Межсезонье

Сергей Миронов Межсезонье

Межсезонье. Берег

«В межсезонье у берега моря…»

В межсезонье у берега моря
я и несколько чаек. За мной
незначительный лес, и на взгорье
затаившийся город. Зимой,

когда вдруг появляются строки,
лучше быть на морском берегу,
и качаться на льдинах широких,
и лежать безразлично в снегу.

Непроглядная пустошь неволит,
плавных линий финальный исход.
В недоступном арктическом поле
ледокол иллюзорный плывёт,

и неясно тут днём или ночью
замело тебя, вспенило пляж.
Призрак жизни давно обесточен,
да и сам ты – неброский мираж —

пробираешься в жгучую темень,
копошишься в крупицах пурги,
тянешь провод к заснеженной клемме —
и не зришь, и не видишь ни зги,

только слышишь томительный шёпот
из-под корки замёрзшей воды
и стираешь с лица снегом копоть,
принесённую ветром седым.

«Нагнал дождей прибрежный ветер…»

Нагнал дождей прибрежный ветер
в курортный город. В глубине
еловых чащ, сосновых клетей,
в какой-то мокрой стороне,
по вязи скученных иголок,
насквозь пропитанных водой,
идёшь вдоль моря, путь твой долог,
и цель проста – дойти домой.
Фигура в шатком межсезонье,
как лёд дрейфующий герой,
идёшь один меж дюн, спросонья
слегка обветренных тоской.
Огни едва заметной жизни
в ночи заканчивают бег.
Здесь есть заветный смысл в отчизне,
собравшей в узел столько бед.
В заснувшем городе приморском,
в неповторимой тишине,
весь мир в ландшафте чистом, плоском
едва ли катится к войне,
и ты лишь вдумчивый свидетель
осенних ливней и штормов
живёшь пока на сером свете
вдали от зимних холодов.

«Уходит море из пейзажа…»

Уходит море из пейзажа.
В твоём наброске карандаш
Цепляет бегло кромку пляжа,
Уколом рушит мокрый кряж.

Ты отдаляешься от лета,
Стремишься в слов переполох,
И шлёт тебе письмо с приветом
Волны гудящей львиный вздох.

Летучей мышью межсезонье
Затмило сдавленный курорт.
Резвятся белки. Пёс спросонья
Скулит судьбе наперекор.

А у тебя судьба иная.
Накрытый складчатым зонтом,
Ты всё молчишь, туман вдыхая,
И книгу прячешь под пальто.

Забытый всеми до рассвета,
Стоишь под ветреным дождём.
Ты сам себе источник света
В шумящем хаосе лесном.

«Туман сегодня плащ набросил…»

Туман сегодня плащ набросил
На твой безмолвный силуэт.
Среди песков, муляжных сосен,
В тиши проживших сотню лет,
Есть заметённая тропинка
Листвой хрустящей, и над ней
Висит расплывчато картинка
В неясный тыл ушедших дней,
Где ты, такой же занесённый
Шрифтами с пройденных страниц,
Читаешь медленно спросонья
Главу о пеньи вольных птиц,
И пробираешься к откосу
Сквозь дождь, несущий мглистый фронт,
Сметая с елей снега космы,
Прикрывших узкий горизонт.

«Бетонной лентой мол уходит…»