Миллениум-мифы (сборник)

Вчера я обнимался со столбом,

Ведь пьян был вдрибадан, а он был трезвый.

Стоял я кое-как, уткнувшись лбом.

И столб стоял, поскольку был железный.

Меня в беде, как друг, он поддержал,

Не дал упасть, раскрыл свои объятья.

За это я его расцеловал.

Мы со столбом вели себя как братья.

Метель кружила. И вертелась мысль.

И вся земля предательски вращалась.

И только столб опорой крепкой был.

Душа моя пред ним как причащалась.

Когда прохожий, шедший к себе в дом,

Промолвил вслух: «Пить надо меньше, дядя!»,

Мой столб ответил (я молчал при том):

«Вот только без морали, бога ради!»

И тут я вроде малость протрезвел.

Про жизнь свою подумал: «Вот зараза!»

Столбу я крикнул: «Ну, прощай!» Шел снег…

Ответил столб: «До следущего раза!»

Поэты и пародист

Когда я вижу, как светлеют лица

(Коллеги улыбаются при мне),

Я понимаю, что не зря родился

И пародистом числюсь на земле.

Мне нравятся отточенные фразы,

Где логика и искренность царят,

Но неприятны болтовни миазмы,

Которые вердыщенку родят.

Натуженность, напыщенность, бравада,

Рыданья, чушь и мелодраматизм

Противны мне, как извиванья гада.

О, немощность клистирных стихоклизм!

Когда читаю чей-то стих позорный,

Где глупость правит фейерверка бал,

Пародиейцей едкой животворной

Пииту ставлю я внушительный фингал.

И если автор сильно возмутится,

Когда я эпиграммку сотворю,

Скажу: исправься! Есть к чему стремиться!

Поэтов лучших я как родину люблю.

P.S. Пародии бывают и на хорошие стихи, но тогда они уже не столько пародии, сколько подражания или дружеские комментарии.

Дрыхнут не все (Вдохновение – от стиха Виктора Хатеновского «Жизнь не проста», а форма – от стиха Сергея Михалкова «Дядя Стёпа»).

Дрыхнут пожарники,

Дрыхнет милиция,

Дрыхнут в Кремле

Те, кто правит столицей.

Дрыхнут и те,

Кто лакали из блюдца.

Дрыхнут, чтоб утром

Спросонья проснуться.

Дрыхнет поэт,

Измарав чистый лист.

Только не дремлет

С утра пародист.

А не спеть ли мне вам песню о любви?

А не спеть ли мне вам песню о любви?

И о том, как засвистели соловьи?

О душе, о чувствах, солнце и луне?

А не спеть ли мне, Стихира, о тебе?

Сочинить романс про небо и звезду?

Иль про крылья? Иль про звёздную езду?

Про волненье, что кипит в моей крови?

Может, гимн сложить великий о Руси?

А не спеть ли мне про песню про полёт?

Про стихи свои? Про то, что рифма прёт?

Или лучше сочинить про самолёт?

Иль про то, что я – отменный стихоплёт?

А не спеть ли мне вам песню просто так?

Как бы спеть чтоб восхитился всяк чудак?

Кто б меня аплодисментами встречал?

Жалко только – о любви не написал.

Приходит девушка