А те, кто взял, кто выжил, победив,
его жене прислали похоронку.
Она взяла её рукою тонкой
и рухнула, конверта не открыв,
прямо под ноги пьяной почтальонке.
Весь мир был пьян, победная весна
сулила прочный мир, как всем казалось,
а к Мирке в дом опять пришла война
и никогда уже не прекращалась.
Лейтенантам Великой войны
Романтики, погибшие в боях,
там, за сороковыми-огневыми,
не исчезали, превращаясь в прах,
а навсегда остались молодыми.
Романтики, влюбленные в страну
и верившие в дружбу, честь и совесть.
Без них ей бы не выдержать войну
и нашей жизни горестную повесть.
Без их стихов, без ветра бригантин,
без их презренья к званиям и рангам,
без их готовности идти пешком до Ганга,
ползком – до ослепительных вершин.
Без их извечной тяги к красоте,
без веры, что она сей мир спасает.
Пускай сегодня появились те,
кто память даже павших оскорбляет,
но строчки, строчки защищают честь
поэтов, не увидевших Победы…
Не все умрут, и все не канут в Лету.
Какие б нас не ожидали беды –
«Есть среди нас ещё поэты, есть!».[2]
Монолог умирающей собаки
Лежу,
лижу асфальт горячий.