Мент, меч и муж

Мальчик из обеспеченной семьи, но чокнутый? Кто из молодежи нынче так повернут на исторической достоверности? Хотя там, в исторической достоверности, вроде эти были… гульфики. Или не были? Не сильна я в исторической достоверности, мне бы с ускользающей реальностью разобраться.

Итак, меч. Длина от ладони приблизительно сорок пять сантиметров, с рукоятью – около шестидесяти. Лезвие у основания необычно широкое, сантиметров восемь, к острию резко сужается, стальное, меч обоюдоострый… толщина клинка… у рукояти… ширина заточки лезвия… гарда изогнутая… короче, холодное оружие, как оно есть. Для изготовления и ношения требуется специальное разрешение.

Где-то я такое видала… надо будет экспертов пнуть.

Внимание, вопрос: я таки вызываю наряд и пишу докладную о зверском самоубийстве или вляпываюсь еще больше, скрывая труп?

Похоже, второе. Превышение должностных полномочий, сокрытие преступления… что там еще? А, ну да, незаконное проникновение в жилище. Воображаемая папка с результатами служебного расследования пухнет прямо как на дрожжах. Что ж, эпизодом больше, эпизодом меньше…

Я парня не убивала. Это единственное, что мне точно известно. Остальное… мистика.

Глубоко вздохнув, я обернула платком руку и взялась за рукоять меча. Сама знаю, что глупо; сама знаю, что отпечатки пальцев там, скорее всего, только Дейвиновы, и что в картотеке пацан не значится – зуб даю. Но правила выемки вещдоков не меняются оттого, что одна дурная девица влипла в неприятности. А раз уж я решила изменить фамилию на Яну Пуаро… хотя тут, скорее всего, герой боевичка подойдет…

В общем, война войной, а выемка согласно инструкции.

Меч вышел неожиданно легко. Так легко, что рукоять врезалась в живот. Я судорожно выдохнула и согнулась в три погибели. А проклятая железяка вывернулась из рук и резанула по мундиру. До бока не достала, но мундир!..

Вот это и вывело меня из ступора. Мать-перемать, такие деньги плачены!.. Я упала на левое колено, пропуская очередную атаку, не удержалась, завалилась набок. Да что происходит, черт побери? Перекатилась, острие меча вонзилось в пол в паре сантиметров от бока. Ладно же!

Прыжок из положения лежа возможен лишь в исполнении до смерти перепуганного мента. Сильно подозреваю, что со стороны напоминала лягушку с приступом эпилепсии. Но сработало – пальцы снова сцапали рукоять.

Ух и дергается же, зараза!

Вскочить с пола не получалось. Обнимать меч, как любимого – спасибо, я лучше влюблюсь. А эта фиговина сейчас у меня получит! Как там делался бросок через себя? Черт, как же давно я на курсы самообороны ходила! Ладно, сымпровизируем. Меч рвался из рук, как сумасшедший. Впрочем, почему «как»? Вот и поможем. Ударим о пол слева направо, в перекате.

А отдача, между прочим, – «макарову» не снилось. Тут уже не понять: то ли железо со сволочным характером бьется в истерике (сама знаю, что бред… сейчас все происходящее – бред!), то ли железякой и впрямь так трудно по дереву стучать. А ну-ка, еще разок! И еще!

Уже лучше. Есть шанс подняться… о, получилось!

Дальше дело пошло легче. Мы с чокнутым творением чокнутого кузнеца вдохновенно искрошили боксерские груши, напоследок педантично постучав по железным цепям каждой, на щепки разнесли тренажер и принялись оставлять выщербины на бетонных стенах. Между прочим, любое приличное лезвие давно обязано было сломаться, затем сломаться, затем снова сломаться, а если нет, то хотя бы иззубриться и затупиться. Вывод? – данное лезвие неприличное. Умно, что и говорить.

Кто-то должен загнуться первым – или я, или меч. Руки уже ноют. Но желание жить – очень хорошее подспорье для продолжения тренировки. Ладно, по бетонной стене я долго не постучу. Или все же постучу? Со стенами дела обстояли не очень весело, но царапины оставались глубокие. М-да, вот это называется «трудовой энтузиазм». А может, внести в дело некую упорядоченность? Скажем, попробовать инициалы вырезать…

А еще у нас тут имеется дверь недобитая, а за дверью – снова дверь…

В этот момент меч запросил пощады.

Воздух сгустился, фигура обрела вначале зыбкие, затем отчетливые контуры, налилась объемом. Мальчишка. И этот – точно несовершеннолетний. Везет мне на них!

Погодите, какой мальчишка? Сквозь него же дверь видна! Вот та, недорубленная.

– Я больше не могу… Пощади! – прошелестело ветром по комнате.

– Да всегда пожалуйста, парень, – задыхаясь, выдавила я. – А ты кто, собственно?

Малец чем-то неуловимо напоминал убитого Дейвина. Чуток помоложе: подросток лет четырнадцати-пятнадцати, но в целом – похож. Те же пухлые губы, тот же темный взгляд, фигурка, опять же, не подкачала… Только волосы прямые и коротко острижены, нос покороче, лицо поскуластее… ладно, не близнецы, но братья! Ах да – Дейвин из плоти и крови (вон сколько этой самой крови уже натекло), а стоящий передо мною – привидение.

Я, кажется, сошла с ума. Какая досада.

Интересно, это надолго? Хватит, чтобы меня не осудили в связи с полной недееспособностью?

Парнишка тем временем вдохновенно повествовал: