Меркнущий свет

— Доброе утро, сэр, — сказал он, увидев идущего по коридору Логана. — Инспектора ищете?

— Да, она там? — Логан показал пальцем на дверь за плечом констебля.

— Нет, только этот парень, Тычок. А инспектор во второй допросной, с другим.

— Ты не знаешь, он признался в чем-нибудь?

— Сомневаюсь: всю ночь посылал всех куда подальше. Скучно было.

Чему удивляться. Логан даже представить не мог, чтобы кто-нибудь с такой репутацией, как у Тычка, раскололся и начал сознаваться во всех своих смертных грехах. Он постучал в дверь допросной номер два и, не дожидаясь ответа, вошел. Детектив-инспектор Стил сидела, сгорбившись, на своем стуле, сложив руки на коленях, и мрачно смотрела на человека по другую сторону стола. Он был одет в белый комбинезон из криминалистического бюро, и казалось, что ему в нем очень удобно, как будто он на пижамной вечеринке. В углу стояла женщина-констебль, такая же унылая, как и ее напарник в коридоре. Кажется, приятель Тычка тоже оказался не очень разговорчивым. На столе перед инспектором лежала папка из плотного желтого картона. Логан взял ее и начал листать, пока Стил продолжала играть в молчанку.

Подозреваемый был опознан как Грег Кэмбел из Эдинбурга. Информации на него было немного: в детстве провел какое-то время в том же самом исправительном доме, что и Тычок, после этого был задержан за проникновения со взломом, потом торговал крадеными автомобильными стереомагнитолами в пабах у эдинбургских доков. А когда стукнуло семнадцать, ввязался в драку в пабе и ударил кого-то бутылкой. Правда, после этого он был относительно чист. По крайней мере, он ни разу больше не попался, но это, конечно, не одно и то же. Если Грег мотался с Тычком, значит, он работал на Малка-Ножа. А тот мальчиков из церковного хора на работу не брал.

Внезапно детектив-инспектор Стил резко качнулась вперед и стукнула кулаками по столу. Стол подпрыгнул. А Грег Кэмбел даже не вздрогнул, так и сидел с рассеянным видом.

— Хватит! — Стил помахала пальцем перед лицом Грега. — Не хочешь говорить? Отлично. — Она повернулась и бросила сердитый взгляд на унылую женщину-констебля: — Констебль, отведите этот мешок с дерьмом в камеру. Обвиняется в физическом насилии, хранении наркотиков с целью продажи… И выглядит как растлитель малолетних.

Первый раз на лице Грега Кэмбела появилось какое-то выражение.

— Я не растлитель малолетних.

— Иисусе Христе! — Стил приняла картинную позу. — Он говорит!

— Я не растлитель малолетних. — Голос у парня был глухой и мягкий, не угрожающий, не сердитый, обычный голос.

— Конечно растлитель. Длинные волосы и усы, во всех книжках растлителей рисуют именно так. — Стил наклонилась над столом, почти вплотную приблизив свое лицо к лицу Грега: — Так вот почему ты здесь, да? Пришел побаловать свое больное маленькое эго? Посадить несколько сопляков на крэк, чтобы потом извращаться с ними? Давай, Греги, расскажи тете Роберте, чем ты здесь занимаешься!

Грег глубоко вздохнул, закрыл глаза и сказал:

— Я ничего плохого не сделал. Я сотрудничаю с полицией.

Он снова уставился в пространство отсутствующим взглядом и, что бы Стил ни пыталась сделать, больше не заговорил. В конце концов она сдалась и приказала констеблю отвести его в камеру.

Как только Грег Кэмбел ушел, Стил взорвалась: она ругалась, сыпала проклятиями, выхватила желтую картонную папку из рук Логана и швырнула ее в дальний угол, где та раскрылась и рассыпала все свое содержимое по вонючей комнате. Логан сел, скрестив руки, на край стола, и ждал, когда истерика закончится. В конце концов Стил выпустила пар, поток ругани превратился в ручеек, который наконец совсем иссяк.

— О господи, — сказала она, упав на стул. — Я просто больше не могла, этот маленький засранец вынес мне мозг. Просто умираю, так курить хочу. — Она достала пачку сигарет, прикурила и отдала честь табличке с надписью: «НЕ КУРИТЬ», привинченной к стене напротив. Потом заметила, что на видеокамере все еще мигает красная лампочка, еще раз выругалась и надавила пальцем на кнопку «стоп». — Черт! Снова мне возиться, стирать улики. Курение на рабочем месте. Что там об этом писали в «Правительственном вестнике»? — Она потерла рукой усталое лицо.

— Ну что, так ничего и не удалось накопать на этих Траляля и Труляля?

Стил засмеялась лающим смешком.

— Тот небольшой всплеск эмоций, который ты видел, — это, черт побери, всё, что он сказал за целую ночь. Я уже начала думать, что этот ублюдок немой.

— С этим «растлителем малолетних» вы, наверное, затронули какую-то деликатную тему.

— И очень хорошо, что затронула. — Она прислонилась к стене и высосала сигарету до крошечного окурка, который растерла каблуком по полу. — Пойдем, расскажем мистеру Сазерленду какую-нибудь грязную лживую историю.

Брендан — Тычок — Сазерленд выглядел потрепанным. После пяти с небольшим часов заключения у него под глазами набрякли мешки, на подбородке появилась сизая щетина. Пока Стил усаживалась за своей половиной стола, он демонстративно зевал и потягивался. А она улыбалась, как тыква Джек-фонарь в Хеллоуин.

— Сержант Макрей, вы не сделаете мне одолжение?