Мимолётная жизнь

Вот и август пришёл,
Как всегда, незаметно.
Пусть не осень ещё,
Но уже и не лето.
И опять задождит ледяными дождями,
И опять запуржит ледяными ветрами,
А потом и страну насквозь всю проморозит.
И никто до весны нам опять не поможет.
Улететь бы туда, где зимы не бывает,
Где воркующий бриз нежно берег ласкает,
Там и море, и небо лазурного цвета.
Ну а к нам пришёл август и кончилось лето…

Прощание с летом

Вечер, фонари, машины,
Давно известные картины.
Реклам неоновые блики,
Луна карикатурным ликом
Глядит в зеркальный от дождя асфальт,
В нём отражаются дома, машины, светофоры,
Реклам неоновых узоры,
Витрины, люди, фонари,
Машин багровые огни.
Феерия красок, феерия света!
Прощальный привет уходящего лета.

«Я никого уже не жду…»

Я никого уже не жду,
Меня давно никто не ждёт.
Я ни к кому не подойду,
Ко мне никто не подойдёт.
Я не гадаю и не вру,
Я это знаю наперёд.
Всю жизнь никак я не пойму,
За что судьба меня так бьёт.
Когда мой колокол пробьёт,
Она одна ко мне придёт
И за собою уведёт
В края, где умирает боль
И где царит всегда покой.
Я не гадаю и не вру,
Всё точно так произойдёт…

Осень

Короткий день и длинный вечер.
Случайные встречи,
Холодные речи,
Холодные взгляды,
Холодные лица,
Холодных огней холодные блицы.
И холодно всё, тоскливо и сыро.
Замёрзло и сердце, душа и квартира.
Ничто не согреет – ни солнце, ни печка,
Горит на столе одинокая свечка,
Ни светит, ни греет,
Сгорит без остатка,
Так жизнь пролетит, не оставив огарка.
Напрасно тепла и спасения ищешь,
Ведь осень пришла,
Ничего не попишешь…

Ответ Николаю Юргелю – «Мне фиолетово»

Зачем-то я пишу стихи,
Что я могу поведать людям?
Их всё равно читать не будут,
Поэты нынче не в чести…
Кому он нужен, этот бред,
Ведь я от роду не поэт!
Но всё, рассудку вопреки,
Сижу, кропаю эти строки.
Зачем же я пишу стихи?
Быть может, кто-нибудь прочтёт,
Быть может, кто-нибудь поймёт,
Быть может, кто-нибудь услышит
Безгласный крик моей души?
А не услышит, не беда,
Когда уйду я в никуда…

Предчувствие зимы

Вот-вот зима опять нагрянет,
И запуржит, и забуранит,
И завьюжит, и заметелит,
И в саван белый всё оденет,
И проморозит до костей,
Как доморощенный злодей.
А поначалу очень мило,
И снег искрится так красиво.
Ну а потом всё станет серым,
Тоскливым, грязным и унылым.
И эта «радость» на полгода,
Ну что поделаешь – природа…

Осенняя скука