Минус

Вскакиваем, тушим окурки. Надо успеть поменять декорации, пока Лариса Волкова у рампы объясняется в любви сорокалетнему юноше Михееву. Ее монолог длится три минуты, и за это время роскошная гостиная должна превратиться в городскую площадь...

Дядь Гена довез нас до перекрестка Трудовой и Мичурина. Отсюда до общаги метров триста.

Уже совсем ночь, в домах светятся редкие окна, почти нет горящих фонарей. На улице безлюдно и тихо. Большинство людей давно в постелях, давно спят, набираясь сил для очередного дня. Лишь Торговый комплекс вдалеке блещет своими огнями, шумит музыкой. Он - как маяк, как островок круглосуточной бурной жизни, платной радости.

- Ёб-б-бтать! - злобно выдыхает Леха и плетется в темноту мертвых дворов.

Иду вслед за ним. Успокаивая, издеваюсь:

- Ничего, скоро и у тебя появится шанс поучаствовать в празднике. Вот бухгалтершу грохнешь...

- И грохну! Сука, один грохну, если вы мудиться будете. Шесть штук, это ж... Они у меня все закувыркаются, я им покажу, как надо жить! - Леха с ненавистью и завистью, через плечо, смотрит на зарево Торгового. - Уж я оттянусь на всю катушку!

- Украл, выпил, в тюрьму, - усмехаюсь, - романтика!..

На крыльце общаги обычная туса. Какие-то парни, какие-то девки. Что-то решают, спорят, считают бабки, освещая их зажигалками. Хлебают водку из горла. На своем птичьем языке верещат вьетнамцы, лопочут китайцы, суя в рожи друг другу мятые десятирублевки.

Мы с Лехой просачиваемся меж ними, стараясь никого не задеть, не пихнуть, а то вполне могут возникнуть напряги. Эти узкоглазые - заводные ребята, и их полно. Только какой шум - выскакивают из всех щелей, как насекомые, и тогда уж от них не отобьешься. Если и не до драки доходит, то мозги своими "тень! пень! мень!" так закомпостируют, что хуже мордочистки.

Первым делом по традиции направляюсь в клозет. Заодно заглядываю в кафельную коробку бывшей кухни. Подоконник пуст и заброшен, девочки с золотисто-каштановыми волосами опять нет. Уже который вечер. Исчезла. Взяла и исчезла... Подразнила несколько раз - и все. Подоконник осиротел. А ведь как теплело это заплеванное, бесхозное помещеньице, как освещалось ласковым светом, когда она была здесь... И вот снова холодно и темно, я снова один...

9

Леха задает храпака на все лады. А мне снился ласковый сон, чудесные, до цвета молочного шоколада загорелые женщины на песчаном берегу вечно теплого моря; кокосы, белые яхты. Я в этом сне был самым богатым, красивым, самым-пресамым главным. Женщины, яхты, виллы, кокосы вились вокруг меня, как букеты цветов, а я то ласкал их, то отгонял. Мне было так свободно и хорошо, как никогда еще не было ни в жизни, ни в снах.

Но тут я, конечно, проснулся, разлепил глаза, потянулся, хрустя костями. Огляделся. Напротив лежит мой соседушка, задрав морду, раскрыв пасть. Безобразно храпит; острый кадык ползает по горлу туда-сюда. В комнате холодно, пахнет носками, портящейся картошкой... Нет и следа от прелестей, подаренных сном. Все, как всегда, как каждое утро.

Вспоминаю вчерашнее. Что-то там было, одновременно хорошее и грустное. Да, было: встретил знакомого парня из Абакана, тот, захлебываясь от восторга, рассказал о недавнем фестивале эсхатологической песни "Последняя осень". Групп двадцать, сказал, играли. А меня вот не пригласили. Забыли, наверное, просто, - давно ведь я в Абакане не появлялся, а когда приезжаю, то пью сижу где-нибудь у Сереги Анархиста или с другом своим, бывшим барабанщиком Олегом Шолиным, а им на фестивали и прочие общественные события давно наплевать... Да если б и пригласили меня на эту "Последнюю осень", вряд ли бы я выступал тексты песен своих забыл, к гитаре года два не прикасался. Монтировщик я тупой, злобненький, вечно похмельный рабочий сцены...

- О-о, а-а-ах-х, - Лехин храп сменяется стоном; он надсадно взглатывает, кадык судорожно пляшет на горле. - О-ой... Сколько время?

Нахожу взглядом будильник:

- Половина девятого.

- У-у, ну что ж это такое? - Почесываясь и кряхтя, Леха сползает с кровати. - Вечно не вовремя!..

Натягивает штаны, подбирает с пола обрывок местной газеты "Власть труда" и выходит из комнаты, а я отворачиваюсь к стене, кладу ладони под щеку, как маленький. Зажмуриваюсь. И вот снова золотой песок, молодые мулатки в ничего не скрывающих купальниках, снова яхты, виллы, кокосы. И сам я - здоровый, богатый, всемогущий. Развалился в кресле и аж постанываю от счастья. Но... но теперь это не живое все, не настоящее, оно как разрисованный щит, какой есть в абаканском парке "Орленок" возле ларька фотографа. У меня, у мулаток вместо лиц - черные дырки, и любой желающий может всунуть туда свою небритую, уродскую рожу.

Коротко, вскользь стукнули в дверь и тут же открыли. Кто-то вбежал. Сопение, топот незнакомых ног... Я дернулся, еще не успев раскрыть глаза, сел, сжал кулаки, приготовился к драке...

Нет, это всего-навсего Павлик, только изменившийся почти неузнаваемо вместо прежнего линялого барашка задерганный, на трех дрожащих лапах, скулящий песик.