Мёртвый-живой

– Каждое утро последнего месяца, ты выходишь на улицу, задолго до восхода солнца, когда на небе светит твоя звезда – Марс, и надев на лицо каменную маску спокойствия, бредешь, думая о самоубийстве. Затем доходишь до этой многоэтажки и поднимаешься на крышу, чтобы сделать шаг и прервать поток пасмурных мыслей в голове, но каждый раз, когда ты прыгаешь после восхода солнца, в момент исчезновения звезды, кто-то или что-то буквально вытаскивает тебя с того света и все происходит, как в кошмарном сне: ты снова оказываешься на крыше, солнце еще не взошло, а звезда все так же ярко светит на темном небе…

Он стоял ошарашенный, немного покачивался и было видно, что он совершенно не ожидал услышать это.

– Марс, ты не умрешь, пока не сделаешь то, что тебе предначертано судьбой… – сказал незнакомец, сняв капюшон.

Марс не мог поверить своим глазам; незнакомец был в точности похож на него самого…

– А твоя судьба – это я. ― прибавил бездомный.

– Откуда ты знаешь моё настоящее имя? – удивленно чуть ли не теряя равновесия от головокружения, спросил он.

– А ты еще не понял? Я – это ты, ты – это я! ― улыбнулся похожий на Марса, как две капли воды бездомный.

– Но как? Как это возможно? Я сплю? Да! Я сплю! Это всё сон, либо я сошел с ума! – истерически заикался он.

– Марс, послушай, для тебя рассвет не наступит до тех пор, пока ты не закончишь то, что не начал… Ты не подарил миру еще одно своё прекрасное произведение… И сейчас к тебе придет то чувство, которое не приходило к тебе так долго – это вдохновение! – сказал бездомный и растворился в воздухе, как сахар в чашке горячего чая…

Он пошатываясь направился к краю крыши, по земле за Ним тащились наушники… Присев на самый край, он достал из кармана красный блокнот и остро наточенный черный карандаш из красного дерева, посмотрел на красно-белую звезду, которую ученые назвали Марс, и принялся писать…

Спустя какое-то время, люди-жаворонки этой многоэтажки, которые первыми торопились на работу, недалеко от подъезда могли видеть раздробленное тело, вокруг которого была жуткая лужа крови. Неподалеку, лежал толи запачканный в крови толи натурально красный блокнот, в котором было всего одно стихотворение ,:

Я закрываю дверь входную,

Бренчу ключами от подъезда,

Иду по улице толкую:

Есть жизнь, есть смерть – вот два разъезда.

По темной улице безлюдной,

Бесследно вдаль шагаю я.

И в голове своей простудной

Рождаю мысли жарче дня.

Под крышей неба, я на крыше,

На небе есть одна звезда.

Она твердит мне: Ты не дышишь,

Открой глаза мечта жива…

И снова снизу поднимаясь,

Я падаю и снова вверх.

Я не живу, я жизнью маюсь,

Таким, как я есть путь наверх.

И вот судьба меня толкает

Закончить, что не смог начать.

И смерть меня не догоняет…

Мне страшно, я очнусь опять?