Memento

Еще восемьсот двадцать семь дней и ночей!

Автобус вроде бы совсем обычный, будто они собрались на экскурсию в Крконоши. Только несколько железных прутьев, чтобы нельзя было разбить окно и удрать. Изящная решеточка. Можно спокойно смотреть наружу, ее почти незаметно. Какая-никакая, а все же свобода. Нормальная жизнь. Сесть бы и уехать навсегда. Все бы отдал. Даже ампулу морфы? Будь она сейчас у меня в руке, никто бы в жизни не вырвал!

А как же без шприца?

Да просто раздавить в ладони. Может, через порезы хоть немного, да попадет в кровь.

— Номер! Эй, ты! Номер и фамилия!

— Тысяча пятьсот десять. Отава.

— Следующий.

Вот и две ступеньки в автобус. Знакомый запах…

Раньше он называл это вонью. Бензин, горелая резина и дороги. Школьные экскурсии. Перекинуться в картишки на заднем сиденье.

— Вы чего не глядите в окно, ребята? Вот там, посмотрите, замок Кост. Вы его вообще-то видали?

Где же было заметить, я как раз продул в карты два восемьдесят!

— Ты куда это лезешь, парень? У нас зеленые спереди сидят.

Как бы теперь я глазел из окошка! Каждый метр нормального мира — будто открытие. По деревенской площади прохаживаются две девчонки в мини, пялятся на нас, как на заморское чудо. Старикашка с бидоном тоже уставился.

— А ты зарвался, парень! Отзынь от окна. Место мое. Усек?

— Извини.

Тарахтенье мотора. Ехать бы вот так на сиденье для нормальных людей до самой смерти. Просто ехать, украдкой поглядывая на дорогу. Отмытая до блеска легковушка с семейством, отправились куда-то на прогулку. Дерево на горизонте. Парочка на проселочной дороге. Черт побери, снова парочка. Как будто мир населен одними влюбленными.

Что там, интересно, поделывает Ева?

Бросить торчать. Но уже на воле. А тут хоть немного облегчить себе жизнь. Господи, сколько же вокруг разных чудес, радуйся на здоровье. Все то, что раньше считал за норму. А сейчас? Несчастная пачка таблеток — двадцать талонов. Миллионером надо быть! Ведь здесь даже паршивая сигарета на вес золота. Откуда же взять такие бабки?

— Отделение, стройся!

Ощущения, когда ты почти на воле, как не бывало.

— Возьмешь подбойник, парень.

— Ладно.

Господи, и это я должен тащить один? Такая дура весит как мешок с цементом.

— А далеко нести?

— Ты что, спешишь? Я бы на твоем месте не торопился.

Снова хохот.

Охранники в черном с пистолетами на заду. Конвой впереди и сзади.

— Стой!

— В чем дело?

— У нас молодой встал.

Это ведь невозможно тащить. Да я дорогой пополам сломаюсь.

— Еще раз из-за тебя остановимся, дальше все пойдут строевым шагом. Марш!

Хоть бы сегодня выдержать. Хоть бы одну минуту!

Террасы открытого рудника.

— Поплотнее, мужики!

Отшвырнуть подбойку, спрыгнуть вправо на насыпь и прокатиться метров пятьдесят до другой террасы, перебежать ровный участок и снова упасть с откоса. Вот тебе и несколько сотен метров форы, прежде чем чернозадые и конвой добегут. Если, конечно, не убьешься.

Ну а потом что?

Выдержать еще хотя бы десять шагов. Ну еще пять. Два. Один. Еще один. И еще…

Есть тут барыга, он под проценты ссужает лагерными талонами, говорил тот парнишка с колесами. А когда будут давать очередные карманные, надо просто вернуть на один больше. Только почем я знаю, а вдруг еще раз захочется? И тогда… Тогда все сначала. Ломки сразу же после улёта. И вся эта жуть?

Ну хоть бы на пару часов расслабиться!

Не останавливаться. Господи, только бы не остановиться. Поднять левую ногу и толкнуть ее вперед. Теперь правую. И снова левую…

— Стой!

Охранники в черном наконец-то втыкают флажки, обозначая будущую колею.

— Вот это — рабочая площадка, парень. Три шага за флажки — конвой уже может стрелять. И не дури. Вон твои носилки.

— Что?

— Когда тебе на них наложат глину, ухватишься за передние ручки и вынесешь с напарником это говно вон туда.

Несколько секунд отдыха, пока грузят носилки.

— Ну, что с тобой, парень?

По сравнению с носилками подбойка легче перышка.

— Ты чего это прогибаешься, чувырло!

— Глянь, мужики, как закопался…

Вязкое месиво под ногами. Груз — килограмм девяносто. Сколько раз я смогу такое поднять?

— Ну вот что, паря, ты молодой — бери с места!

Мужики у задних ручек меняются, отдыхают, шутят. Размолотить бы вам хари за ваши хохмочки! Не будь вас двадцать на одного.

Сколько еще раз до обеда нагрузят эти носилки. 828 раз? Нет. Восемьсот двадцать восемь дней мне осталось. Пятьдесят раз. А сколько я смогу? Пять?

Еще четыре раза, и я ткнусь в глину.

Еще три раза. Два.

Вместо ладоней и пальцев кровавые, давно прорвавшиеся пузыри. Один.

— Ты что это, парень? Думаешь, тут можно запросто сачковать?

— Он позабыл, что в зоне, — ухмыляется выбитый зуб.

Как же такое выдержать? До субботы четыре дня.

А сегодня разве не в счет, ведь работать осталось часа четыре? Сколько же еще за сегодня они нагрузят эти проклятые носилки? 828 раз. Нет, мне осталось восемьсот двадцать восемь дней. Больше ста восьмидесяти недель. Шестьсот пятьдесят два рабочих дня. Двадцать лагерных талонов за пачку колес. Черт бы их подрал!