Милосердие весны

Считаемся —
                   лесная полоса,
Но крепко мы повысекли леса.
Не только мы —
                       и предки хороши:
Дома, как терема, —
                              сама мечта!
Умели деды брать для живота
И сверх того взымали для души.

Раздели липу, иву на корье,

Свели до счета дикое зверье.
Десятка два в лесу тетеревов
С утра слагают про любовь стихи.
И разучились драться петухи,
Отпел зорю —
                     и фьють,
Бывай здоров!

А было время

(Летопись не врет:
Монах был зрячим,
                             не подпольный крот),
Пскова носила на себе лодьи,
В ней,
        верь не верь,
                             водились осетры.
А за Псковой
                   звенели топоры —

Там лес валили,
                        ладили бадьи.
Монах писал:
А за Псковой леса,
Гнездится соболь,
                           черная лиса…
Остались летописные листы.
Но извели леса на берегу,
И соболь убежал давно в тайгу —
Подальше от опасной суеты.

Река не та,

               и лес теперь не тот.
Пскову вороны переходят вброд.
А деды наши баржи гнали тут.
С тех пор прошло поменьше ста годов,
А сколько встало новых городов!
Как жаль —
Леса так скоро не растут.

«Я, кажется, еще не понял…»

Я, кажется, еще не понял,
Зачем пришел на этот свет:
На топоре обжечь ладони
Или познать какой секрет?

Уйти в раздумье, как в берлогу,

С молвою не вступая в спор?
Иль все ж найти свою дорогу
Самой судьбе наперекор?

Иль жизнь несуетно простую

Среди родных полей вести?
Или, как жилу золотую,
Любовь случайно обрести?

И за нее любую долю

Принять,
Как благостный покой?
Иль замереть вот так от боли
Над неожиданной строкой?

«Есть дочь и сын…»

Есть дочь и сын —
О разные созданья!
Как день и ночь,
Как солнце и луна.
Иван мне дан,
                     понятно,
                                  в наказанье,
За что же Лада,
                       дочь за что дана?

Деяньями я вышнего не славил,

Не блюл посты,
Грешил как только мог,
Отцовский дом давным-давно оставил,
Ну и ушел не лучшей из дорог.

На ней есть все для синяков и шишек:

Колдобины — увы! —
                                  не на виду.
И сам хорош:
Как вышел из мальчишек,
Так до сих пор к солидности иду.

Но я не трус —

Хоть голову на плаху, —
Готов ответить за свои грехи…
Сыграй мне, Лада,
                            что-нибудь из Баха
За все мои поэмы и стихи.

ОСЕННИЕ ЦВЕТЫ

Осенние цветы — как вскрики
Последних журавлей.
Они — как солнечные блики
Среди пустых полей.

Пускай в лугах пожухли травы

И высохла стерня, —
Цветы, пригревшись у канавы,
Покличут вдаль меня.

И на опушке пожелтелой,

Где листопад шуршит,
Я этот зов, уже несмелый,
Вдруг уловлю в тиши.

Под небом хмурым, словно в мае,

Поверится в цветы.
И вскинутся, как птичьи стаи,
Мои мечты.

«Я морем обольстился зря…»