Мимолетности, или Подумаешь, бином Ньютона!

– Дорогая госпожа Мылова, – начал необыкновенно мягко и даже вкрадчиво Игорь. – Наше издательство и в самом деле только начинает, у нас нет ресурсов на гонорары такой, с позволения сказать, звезде…

– Ну, я бы могла на первых порах слегка умерить свои аппетиты… – до ужаса кокетливым тоном произнесла она, явно не заметив ядовитого «с позволения сказать».

– Ну зачем же такой писательнице и красивой женщине умерять свои аппетиты! Просто ваш брэнд и наше издательство не совместимы, как… гений и злодейство.

– Да почему?

– Как бы вам это помягче объяснить… Ну не будем мы печатать Алену Мылову. Ну, не хотим и все. Такое объяснение вас устроит?

– А, понятно, вы боитесь моих нынешних издателей…

– Вот-вот, ужас как боимся.

– Игорь Борисович, а может, нам встретиться лично? Может, мои аргументы, изложенные с глазу на глаз, подействуют эффективнее?

В этот момент мне многое в ее успехах стало понятно. Однако она не на того напала:

– Госпожа Мылова, – голос у Игоря стал металлическим, – этот разговор продолжать бессмысленно. А поскольку вы нормальных слов не понимаете, то я скажу прямо: мы намерены печатать литературу, а вы мне предлагаете макулатуру. Улавливаете разницу?

– Хам! Сволочь! Я вам еще покажу! Вы на коленях будете прощения просить! – заорала благим матом писательница.

Но Игорь уже швырнул трубку. На ее вопли вбежала Агния.

– Выпейте водички! – она протянула ей стакан.

– Уйди, паскуда!

– Алена, возьмите себя в руки и не смейте оскорблять ни в чем не повинных сотрудников.

– Вы все тут одна шайка-лейка! Но ничего, я вам еще устрою, вылетите в трубу! У меня связи в налоговой, вам житья теперь не будет!

Она схватила свою сумку и вылетела в коридор. По дороге к выходу она продолжала сыпать угрозами.

В кабинет заглянула Ира.

– Фаин, ты как?

– Да нормально, меня этим не возьмешь.

– Можно один совет?

– Конечно.

– У тебя есть знакомые в ее издательстве?

– Есть, а что?

– Вот прямо сию секунду позвони туда и скажи, что она приходила собой торговать. Пусть знают, что их обожаемый автор ходит на сторону.

– Зачем это?

– Они ей рога-то пообломают.

– Да не захотят связываться с такой…

– Поверь, я знаю, что говорю.

– Пусть лучше Игорь звонит. У него знакомства там на самом высоком уровне, а у меня так… пустяки…

– О, это мысль. Тогда звони ему.

– Сейчас. – Я набрала номер.

– Эта коза ушла?

– Да, но с какими воплями и угрозами. Игорь, вот тут Ира советует позвонить в издательство…

– Уже, – хохотнул Игорь. – Они очень заинтересовались. А как ты, не расстроилась?

– Наоборот, такой адреналин!

– Ну-ну! До вечера?

– Да.

– Я буду часам к девяти, не раньше. Кстати, мне обещали доделать ремонт к тридцатому.

– Отлично.

– Я тебя целую в нос.

– Ладно!

– Фаин, скажи, – спросила Ира, закуривая, – ты часом не закрутила с Шуваловым? А?

– Да нет, что ты…

– Чего врать своим ребятам? Это ж невооруженным глазом видно, это только Танька, которой вообще ни до чего нет дела, кроме работы и своей семейки, может не видеть, а для меня все ясно. Ты уже из Парижа с таким лицом приехала…

– Ир!

– Это, разумеется, не мое дело, но все же интересно…

– А что, Ир, так заметно?

– Да. У тебя глаза, как фары в темноте… Ослепнуть можно. Я подозревала, но сейчас, когда ты с ним говорила… Вообще… И он на тебя так смотрит…

– Ой, ничего от вас не скроешь…

– Поженитесь?

– Вроде…

– А чего, он классный… И богатый опять же… Только не говори, что это для тебя роли не играет. Это так элементарно – богатый лучше, чем бедный. У тебя бедный на примете есть?

– Нет.

– Выбора делать не нужно?

– Нет.

– Вот и живи спокойно. Давно известно, что лучше иметь мужа богатого и здорового, чем бедного и больного. А уж если этот богатый и здоровый еще и любимый, так вообще… Не дергайся, в тебе почему-то очень сильны эти советские представления о том, что иметь деньги стыдно.

– Ерунда, ничего не стыдно, если они не краденые.

– Вот и умница. На свадьбу не забудь позвать.

– До свадьбы еще дожить надо.

– Доживешь, куда ты денешься! Ладно, я пошла. Слушай, а этот Рейли правда жутко талантливый, так здорово пишет! Лучше Дэна Брауна и не менее интересно.

– И уж точно лучше, чем Алена Мылова. Мы расхохотались.

Как странно, думала я, застряв в пробке по пути домой, все говорят мне, что у меня счастливый и влюбленный вид, что глаза сияют, но я ведь люблю мужа графини, когда думаю о нем, редко, но все же, у меня обрывается сердце, когда вспоминаю его взгляд там, в парижском кафе, его голос, руки… Но он побоялся, струсил… И теперь у меня все по-другому. Эту любовь надо забыть. А разве можно забыть непрожитую любовь? Нужно! Необходимо! Игорь, он такой… Я как-то проснулась от взгляда. Глянула из-под ресниц, а он приподнялся на локте и смотрит на меня, а в глазах такое… Да ради этого можно все забыть… Все? Все, кроме непрожитой любви… Она будет как заноза в сердце, как осколок снаряда… Но я где-то читала, что нередко осколок снаряда может всю жизнь быть у человека внутри, почти не причиняя беспокойства, он зарастает тканями, он практически незаметен, о нем забывают… Может, и с непрожитой любовью так?