Мимолетности, или Подумаешь, бином Ньютона!

– А ты почему не ешь? Тебе в машине плохо не станет?

– Нет.

Странно, мне даже в голову не пришло, что я могла бы не везти его в аэропорт, вызвать такси. В лифте он обнял меня.

– Не знаю, как я проживу этот месяц… Когда он обнимал меня, я была не в силах нормально рассуждать…

– Позволь, я сам сяду за руль. Терпеть не могу, когда ба… женщина за рулем.

– Пожалуйста, – сказала я.

Мы добрались до аэропорта по пустой праздничной Москве за сорок минут. Еще даже не началась регистрация.

– Степа, я хотела сказать…

– О, ты так серьезна, надо тебя серьезно выслушать, – улыбнулся он.

– Степа, все случилось так внезапно, с налета… Ты пока не говори ничего жене…

– То есть как?

– Степа, я не знаю… Я не готова… вот так бросить все… работу, Москву, я не смогу… так сразу…

– И что ты мне предлагаешь? Жить с оглядкой на твои размышления? Убить Эрну или не убивать, погодить?

– Но если ты считаешь, что убьешь ее, то ничего не нужно… Ни в коем случае… Я не хочу никаких жертв… Бога ради, не нужно…

– А как? Я летел к тебе, думал – прогонишь, я…

– Нет, давай подождем, подумаем, попробуем как-то…

– А чего ждать?

– Ну, я не знаю… Следующей встречи, может быть… Пожалей меня, я не могу так… Мы же совершенно друг друга не знаем, нельзя принимать такие серьезные решения после двух ночей… Пойми, нельзя…

– Ты действительно так думаешь?

– Конечно.

– Может, ты и права… Меня просто захлестнуло… Я потерял голову… А ты, видимо, ее не потеряла, вот и взываешь к разуму… Черт возьми, это неплохо, когда хоть один из двоих способен рассуждать… Я себя считал вполне рациональным типом… Ну что ж… Хорошо. Давай подождем месяц. Я напишу тебе… И ты пиши… Напиши мне мэйл, и я буду знать твой адрес. Хорошо?

– Да, Степа, я напишу…

– Только помни, я люблю тебя…

И он стал целовать меня на глазах у всего аэропорта, а я не смогла его оттолкнуть… Да и не хотела.

Наконец, он ушел. Я прислонилась к колонне. Закрыла глаза. Надо перевести дух… Вдруг кто-то дернул меня за рукав.

– Файка? Ты?

Я открыла глаза. Передо мной стояла маленькая хрупкая женщина.

– Господи, Гончарик, ты?

Это была моя одноклассница Таня Гончаренко.

– Я! Файка, а я смотрю, ты или не ты? Кто это тебя так целовал? Прямо обзавидуешься… Это вряд ли муж был, а?

– У меня нет мужа… Ой, Танечка, сколько лет, сколько зим!

Мы обнялись.

– Ты прилетела или улетаешь?

– Прилетела. И не туда зашла. Гляжу, прямо сцена из фильма, и, кажется, это Файка!

– Я на машине, я тебя отвезу, тебе куда?

– На Курский вокзал.

– А куда ты едешь?

– Домой. Я ж не в Москве живу, а в Нижнем. Прилетела вот из Испании, у подруги там гостила. Вправду довезешь до вокзала?

– Конечно! Что за вопрос.

– Здорово… А ты красивая, Файка, ужас просто.

– Ты тоже недурна, подруга!

У нее было два больших чемодана. Правда, на колесах. Мы повезли их к выходу.

– Танюш, а может, поедешь завтра, а? Завалимся ко мне, поболтаем…

– Не могу, у меня там сын. Соскучилась жутко.

– Сколько сыну?

– Двенадцать.

– А у меня нет детей.

– Что ж у тебя, такой красавицы, ни мужа, ни детей? Неужто из-за этого небритого психа?

– Нет… Так сложилось.

– А это любовь?

– Я не знаю, Тань. Я запуталась. Ладно, ерунда. Расскажи лучше о себе. Как тебя в Нижний занесло?

– Как? По любви. Втюрилась как ненормальная в мужика из Нижнего и понеслась за ним. Замуж вышла, счастлива была до небес… Он так меня любил, пылинки сдувал… Я ж после школы в МИСИ пошла, у меня отец с матерью и дед строители были. И Витя мой тоже… Только он свой бизнес затеял, не очень крупный, но свой. А мне работать не позволял, мол, женщина детей должна воспитывать… И все у нас хорошо было… мы так понимали друг дружку… А четыре года назад он вдруг… не проснулся…

– Как? – ахнула я.