Media Sapiens-2. Дневник информационного террориста

— Эй, вы, придурки, я не понял, что происходит?

— Ругается ещё, — сказал чувак с рваной спиной и сплюнул себе под ноги.

— Ага. Прежде чем судить о внешнем виде других, на себя посмотри, — ответил второй.

— ЧТО ПРОИСХОДИТ, ВЫ МОЖЕТЕ МНЕ СКАЗАТЬ? — заорал я.

— Слушай, что-то он голосистый какой-то, надоел уже, — начал первый охранник. — Или медийщики — они все такие?

— Ага. Даже после смерти не унимаются. Слушай, может, покурим? Или спустимся и там покурим?

— Не, лучше на воздухе. А то жди, когда ещё очередного медийщика забирать. Я уж забыл, как тут поляна выглядит.

— Да, факт. Медийщики живучи, как тараканы. Ладно, доставай сигареты.

— У тебя опять своих нет?

— Я, может, бросаю.

— Ага. Точно. Здоровье бережёшь, — заржал второй. — Халявщик ты, понял? На, держи.

Казалось, что охранники не обращали на меня никакого внимания. Они закурили и продолжили разговаривать друг с другом, будто меня тут и не было. Первое, что пришло мне в голову, это броситься обратно к столу, чтобы спросить у Петра, в чём дело. Но попытавшись повернуть назад, я понял, что не могу сдвинуться с места. Я сел на землю и заплакал. То есть я понимал, что плачу, но слезы не текли у меня из глаз. Реально трупы же не плачут…

— Эй, вы, — обратился я к охранникам, — я чо, умер?

— А чо, нет, что ли? — ответил один из них и осклабился.

— И что теперь?

— Ничего. Теперь с нами пойдёшь.

— Это куда?

— На пресс-конференцию по случаю собственной смерти, — снова заржал охранник с порванной спиной. — Журналисты и телекамеры уже подтянулись.

— Куда-куда… Если на доступном тебе языке, то в Ад.

— Бля… — только и смог сказать я. — А вы кто же? Черти, что ли?

— А вот сквернословить не стоит просто так. Ты не в Интернете. Если надо, представимся. Я Велиал, — сказал второй, с порванными брюками.

— А я Вельзевул, — откликнулся первый. — Как известно из древних книг, Библии например, у нас тысячи имён. О самых старых из них мы уже и сами забыли. Как человек образованный, ты об этом наверняка читал. Или в кино видел.

— В любом случае, это тебе без надобности, — подытожил Велиал и выкинул сигарету. — Пошли.

Я оглядел их снизу вверх и только сейчас заметил маленькие рожки на головах. Странно, как я их раньше не отметил? Велиал некоторое время возился с ключами, затем всё-таки открыл дверь.

«Вельзевул. Фиг выговоришь. Буду его Валей звать, а то язык сломаю», — подумал я.

— А вот за это сразу по ебальнику получишь, — шёпотом сказал мне в ухо Вельзевул, — имей уважение.

Я, признаться, не на шутку разозлился. Дело выходило со всех сторон абсолютно гнилое. Мало того, что я попал в ад, к самым настоящим чертям, так они ещё и мысли мои читали. При таких раскладах, даже объединившись с другими здешними обитателями, невозможно было замыслить побег.

— Почему? Замыслить-то можно. Только куда ты бежать собрался отсюда? В рай, что ли? — Вельзевул захохотал так, что за дверью лаем отозвалась какая-то собака.

— Все, граждане, заходим. Время вышло, — позвал Велиал.

Я вошёл вслед за чертями. За дверью находилась огромная комната, в углу которой сидел пёс о пяти головах. Велиал подошёл вплотную к собаке и попытался щёлкнуть её по уху на крайней слева голове. Пёс бесился, ревел и бросался на Велиала, насколько позволяла цепь. Велиал ловко отпрыгивал. Судя по его брюкам, иногда собака всё-таки вцеплялась в его ногу.

— Интеллектуальное занятие, — отметил я, — а если когда-нибудь цепь оборвётся?

— Ой, чья бы корова мычала, — обернулся ко мне Велиал. — Ты, когда народ дразнил годами, думал о том, что цепь когда-нибудь оборвётся? То-то и оно.

Мы пересекли комнату по диагонали и вышли в другую дверь. Все пространство, которое мог охватить человеческий взор, было пустынной местностью с растрескавшейся от долгой засухи землёй. Мы достаточно долго шли молча, изредка перепрыгивая через трещины, достигавшие иногда размера в несколько метров. Встав на краю одной из них, я посмотрел вниз.

— Э, аккуратней, а то провалишься! — крикнул мне Велиал.

— Куда? — не понял я.

— В тартарары.

— Это понятно, а что там, внизу? Подземная парковка, что ли?

— Говорят же тебе, баран, — тартар.

— А чо это? — не понял я.

— Мусульманские дела. Не заморачивайся.

Мы продолжали идти, и я даже научился почти так же ловко, как черти, скакать между трещин. Черти тихо переговаривались меж собой на каком-то тарабарском языке. Окружающий пейзаж довольно быстро утомил меня своим однообразием.

— Послушайте, — обратился я к чертям, устав от молчания, — а вот говорят «адские сковородки», «адский огонь», «грешники», а чо-то никого не видно. Мы не дошли ещё, что ли?

— Ты нижние этажи имеешь в виду? — спросил Вельзевул. — Так это тебе год идти через них, и не факт, что вообще дойдёшь. Довольно запутанная схема.

— Сам чёрт ногу сломит, — многозначительно поднял вверх палец Велиал.