Милашка для грубияна

— Ты за кого меня принимаешь, Сергеич? — делаю серьезное лицо.

— Миланская, за годы работы среди журналистов я и не такое повидал, уж поверь.

— Верю, — кривлюсь, кивая утвердительно головой.

— Так серьезно или нет? — продолжает настаивать мужчина. — Я же переживаю.

— Пока не знаю, — пожимаю плечами. — Точнее не уверена, что с его стороны ко мне что-то серьезное. Время покажет, как говорится. Я пойду, — встаю со стула и направляюсь к двери.

— Три дня, Катя, — слышу вслед и, как обычно, делаю Сергеичу ручкой.

Безумно хочу домой к красавчику, который, уверена, испытывает свою силу воли на прочность, борясь с желанием мне позвонить. Перед отъездом пригрозила — будет наяривать, отвлекая меня от работы, останется два дня без секса. Видимо внял моим угрозам, что на Артема не похоже.

Захожу на пару минут к Степану, делимся последними новостями, после чего спускаюсь вниз и иду к своему автомобилю. Пятнадцать минут в пути, и я обниму своего любимого грубияна!

Артем

Почему она так долго? Уже час прошел, а ее все нет. И даже ни разу не позвонила. Может, что-то случилось?

Хватаю телефон, нахожу нужный номер, но вовремя останавливаюсь — веду себя как пацан малолетний. Усмехаюсь, швыряя телефон на стол. Если я так каждый раз буду реагировать на отсутствие Кати рядом, то впору запасаться валерьянкой, чтобы успокоить нервы и разбушевавшуюся фантазию, которая начинает придумывать план мести, которая последует незамедлительно по возвращению девушки. За то, что так надолго оставила меня в одиночестве наедине со своими глупыми мыслями.

Мои фантазии прерывает звонок на мобильный. Хватаю его в надежде, что наконец-то Катя вспомнила про меня. Но на экране высвечивается незнакомый номер, хотя комбинация цифр вроде недавно где-то встречалась.

— Слушаю, — принимаю звонок.

— Артем Валерьевич, добрый день, — в трубке звучит приятный мужской голос. — Это Александров Александр Сергеевич, главный редактор журнала «Shick».

— Добрый, — успокаиваюсь, но через пару секунд непрошенная и тревожная мысль посещает мою голову. — Что-то случилось?

— Да вроде нет, все в порядке, если вы об интервью, — произносит мой собеседник невозмутимым тоном.

— А Катя где? — аккуратно спрашиваю, боясь навредить девушке.

— Думаю, уже на пути домой, — делает паузу. — Я вот по какому вопросу звоню. Миланская мне оставила интервью с вами, но парочка вопросов тут, э-ээ… — снова пауза. — Довольно пикантного характера.

— Ах, вы об этом, — усмехаюсь, откидываясь на спинку кресла. Сам не заметил, как напрягся после звонка, ожидая самого худшего. Пора гнать все непрошенные мысли прочь, а то сам себя накручиваю на ровном месте. — Я доверяю Кате и не возражаю, чтобы вы напечатали мое с ней интервью. Такой ответ вас устроит?

— Не поймите меня неправильно, — продолжает главред. — Но я не хочу повторения последней статьи. Миланская укатит в Москву, а я потом буду отвечать за все, что напечатал.

— Что, простите? — сажусь ровно за столом.

Улыбка пропадает с лица, а мышцы начинают напрягаться.

— Вы о чем? — слышу в трубке удивленный голос Александра Сергеевича.

— Я о Москве, — говорю чуть ли не по слогам.

— Я так понимаю, вы не в курсе?

— Не в курсе чего?

Долго он будет мурыжить меня своими вопросами и намеками? Какая, нахрен, Москва? И что вообще происходит? Правая рука лежит на столе и сжимается в кулак. Только бы снова не сорваться.

— Миланской предложили место в одном из московских престижных издательств. Интервью с вами — это последнее, что мы напечатаем под ее псевдонимом, — спокойно объясняет Александров.

— Печатайте, что хотите. Я не возражаю, — и нажимаю сброс.

Злость закипает внутри, и я делаю пару глубоких вдохов и резких выдохов, чтобы унять свою несдержанность. Она собирается меня бросить и уехать в столицу. Не может этого быть, Катя на такое не способна. Это какая-то ошибка. Но в голове уже звенит колокол с одним единственным словом «Москва».

Так, стоп! Если я правильно понимаю, место ей предложили давно, еще до знакомства со мной. А ее шеф неправильно все понял, решив, что она и сейчас собирается переезжать в столицу. Вздох облегчения вырывается из груди, и я откидываюсь на спинку кресла, закрывая глаза.

Сейчас Катя вернется и все популярно мне объяснит. Не может она перечеркнуть всё, что между нами было, и уехать. Остается только подождать немного. А стрелки часов, как назло, ползут как черепахи.

Катя

Бросаю машину возле ворот и направляюсь к дому. На улице похолодало, дует сильный ветер, а небо чернеет с каждой минут. Кое-где уже гремит гром, но я не обращаю на это внимание, ускоряя шаг, чтобы через пару минут попасть в крепкие мужские объятия. Которые согреют, несмотря на холод и промозглый ветер, хотя лето еще не закончилось.

Уже в доме вспоминаю, что забыла сумочку с документами в машине — да и черт с ней, потом заберу. Так же хочется его скорее увидеть. Какая-то я ненасытная стала в последнее время, сама себя не узнаю. Как говорится, с кем поведешься.

Открываю дверь в кабинет — Вишневский с хмурым видом наблюдает, как я к нему приближаюсь. Видимо зол на меня, что я задержалась в редакции.