Механика вечности

– Дедуль, не шути так, – предупредила она, но я уже знал: он и не шутит.

Человек выглядел гораздо старше Мефодия, передавшего мне дискеты. Ни лоска, ни блеска – лишь сгорбленный скелет, обтянутый пупырчатой кожей. Вместо мускулатуры – стариковские сухожилия, похожие на лапки насекомого. Крупный нос между дряблых щек заострился и приобрел форму маленькой чахлой свеклы. Одет, вернее, завернут старик был во что-то такое, что одновременно напоминало и плед, и мешок. Глаза… нет, посмотреть ему в глаза я не решился.

– Так это и есть Мефодий, – сказала Ксения и тактично покинула кухню.

Проводив ее тревожным взглядом, Мефодий воззрился на меня, требуя объяснений.

– Не бойся, – успокоил я.

– Я, милок, давно ничего не боюсь, – проговорил он, разворачивая один из слоев своей одежды-капусты.

В его ладони появился компактный хромированный револьвер. Мефодий не угрожал, он лишь показывал, что обидеть его будет не просто.

– Узнаешь? – Спросил я, поворачиваясь то анфас, то в профиль.

По дороге сюда я мечтал только об одном: плюнуть Мефодию в морду, но, глядя на это ничтожное существо, разгуливающее по собственной квартире с дамским револьвером, я растерялся.

Мефодий-плагиатор тоже был жалок, однако им двигало тщеславие – черта низменная, но человеческая, родная. Пытаясь обыграть судьбу, он оставался по-своему честным и принял личное участие в тотальной лотерее под названием «перекрои историю». Кто мог предвидеть, что тираж обернется гусарской рулеткой, где вместо полупустого барабана – пулеметная лента, которой хватит на всех. Он был подлец, но его подлость вписывалась в какую-то логику.

Мефодий, которого я встретил здесь, вызывал лишь чувство гадливости. Меня не интересовала его биография – человек зарабатывал на чужой беде, и какое бы он не пережил лихо, оно не могло этого ни оправдать, ни объяснить.

– Послушай, Ташков, ты серьезно меня не помнишь?

– Вроде, на меня похож – в молодости. Нет.

– Да, Ташков. Тебе привет от… – я назвал десяток имен, начиная с родителей и заканчивая Кнутом.

– Откуда? – Испуганно спросил Мефодий. Он потрогал свободной рукой револьвер, словно почувствовал, что тот стал мягким.

Доказывать наше родство было противно, но необходимо. Когда Мефодий понял, что о первых тридцати годах его жизни мне известно все – лучше, чем ему самому, ведь моя память моложе, – он принял меня за приблудного отпрыска. Потом он решил, что я собираюсь его шантажировать, и вновь затеребил блестящий пистолетик.

Ксении надоело отираться в коридоре, и она вернулась на кухню. Послушав минут пять, она зевнула и сказала:

– Брось его. Неужели ты не видишь? Это не тот.

Я отвлекся от бесплодного спора и пожалел, что битый час выворачивался перед каким-то коробом с костями. Действительно, если б Мефодий участвовал в эксперименте, он давно бы уже согласился с тем, что я – это он. Я умолк и встал, чтобы уйти, но в этот момент его ссохшийся, измельчавший мозг наконец проснулся.

– Получается, мне сейчас одновременно и пятьдесят, и тридцать?

– Нет, тридцать – это мне.

– Миша, Мишенька! – Зашептал вдруг он, хрипя и хапая меня за лицо. – Я так хотел… так сильно!

– Пушку убери, застрелишь ненароком!

Я стыдливо уворачивался от Мефодия, как от родственника, больного сифилисом, но в своей нежности он был слеп и настойчив.

– Вот ведь как, а! Счастье-то!

– Счастье? – Крикнул я, негодуя. – Не смей произносить этого слова.

– Да, Мишенька, счастье. Ты мной не брезгуй, не надо. Ты ведь сам и есть… Гадко тебе, да? Вот какая теперь коммерция. Куда старику деваться? Ничего, ничего. По три динара покупаю, по пять продаю, вот такой бизнес.

– Что ты несешь? Какое счастье? Посмотри на себя!

– Счастье, счастье… Наверно, хорошо молился. Как я, Мишенька, молился, чтоб такое вот свиданьице у Бога выпросить! Не зря, значит. Я ведь кто сейчас? Червь? Червь! А раньше? О-о-о! Да ты сам помнишь: планы, черновики – черновики, планы. Ночи напролет. Мечтал удивить – себя, других… Алену особенно. Ты это… не вздумай! Ты сможешь! Не повторяй ошибок. Не для себя прошу, для тебя. Хоть ты без этого поживешь, – Мефодий выдохся и бессильно опустился на табуретку, но, будто испугавшись, что я уйду, взял меня за полу жилетки. – Не соглашайся с ним, ни в коем случае. Будет золотые горы сулить – не слушай. Не так все выйдет. Заработать хотел. Писанина – писаниной, а денежки не помешают. Связался с гадами этими, будь они прокляты… А ты не смей! У них свое, у них все легко и просто. Не для тебя это. Бизнес сраный. Вся жизнь к чертовой матери…

Мефодий уронил голову и заплакал. Я погладил его по плечу – мне не пришлось себя заставлять, это получилось само собой.

– Как же тебя скрутило…

– Не то слово, Мишенька. Может, ты по другой дорожке пройдешь? Запомни: не слушай их, своим умом живи. Я, идиот, согласился… Костик этот, сволочь, и Куцапов, падла…

Сердце провалилось вниз и там бешено заколотилось.

– Куцапов?! И Костик? Какой Костик?