Мгновенья (сборник)

И впрямь – как слеза на реснице –

Не прочен в горах человек!..

А все ж на дорогах кремнистых,

Презрев и обрыв и обвал,

Крылатый народ – альпинисты

Тягаются с гребнями скал!

Одной заручившись веревкой,

Чтоб друга в беде поддержать,

Здесь учатся умной сноровкой

И скалы, и страх побеждать!

Владыча над грохотом пенным,

Усталых спасая в пути,

Умеют здесь быть откровенным –

Ни ссор, ни интриг не плести!

- Зачем,- говорят,- это нужно:

Лезть в горы – до смертной черты? –

Затем, что и верность и дружба

Зачахнут без той высоты!

ПИАНИСТУ

Д.С.

Мой друг,

Молодой музыкант,

Сыграйте мне

Зимний закат!

В печальном ключе,

В до-минор,

Сыграйте

Вечерний простор.

Пусть синий,

Серебряный звук

Заполнит

Все дали вокруг,

Пусть вспыхнут

Янтарь и лазурь

Над сердцем,

Уставшим от бурь.

Есть час,

Чтобы петь и играть,

Есть час –

Как закат, догорать.

Все это печально...

И пусть!

Прекрасны и радость

И грусть!

Сыграйте мне

Грустный мотив,

Печалью

Глаза замутив...

ПЕПЕЛ ПОМПЕИ

На раскопках Помпеи,

В грудах пыльной работы,

Где гремели лопаты от зари до зари,

Обнаружились в пепле

Немые пустоты,

Отдаленно похожие на пузыри...

Кто-то выдумал дыры

Залить алебастром,

Словно делая копии древних скульптур;

И открылись глазам –

В содроганье ужасном –

Обнаженные слепки

Обожженных фигур.

Вот бегущий безумец,

Лик прикрывший руками.

Вот мальчишка, спешащий кому-то помочь...

Вот любовники –

С пламенными телами,

Превращенные в уголь в жестокую ночь.

Всех закутал Везувий

В искрометную заметь.

Всех покрыла завесой вековечная мгла.

Но гробница из пепла –

Как бессмертная память –

Горе каждого сердца навсегда сберегла.

Неспроста нас волнует

Этих дней эпопея,

Неспроста она душу печалью гнетет:

В сердце каждого есть вот такая ж Помпея,

С неразрытым запасом

Обгорелых пустот...

ОСЕННИЙ ПОЖАР

К лесному плеску птичьих крыл,

К реке с кудрявой дымкой

Сентябрь надолго путь закрыл

Крылатой паутинкой.

Кругом пожар. Горят костры

По всем окрестным дачам,

Горят деревья и кусты

С глухим прощальным плачем.

Я на горящий лес смотрю

И ясно понимаю:

Я сам, как желтый клен, горю,

Как ясень, обгораю.

Чащобы, заводи, стога –

Все – в полыханье яром!

И кучевые облака –

Как дым над тем пожаром...

ТРЯПИЧНАЯ БУМАГА

Не жаль и шкуру снять с теленка,

Чтоб был пергамент бел и чист,

Чтоб слово, сказанное звонко,

Сберег надолго книжный лист!

Те книги с золотым обрезом

Не допускали суеты:

Под их застежечным железом

Таился кладезь красоты!

С тобой, тряпичная бумага,

Дешевая льняная слизь,

Пришла настырная отвага:

Печатать что ни попадись!

Мир захлебнулся от бумаги –

Как паутину ткет и ткет,

Как воду гонит сквозь овраги,

Как тину тянет из болот.

И горы глупости недужной,

Ни мне не нужной, ни тебе,

С покорностью рабы послушной

Бумага тащит на себе!..

МЕТАФОРЫ

П.Ч.

Не так-то просто петь в бараке,

Где злая примусная речь,

И на оберточной бумаге –

Цветы поэзии беречь;

Гонять чаи в консервных банках,

Зимою зябнуть – без мехов! –

На деловых, конторских бланках

Копить метафоры стихов;

Жевать в дороге папиросу,

Уставя взгляд в ночную мглу;

Мечтать, что юнгами по тросу

Сползают капли по стеклу;

И вдруг подметить – по наитью –

И радостно впаять в строку:

Как черный мост чугунной нитью

Надежно штопает реку!..

ИСКУССТВО СЛОВА

Я представлял, пока я рос,

Что меж полей планеты

Есть где-то сад из дивных роз,

И в нем живут поэты...

Для них – творить узор стихов

Приятно и прекрасно,

Как из душистых лепестков

Жать розовое масло.

Но жизнь, однако,- не цветы!

Тут все чуть-чуть иначе!

Брать красоту из красоты –

Банальней нет задачи!

А вот когда – заместо роз –

Быт, с горечью и злобой,

Когда душа слепа от слез,

Сыщи свой стих! Попробуй!

Но нас искусство лишь тогда

Дарит живым созданьем,

Когда в нем светит красота,

Рожденная страданьем.

ВИТЯЗЬ ПЕРЕД БОЕМ

То ли ломятся варяги,

То ли половцы идут?

Уж стоят в Путивле стяги,

За Сулою кони ржут.

Кто ты, недруг? Чей? Откуда?

Кровь взыграла, горяча?

Жажда жжет – испить остуды

От славянского меча?!

Говорят, в земле заморской

Жарко светят фонари?

Али жарче – новгородской

Златокованой зари?

Али что-то есть на свете

Снега белого белей?

Али что-то есть в секрете

Русской отчины милей?

Не страшусь, что черный ворон

Закружится надо мной,-

Абы только лютый ворог

В пыль споткнулся головой!

ПОДВИГ ВЬЕТНАМА

(Поэма)

1

Есть легенда:

Летел над землею дракон,

Рассыпая печали и горе,

Но стрелою охотника

В сердце сражен,

Он упал прямо в синее море.

И где, падая вниз,

Он волну расплескал,

Над покоем лазурного лона

Поднялись из пучины

Три тысячи скал –

Как измятые ребра дракона.

Мир чудесней тех скал

Не видал никогда!

Эти скалы – в заливе Ха Лонге.

Люди всех континентов

Стремятся туда,

Их везут краснокрылые джонки.

Там раскинули листья

Бамбук и банан,

Густо манго свисают с откосов,

Там сплетаются змеи

Ползучих лиан

С золотыми шарами кокосов...

Я с мальчишеских лет

Пристрастился к мечтам:

Как добраться до этой сторонки?

Ан и впрямь довелось мне

Увидеть Вьетнам,

Побывать в знаменитом Ха Лонге.

Как в стихах рассказать,

Что за чудо-страна

Мне представилась с первого взгляда?

Даже память о ней

Мне звенит – как струна

Колдовского восточного лада...

Я по «ребрам дракона»

Ногами ступал,