Меня зовут Бригантина

— Что делать будем? — спросила я. — Мыши, конечно, существа вредные, но оставлять мучиться любое животное — бесчеловечно, а убивать — рука не поднимется. По крайней мере, у меня.

— И у меня! — закивала Брыся. — Давай ее спасем!

— Ну, мам-а-а! — загнусавила Брыся самым противным голосом, на который была способна. — Я хочу посмотреть, как она е-е-ест! Давай дадим ей сы-ыра-а! Может, она рот вытирать умеет? А то мы зайца так и не нашли, чтобы спросить про ро-от! А тут — хоть посмотрим!

— Мне очень жаль, — сказала я и сжала в ладонях его крупные, красивые руки.

Мы долго молчали. Выражение его глаз постепенно смягчилось, ненависть сменилась тихим отчаянием.

— Я дам вам адрес очень хорошего психотерапевта, Поль, — сказала я, доставая из сумки карандаш и блокнот. — Он вам поможет.

— А вы? — спросил он.

— Нет, — покачала я головой, — я не смогу. Я бы очень хотела, но не смогу. По разным причинам. Единственное, что я могу для вас сделать, это пристроить Роджера к моим друзьям, пока вы будете разбираться со своими проблемами.

Он кивнул:

— Неплохая идея. Я и сам уже начал подыскивать ему новых хозяев. Но кому он, такой, нужен?

— Они с радостью возьмут его. У них три джека, они умеют с ними обращаться. Позвонить?

— Позвоните, — кивнул он, — я думаю, так будет лучше для всех.

Мы допили давно остывший кофе. Поль немного оживился и даже улыбнулся, прощаясь. Листочек с адресом психотерапевта он бережно вложил в свое модное портмоне.

— Завтра я вам позвоню, — сказала я, прощаясь. — Если они не согласятся приехать, я сама заберу Роджера и отвезу к ним. Идет?

— Идет, — кивнул он. — Ну, я пошел? До завтра?

— До завтра…

Он быстро пересек площадь и скрылся в какой-то подворотне. Я заплатила за кофе и пошла за машиной, припаркованной у подножия наполеоновского дворца. Машинально разглядывая по дороге витрины кафе и магазинов, я вдруг заметила разрисованную неприличными словами афишу очередного розыгрыша «лото-миллион», обещавшую лот в пятнадцать миллионов евро. «На эти деньги можно построить приют, реабилитационный центр, дом для престарелых собак» — пронеслось в голове.

Я зашла в это кафе и купила голубой лотерейный билетик…

21. Потому что все испугались

Едва я открыла дверь, как Брыся выкатилась мне под ноги с криком «Ну как?!». Видимо, все это время она просидела у двери.

— В целом, нормально. Завтра я заберу Роджера и отправлю его к друзьям, на юг…

— Ты его сюда принесешь? — заволновалась она. — А вдруг он и меня укусит?

— Нет, я возьму клетку, поеду к Леруа, а оттуда сразу на вокзал.

— А-а-а… Тогда ладно, — успокоилась Брыся. — А хозяин?

— Будет разбираться со своими проблемами. По-моему, он понял, что это необходимо.

— Скажи, а почему он его бил?

— Потому, что его тоже били в детстве. Он несчастен, поэтому и агрессивен.

— А «зазаборные», получается, тоже несчастные? — совершенно неожиданно спросила Брыся.

— Конечно, — ответила я, — все агрессивные несчастны.

— Откуда ты знаешь? Может, они, наоборот, счастливые?! Службу несут, дом охраняют, хозяева ими довольны…

— Знаешь, — ответила я, — если тобой кто-то доволен, это еще не значит, что ты счастлив. Понятно?

— Кажется, да… Например, если я поймаю мышь и притащу ее домой, я буду счастлива, но ты будешь недовольна. Зато ты будешь довольна, если я совсем не буду ловить мышей. Так?

— Именно, — улыбнулась я. — Кстати, у меня для тебя новость. Насчет Чемпионата. К нам на подмогу едет Марина!

— Какая Марина? — озадаченно спросила Брыся.

— Помнишь, ты жила в питомнике? Хозяйку питомника звали Марина.

— А-а-а! Вообще помню, только запах забыла. Понюхать бы… Тогда точно вспомню!

— Вот приедет, тогда и понюхаешь! — сказала я. — А пока будем тренироваться…

На следующее утро, захватив старую клетку-переноску, я поехала забирать Роджера. Поль жил в красивом доме с огромным ухоженным садом, в котором цвели фруктовые деревья. Садовые дорожки были покрыты серебристым гравием, а на клумбах уже пробивались ранние весенние цветы.

Поль вышел встречать меня к калитке. Он был небрит и всклокочен, белки глаз пронизывала сеточка лопнувших сосудов. Одетый в мятую рубашку и рваные, в пятнах, джинсы, он производил впечатление бродяги, случайно попавшего на чужую, недоступно богатую территорию.

— Не обращайте на меня внимания, — извинился он, — я всю ночь не спал. Думал.

— И что надумали? — осторожно спросила я.

— Что пойду к психотерапевту, но Роджера не отдам. Я знаю, что плохо с ним обращаюсь, но я буду стараться. Отдать — это легче всего.