Читаем Мимолётная жизнь полностью

Мимолётная жизнь

Кулябину близко восприятие поэзии как романса без музыки. Он настоящий рыцарь напевности, песенности. И это рыцарство – не пустой звук. Сейчас песенность пытаются всячески выдавить, признать её устаревшей. Кулябин знает, где лежит неисчерпаемость музыкальности в стихах. Она лежит в области магического. Не всегда понятно, как простые, буквально поднятые с пола слова превращаются фактически в заклинание:

Ты не теряй меня из виду,Будь со мною всегда и всюду,Никогда не была ты моею,Никогда я твоим не буду.Я об этом ничуть не жалею,Я воздушных замков не строю,Я о большем мечтать не смею,От тебя своих чувств не скрою.

Говоря о таких поэтах, как Кулябин, нельзя не отметить, что над всем его стихотворчеством витает философский дискурс. Написание стихотворений для него не забава, не альбомное самовыражение, он прекрасно понимает, что поэзия пишется кровью, и лишь наличие человеческого вещества, а не чернил, делает её не только интересной, но и индивидуальной. У поэта должны быть, если угодно, отпечатки пальцев. Уникальные. Свои. У Кулябина они отличаются тем, что синтезирует многие эмоции под единым куполом исповедальности.

Чтение этой книги поможет читателю понять, что жизнь – это не только чреда усилий по выживанию, но огромное поле эмоций, чувств, и что любую неудачу и даже скорбь можно преодолеть, прикоснувшись к святой воде горних источников Поэзии.

Ручей по роще пробегает,Куда течёт, никто не знает.Люблю я русскую природу!Как в зеркало, гляжу на воду.Порхают над ручьём стрекозы,О чём-то шепчутся берёзы.Я шёпот их не понимаю,Как музыке ему внимаю.

Максим Замшев,

Главный редактор «Литературной газеты»,

Председатель Правления МГО СПР,

Президент «Академии поэзии»,

член Совета по правам человека при Президенте РФ

А я дышу одной весной…

А я дышу одной весной!В груди горит огонь желаний.Средь этих сладостных мечтанийВсе мысли о тебе одной!Моя душа болит, томится,Она, как загнанная птица,Стремится лишь к тебе одной!

Кричи, кричи…

Кричи, кричи, никто не слышит,Никто к тебе не подойдёт,Никто лекарство не пропишет,Никто на помощь не придёт.Кричи, тебя никто не слышит,Осенний дождь стучит по крыше,Могильным холодом несёт.Молчи, тебя никто не слышит,Никто на свете не поймёт…

Прости за…

Прости за то, что я родилсяИ не тогда, и не сейчас.Прости за то, что я влюбился,Зачем я только встретил Вас!Прости за то, что не добился,Прости за то, что полюбил,Прости за то, что я забылся,Прости за то, что не забыл.Прости за то, что не красавец,Прости за то, что не поэт,Прости, что я не иностранец,Что насмешил я белый свет.Что Бога за тебя молю,Прости, но я тебя люблю…

Я написал тебе стихи…

Я написал тебе стихи!И пусть заведомо плохие,Я написал тебе стихи!Они мои, а не чужие.Я написал тебе стихи,Пусть называют графоманом,Я написал тебе стихи —Пусть Пушкина не ставят рядом.Я написал тебе стихи,И пусть они смешны, наивны,Они тебе посвящены,Моя прекрасная Марина!