Мгновения

Последнего гриба, прогулок по жухлой листве,

И рвётся наружу с пера слова спелого строчка,

И здесь все поэты, наверное, в дальнем родстве.

Осенняя песня повенчана вечно с тоскою,

Тем более ценен любой перед стылостью миг,

Я зубы сцепив, через слёзы, о радостном вою,

Слепив из катренов печалям и горестям фиг.

* * *

Коль в молитве ослаб опускается планка всё ниже,

А лукавое дно вмиг использует слабый момент,

И ты ходишь пустой, понимая, что полностью выжат,

Но не резать ж себе, как у мира положено, вен.

И на память пришла деревенская наша телега,

Чуть опустишь вожжу и окажется домом кювет,

И вся праведность наша навроде весеннего снега,

Как бы белые с виду, а внутренний с примесью свет.

А вставать тяжело, хотя сердцем я чувствую – надо,

Тяжело на виду, тяжело когда яростен враг,

Но надежда в подмогу и выведем внутренних гадов,

Видно нам не расти без познаний, падений и драк.

* * *

Мне шалая мысль прострелила сознание на вылет,

Но я улыбнулся, не очень сей мыслью задет,

Она улетела, не то, что обычные в мыле,

Что вновь возвращаются, вроде привычных комет.

Их можно исчислить, коль ведомы центр притяженья,

И некие факторы: скорость, орбиты пробег,

А в плане духовном все мысли с лукавым сраженья,

Они прираженье, волна, а ты низенький брег.

И чуть зазеваешься – образно спину подставишь,

Накатит цунами и дому на дюнах каюк,

Но встретишь их лбом и молитвой Всевышнего славишь,

Тогда тебе мысль – и звезда, и помощник, и друг.

* * *

Виртуальный полёт нас вознёс и прощай дельтапланы,

Что же делать, реально она не для нас – высота,

Ну, а в гугле мы асы, пилоты, штурмАны и паны,

Посетить можем всё, и как с неба увидеть места.

Можно много мечтать на земле для нас очень суровой,

Но всегда недоступен и вновь убежит горизонт,

А нам хлеба и зрелищ давал чтобы снова день новый,

А кому-то и надо, чтоб личный был выпуклым понт.

Виртуально-реально, но честно – то всё суррогаты,

Есть какая-то сила, которая – всё и везде.

И кто в Бога не верит – уполз словно рак на попятный,

Мы без веры в тревоге, без мира и в разной нужде.

* * *

Я мысли прогнал, чтобы вновь окунуться в нирвану,

Что грубо, конечно, но здесь называется сном,

И лучше уж так, чем жевать всю избитую, рвану –

Шаблонную жизнь, что духовно является дном.

И так вот парю между небом и грешной землёю,

Но сердцем я знаю, что где-то есть верный Маяк,

Есть стороны света и Высь, и есть низость с змеёю,

И где приземлишься, то там и поставишь свой стяг.

Но где твоё знамя, там центр и твоя оборона,

А ценность какую хранит наш последний редут,

И как избежать даже в сне нам для мыслей полона?

Мы даже не знаем – какие сюжеты нас ждут…

* * *

Надо много успеть – на страну надвигается осень,

Мы же севера люди и знаем, что в зиму почём,

Но придёт выходной, всё бросаем – Всевышнего просим:

Помоги и спаси, мы лишь главного – милости ждём.

Надо много объять, а не миги и видимый спектр,

Что за кадром стоит, в корень важно и быта ценней,

А мы люди такие, что тешим свой чувственный сектор

И нам даты даны, чтоб разложить – где пыль и нужней.

У дат разные ранги и люди-снежинки не схожи,

Нет в копирку узоров, у всех закоулки в душе,

Если совесть осталась, она тебя в праздник загложет,

Если нет, надо думать, ты близко к обрыву уже.

* * *

Нам разные мысли приходят под свод полушарий,

Мы сапиенс гомо с великой работой ума,

И это отличье от прочей беЗсмысленной твари

Даёт нам надежду, что тело лишь кокон-тюрьма.

И надо пройти этот цикл оперенья достойно,

Чтоб выйти на волю, где ночь, как сияние дня,

Но выдержать надо со страстью и помыслом войны,

И коль проиграешь – ты просто вредитель и тля.

Пусть мысли мои приблизительны, образны, грубы,

И быстро другие, но в мире, где тьма, что огни,

Облекшись в слова, они нам, как зовущие трубы,

В них – правда, с любовью: не нравиться, мыслью – распни.

* * *

Я всё лето проспал, пребывая в застое и неге,

Сладкий сон без часов, да порой до утра Интернет,

Так утихнет мечта о загробном спасительном Небе,

Где нет наших проблем и болезней, и прихотей нет.

Только к осени ближе доходят вестей переборы,

То крушение в небе, а то на водице облом,

Но никто не глядит в чёрно-белые эти узоры,

Каждый строит свой быт и на дюнах укрытие-дом

Но взгляни чуть построже: мы вроде убогой улитки,

Позапрятались в норки – текущих вещей скорлупу,

И наш мир на песке, и весь гонор паршивый и хлипкий,

Вдруг придёт что-то свыше…. И хруст, и смолотят в муку.

* * *

Для чего нужен сон, при такой нашей жизни короткой?

Когда можно бы тупо – включил-отключил агрегат…

И характер зачем? Сделать тварь бы послушной и кроткой,

И тогда б отдыхал до любого пришествия ад.

Ведь во сне я открыт для любых иноземных влияний,

Кто навеет мне тему: тревога, желудок иль пах?

Здесь простор для всего – нашей страсти, фантазий и маний,

И бывает, отсутствуют полностью совесть и страх.

Легко ставлю вопрос, находясь в зыбкой дрёме, на гранях,

А ответ не отыщут весь мыслимый сонм мудрецов,

Но пришло вот на ум – а чем трон сердца нашего занят,

Туда вектор, есть ангел и яростный натиск бесОв.

* * *

У меня был застой после взлёта и песенной книги,