Месть на десерт (СИ)

Билет уже поменял. К счастью, нашлось одно место на сегодняшний вечерний рейс. Сейчас покидаю все в чемодан – и адьес. Посижу в аэропорту до вечера. Ни минуты не хочу здесь оставаться.

Та-ак… А где мой паспорт?

Дверь в номер распахивается. На пороге – разъяренная Снежана.

– Ты что думал, можно мной попользоваться и бросить? И оставить тут одну, расплачиваться за отель?

Ах, вот где она была. Сгоняла на ресепшн, узнала об оплате. Продуманная стерва!

– Я заплатил за отель!

За то время, что мы жили вместе. А оплачивать ее проживание здесь я не собираюсь. Пусть ищет себе нового лошка. Меня все это достало.

– Ну ты жмот… – выдыхает она.

Похрен. Сейчас найду паспорт и…

Смотрю на ее довольную рожу, и понимаю – это ее проделки.

– Верни паспорт, стерва!

– Верну. За сто тысяч.

– Что?!

– Мне тут еще неделю отдыхать. Сотка, конечно, маловато для нормального отдыха в Сочи. Но что с тебя взять.

Вот су…

Я бросаюсь к ней. Перед глазами красная пелена. Она меня так бесит, что я уже не владею собой. Мои руки на ее шее. В ее глазах страх. Что, не ожидала от меня такого? Я сам не ожидал, если честно.

– Забирай… – хрипит она.

Я разжимаю ладони. Забираю паспорт из заднего кармана ее джинсовых шорт. Беру чемодан и сваливаю.

– Я на тебя знаешь кого натравлю? – визжит она мне вслед. – У меня знаешь какие друзья? Тебе конец!

Да пофиг. Пусть истерит. Я еду домой.

Где спокойно, тепло, уютно. Где меня любят и ждут. И никто не выносит мозг.

* * *

Я выхожу из такси у подъезда. Забираю чемодан из багажника. Смотрю вверх, на свои окна. Свет горит, время уже позднее.

Аня, наверное, приготовила что-нибудь вкусненькое к моему приезду. Макс будет рад меня видеть. Алиса вредничает, но, конечно, тоже скучает. Я, кстати, купил им подарки в аэропорту. Люблю их. У меня прекрасная семья!

Открываю дверь в подъезд. Поднимаюсь на лифте. Вставляю ключ… Да что такое? Он не вставляется.

Не могла же Аня замки поменять? Полный бред.

Или я ключи перепутал? Да нет, я же в подъезд вошел…

Тыкаюсь несколько раз, и нажимаю звонок. Слышу трель за дверью. Но дверь не открывается. Да что они там, оглохли?

Я раздраженно дергаю ручку. Мое благостное настроение постепенно улетучивается. Я жду, жду… Уже начинаю беситься.

И тут дверь распахивается.

– Аня, какого… – начинаю я.

И замолкаю на полуслове. Потому что передо мной не Аня. А какой-то мужик…

Глава 30

Николай

– Э-э-э – вырывается у меня.

– Че надо? – раздается бас мужика.

Это здоровый амбал в семейных трусах и майке. Стоит, чешет пузо, смотрит на меня, как на таракана.

– Я… кажется… перепутал…

– Ну и вали давай, – перед моим носом захлопывается дверь.

Моя дверь!

В момент, когда я увидел мужика, у меня мелькнула мысль, что я случайно забрел не на тот этаж. Поэтому и ключ не подходит. И открывает мне совсем не Аня…

Но теперь, когда дверь захлопнулась, я четко вижу: это моя дверь. Номер квартиры сто восемнадцать. Я на своем этаже!

Тогда… Что за нафиг? Что за мужик в моей квартире?!

Снова звоню. Дверь распахивается.

– Опять попутал? – произносит все тот же мужик.

Я заглядываю за его плечо. Квартира моя. Вижу комод в прихожей, бежевые обои, вешалку. Это моя прихожая!

– Вы… Вы вообще кто? – наезжаю на мужика.

– Я Григорий. А ты?

– Я тут живу!

– Чувак, ты бухой?

– Я… Вы… Пустите меня!

Это слишком страшно!Почему-то мне кажется очень важным прорваться в квартиру. Я уверен, что там Аня, и дети, и… все, к чему я привык. А этот мужик – какая-то ошибка. Или… я не знаю, что. Я боюсь об этом думать.

Мужик стоит, опершись рукой о косяк двери и перегораживая мне дорогу. Я наклоняюсь и ныряю под его руку. Влетаю в квартиру. Бегу на кухню.

А там…

Незнакомая женщина наливает суп в тарелку. И незнакомые дети сидят за столом.

Что… Как… Где я…

Что происходит? Это невозможно!

* * *

Я сижу на скамейке у подъезда. Рядом чемодан. Я не помню, как сюда попал. И как вышел из квартиры, тоже не помню.

Да что со мной такое?

Мужик спросил, не бухой ли я. А, может, я напился, а сам не помню? Точно. Я пьяный в дрова. А где я выпил? В Сочи не пил. В самолете не пил. По дороге тоже.

Я все помню. Послал Снежану, поехал в аэропорт, прилетел, взял такси – и вот я дома. Трезвый, как стекло.

Но… где-то точно был сбой. Сбой матрицы. Что-то пошло не так… Может, попробовать еще раз? Типа, выйди и зайди заново, как говорят программисты.

На трясущихся ногах подхожу к подъезду. Ключ от домофона подходит. Все хорошо. Сейчас поднимусь на лифте и окажусь дома.

А вся эта хрень мне привиделась. Может, я просто приболел…

Поднимаюсь. Моя дверь. У меня в руке ключ. Я делаю глубокий вдох… И быстро вставляю его в замочную скважину. Подошел! Точно, подошел! Все хорошо. Все просто прекрасно…

Блин. Он не поворачивается. Он застрял. Он…

Дверь распахивается.

– Мужик, ты забодал тут лазить. Я тебя сейчас с лестницы спущу, вместе с чемоданом.

– Я… Вы…

– Какого хера ты мне замок ломаешь?

Он выдирает ключ, швыряет его в меня. Я слышу металлический звон о плитку пола. Наклоняюсь, поднимаю его… Дверь уже захлопнулась.