со мной ходить будет. Контролировать процесс и гипотетических похотливых мужиков, которых там быть не может. Но Мёд страшно ревнивый мишка.

До начала занятий ещё полчаса, и мы остаёмся в кофейне. Разговор не клеится, и я, махнув на это рукой, заказываю себе ещё кофе. С булочкой. Помолчим — ничего страшного. Пусть мой мужчина переварит информацию, успокоится.

Латте Марка только корочкой льда не покрылось — он к стаканчику даже не притронулся. Сидит, смотрит куда-то вдаль. Я оборачиваюсь и понимаю, что он сверлит взглядом офис турфирмы. Она давно закрылась, не работает. Что там интересного?

— Эй… — я щёлкаю пальцами перед лицом мишки. — Ты чего завис?

— Да хрен знает, — он отмирает и пожимает плечами. — Название этой фирмы покоя не даёт.

— «Марка»? Прикольное.

Каламбур, ага. Игры амнезийного разума не дают оборотню спокойно жить. Мне кажется, подсознательно он догадывается, что Марк — его настоящее имя. Он так моей маме представился и потом ещё кое-кому.

— Давно закрылась, не знаешь? — кивает на офис.

— Дай вспомнить… — я напрягаю память. — Там Машка менеджером работала. Типа. На самом деле искала себе папика с тугим кошельком из клиентов. Когда это было?.. Полгода назад или чуть меньше.

— Машка? Та самая, которая с тобой в студии занимается?

— Ага, она. Но занимается — сильно сказано. Маша — подруга Иры. Вот и ходит на занятия, но толку нет.

— Ира — ваш хореограф?

— Угу. Она взрослая, умная женщина. Зачем ей тупая Машка — непонятно.

Откусываю булочку, поднимаю глаза и вижу Ирину. Она вплывает на территорию кофейни, покачивая бёдрами. Красивая всё-таки. Я по сравнению с ней замарашка от природы. У Иры тёмные густые волосы, ноги от ушей и сиськи с попой — орешки. Эх…

Это что такое?! Мёд, не стесняясь и не моргая, пялится на эти самые орешки. А Ирина, заметив меня, улыбается, машет рукой и идёт к нашему столику.

— Ты офигел?! — шепчу со злостью и шлёпаю Мёда по плечу. — Я тут вообще-то!

Мой оборотень растерянно моргает, а Ирина сбавляет шаг и замирает в нескольких метрах от нас. Теперь её взгляд прикован к моему мужчине. Да вы оба офигели?!

— Привет, — Ира подходит к столику и здоровается со мной.

— Привет-привет, — бросаю холодно.

— Не познакомишь нас? — спрашивает у меня, а взглядом к мишке прилипла.

Пф-ф-ф… Нет.

— Марк, — оборотень представляется дежурным, как он думает, именем.

— Мой парень, — добавляю сердито. — Ир, я скоро приду, — смотрю на часы, — десять минут до начала урока.

— Раз я здесь, можно немного опоздать, — она занимает свободный стул. — Я тоже кофе хочу выпить. За тем и пришла, — улыбается, виниры сверкают белизной.

Какое счастье!