Мертвая женщина играет на скрипке

«…Сумерла — не добро и не зло. На Той Стороне нет добра и зла. Она, как и все мы, имеет свои долги и честно платит по ним. Это единственное, что признает Навь.

Когда-то прелестное юное дитя встало на путь Нави. Сама ли, по чужой ли воле — кто теперь вспомнит? Теперь она ведет этим путем других детей — потому что других путей не ведает.

Она не желает им зла. Она не знает, что это такое».

Это написал в одном из писем покойному фиктору Бабай.

Забавненько.

***

Лайса дома отсутствовала. Видимо, взяла-таки себя в руки и пошла на службу. Настя послонялась по дому, попялилась в залитые дождем окна, несколько раз освидетельствовала содержимое холодильника, а потом сказала:

— Пап, пойдем в «Макара»? Там, конечно, сейчас уныло, но не унылее же, чем здесь?

Я, подумав, согласился. Мне сейчас тоже, пожалуй, тягостно наедине со своими мыслями. Я видел много мертвых людей. Достаточно, чтобы они превратились для меня в просто неприятное зрелище. Я видел, как люди умирают — иногда быстро, иногда сложно. Однажды человек умер, давая мне интервью — крупнокалиберная пуля снесла ему голову. Я еще держу перед ним диктофон, а говорить ему уже нечем. Через секунду мы — я и его безголовое тело — рушимся в окоп (я с перепугу, он под действием гравитации), но этот момент мне потом долго снился. Бум — и его мозги стекают по моей руке. Казалось бы, что мне до смерти почти незнакомой девочки? И все же, отчего-то стоит перед глазами ее мертвое лицо.

В «Макаре» удивительно обычно. Как будто не улетела сегодня невидимым дымом в небо одна из них. Дети сидят, играя в свою настольную игру, выложив перед собой смарты. На этот раз я подглядел через Клюсино плечо — на экранах сменяется нечто вроде карт Таро.

— Не запру я новых две́рей дубовы́х,

Не задвину стекольча́тых око́ленок, — начала Клюся, остановив касанием картинку.

На экране этакая модерновая молодежная Смерть — в коротком, до середины красивого бедра балахоне, с отличной фигурой и в модном капюшончике. В руке помесь косы с фэнтезийной алебардой.

— У ворот да не поставлю приворотчиков,

У дубовых дверей да сторожа́телей, — подхватила девочка из угла.

Что на экране ее смарта, мне не видно.

— По крылечку ли придет молодой женой,

По новым ли сеня́м да красной девушкой, — продолжил сдавленным голосом Виталик.

— Со синя моря ли при́дет голодная, — вторил голос с дивана.

— Со чиста ли поля холодная…

— Аль ка́ликой подойдет перехожею,

Потихо́шеньку, аки тать ночной.

— У дубовых дверей не стучалася,

У окошечка не давалася…

— По подоко́нью не столыпа́лася,

Отворить-пустить не просилася…

Речитатив, мерный и ритмичный, шел не по порядку, а в непонятной мне последовательности. Дети касались экрана, произносили свое двустишие, и замолкали, напряженно глядя в смарт.

— Мы поставим ей сто́лы дубовые,

Мы постелим скате́рти тонкобраные…

— Положи́м ей вилки золоченые,

Наточи́м востры ножички булатные…

Очередь по непонятному алгоритму снова перешла Клюсе.

— Посади́м ее на стульица кленовые,

Гость последнюю, доброжданную… — девушка тапнула по картинке, закрыв ее от меня рукой.

— Подадим ей на стол, то, что ест она,

То, что вкусно ей, то, что лакомо… — откликнулся подросток у камина.

— Но не ест она е́ствушек сахарных,

Не берет пития́ медвяного…

— Не желает вина черемного,

Не снидает хлеба печеного…

— Нашей госте сладка только жизнь моя,

Молодая жизнь, кровь горячая… — Виталик проговорил свою реплику совсем упавшим голосом.

— Уложу я себя на широкий стол,

Славный корм для этой нена́сыти… — опять Клюся.

— Не на блюдо лягу серебря́нное,

А в домо́вину во сосновую… — ход перешел Виталику. В его голосе послышались нотки паники.

— Шитым саваном я накроюся,