Миллениум-мифы (сборник)

Вчера я обнимался со столбом,
Ведь пьян был вдрибадан, а он был трезвый.
Стоял я кое-как, уткнувшись лбом.
И столб стоял, поскольку был железный.

Меня в беде, как друг, он поддержал,
Не дал упасть, раскрыл свои объятья.
За это я его расцеловал.
Мы со столбом вели себя как братья.

Метель кружила. И вертелась мысль.
И вся земля предательски вращалась.
И только столб опорой крепкой был.
Душа моя пред ним как причащалась.

Когда прохожий, шедший к себе в дом,
Промолвил вслух: «Пить надо меньше, дядя!»,
Мой столб ответил (я молчал при том):
«Вот только без морали, бога ради!»

И тут я вроде малость протрезвел.
Про жизнь свою подумал: «Вот зараза!»
Столбу я крикнул: «Ну, прощай!» Шел снег…
Ответил столб: «До следущего раза!»

Поэты и пародист

Когда я вижу, как светлеют лица
(Коллеги улыбаются при мне),
Я понимаю, что не зря родился
И пародистом числюсь на земле.

Мне нравятся отточенные фразы,
Где логика и искренность царят,
Но неприятны болтовни миазмы,
Которые вердыщенку родят.

Натуженность, напыщенность, бравада,
Рыданья, чушь и мелодраматизм
Противны мне, как извиванья гада.
О, немощность клистирных стихоклизм!

Когда читаю чей-то стих позорный,
Где глупость правит фейерверка бал,
Пародиейцей едкой животворной
Пииту ставлю я внушительный фингал.

И если автор сильно возмутится,
Когда я эпиграммку сотворю,
Скажу: исправься! Есть к чему стремиться!
Поэтов лучших я как родину люблю.

P.S. Пародии бывают и на хорошие стихи, но тогда они уже не столько пародии, сколько подражания или дружеские комментарии.

Дрыхнут не все (Вдохновение – от стиха Виктора Хатеновского «Жизнь не проста», а форма – от стиха Сергея Михалкова «Дядя Стёпа»).

Дрыхнут пожарники,
Дрыхнет милиция,
Дрыхнут в Кремле
Те, кто правит столицей.
Дрыхнут и те,
Кто лакали из блюдца.
Дрыхнут, чтоб утром
Спросонья проснуться.
Дрыхнет поэт,
Измарав чистый лист.
Только не дремлет
С утра пародист.

А не спеть ли мне вам песню о любви?

А не спеть ли мне вам песню о любви?
И о том, как засвистели соловьи?
О душе, о чувствах, солнце и луне?
А не спеть ли мне, Стихира, о тебе?

Сочинить романс про небо и звезду?
Иль про крылья? Иль про звёздную езду?
Про волненье, что кипит в моей крови?
Может, гимн сложить великий о Руси?

А не спеть ли мне про песню про полёт?
Про стихи свои? Про то, что рифма прёт?
Или лучше сочинить про самолёт?
Иль про то, что я – отменный стихоплёт?

А не спеть ли мне вам песню просто так?
Как бы спеть чтоб восхитился всяк чудак?
Кто б меня аплодисментами встречал?
Жалко только – о любви не написал.

Приходит девушка