Милосердная дорога

Пытал на глухом бездорожье
У мертвенных чисел, у книг,
Но тяжкой премудрости Божьей
Свободной душой не постиг.

Извечно, торжественно, свято —

Положен во гроб и отпет,
И в мире, где был он когда-то,
Его, первозданного, нет

Но тайну томленья земного

Творит неустанно Господь,
И в явь претворяется слово,
И дух облекается в плоть.

Не латником в тверди небесной,

Водителем благостных сил,
Нет, к жизни и скудной и тесной
Создатель его воскресил.

Безрадостна доля вторая,

Безвестна, бездумна, бедна.
В дощатые стены сарая
Пустынная бьется весна.

Там пахнет травой прошлогодней,

И тучи косятся в окно,
И тлеет в истоме Господней
Прорытое влагой зерно.

В углу, за поленницей ржавой,

Скребется голодная мышь…
Ты, Сильный, Ты, Крепкий, Ты, Правый,
На нем свою волю творишь.

Грызет и скребется у щели,

И точит кору, не спеша,
И в скользком, отверженном теле
Ликует живая душа.

Так вот она, низкая доля,

Предел вдохновенной тщеты —
Проталины чахлого поля,
Прибитые ветром кусты.

Окутаться сумраком топким,

Дрожать в непогоду и в дождь
И славить дыханием робким
Твою милосердную мощь.

«Был как все другие. Мыслил здраво…»