Минус (сборник)

Город затянут серой морозной хмарью. Все цвета, кроме серого, полиняли, даже красочные рекламные вывески стали серыми. Дышать трудно, холод обжигает ноздри, глотку, приходится прятать лицо под воротник.

Дым из выхлопушек машин висит над улицей удушливой пеленой, копоть сгоревшего угля, вылетая из печных труб ближайших избушек, посыпает тротуар черными хлопьями.

– Вот так да-а, – удивленно тянет Лёха, глубже зарывая руки в рукава своей курточки. – Ну и дубак!

Да, это редкость, чтобы в конце октября долбануло за двадцать. И главное – снега нет, и вишни, сливы, садовая клубника – виктория могут вполне вымерзнуть. А на продаже виктории родители мои в основном летом и зарабатывают…

Идем, конечно же, в театр. Идем на работу. То и дело поскальзываемся на лужах, превратившихся в лед, материмся. Идем привычной дорогой выполнять привычный набор операций. И так тяжело идти, каждая клетка в мозгу вопит отчаянно, безустанно: «Не надо! Зачем?! Брось все, беги, стань другим! Найди, найди, ради бога, другое!» А ноги механически тащат дальше, дальше по тыщу раз хоженному тротуару.

Взглядываю на редких прохожих, на людей в автомобилях с включенными фарами – лицо каждого вопит то же самое, но все идут, едут, спешат туда, куда необходимо. Это вот в сказках: ударился оземь – и стал другим, надел сапоги-скороходы – в пару минут оказался за тридевять земель, сказал желание – и оно, бах, и исполнилось. В жизни же… в жизни приходится жить как можется, перемены к лучшему зависят от случая. У некоторых таких случаев не бывает…

Навстречу катит «ЛиАЗ». 120-й, «Минусинск – Абакан». Через полчаса могу быть там, в другом городе. Там можно попробовать сколотить группу, новых песен насочинять, записаться в нормальной студии, отправить в Новосибирск или в Москву, раскрутиться. Или еще что-нибудь… Ведь так вот убогенько можно и всю жизнь прожить.

Автобус причаливает к остановке, с шипеньем и скрипом открываются двери… Прыгнуть, уехать?..

– Ну ты идешь, нет? – кричит Лёха, высунув рожу из-под воротника. – Че там увидел? Пипетку, что ли, свою?

Я молча догоняю его. Тащимся дальше.