Мир будет спасён!

-Шеф, - ворчливо говорит худой мужик с морщинами на всю морду…, хотя, кажется, это не морщины, а складки, что вызывают врождённая худоба и часто повторяющиеся на лице человека эмоции. У него и у самого такие есть – складки на щеках, оставшиеся от частых улыбок, от весёлого нрава, коим он когда-то славился. В те далёкие времена, когда они ещё не были знакомы – он и его старый, почти позабытый друг, белый-белый, обычно в порошочке такой. Героином зовут.

-Да щас поедем. – Говорит таксист и трогается с места.

Они говорят, смеются, а в ушах долбят барабаны – нужно ширнуться последней дозой. Хер с ним, дома ещё деньги есть. А там, сдаст последних, получит за них деньги, как раз до нормы столько и надо. А если норма есть, премия будет – протянет как-нибудь. Эх, вот дёрнул его чёрт так потратиться! На хрена ему сдался этот новый дом? В нормальной квартире, нормально жил, так нет же, взял и блять купил. Дебил. Теперь как без главного продукта? На нычку понадеялся, да забыл блин, что нычку давно спустил по ночным клубам - совсем мозги спеклись от этой новой наркоты.

Таксист глянул в зеркало заднего вида – увидел себя, свои водянистые глаза, посеревшую кожу и волосы торчавшие клочками. Увиденное не понравилось вообще никак, только порцию отвращения к себе словил и всё. Эх, а раньше какой был! Все девки в институте за ним косяками бегали. Просто плейбой был. А потом пошло-поехало…

-Э, друг, - усатый наклонился к нему. – Ты куда-то не туда едешь. Нам в другую сторону.

-А? – Вздрогнул таксист, бросив короткий взгляд на своих пассажиров. – А я что, газ не пустил? Бля и загашник не надел. Ну, ё-моё!

-Какой газ, какой загашник? Ты чё мелешь блять? – Рыкнул морщинистый, который на самом деле складчатый, а не морщинистый…, и синий. У него лицо синее.

А они вообще в машине есть? Они настоящие? Сука! Теперь уже поздно проверять.

-Слышь! – Рявкнул усатый протянув руку и крепко хватая его за плечо.

«В поле мышь» – сказал таксист про себя, буквально одними губами и нажал на кнопку приборной панели. С тихим шипением, газ потянулся в салон из багажника. Худой вырубился сразу, усатый зарычал что-то, и попытался ухватиться за руль, но и он быстро обмяк.

С улыбкой таксист вёл машину, чувствуя, как всё начинает плыть. В чём дело? Ах да, вот же…, машина резко вильнула, когда он потянулся к бардачку. Бампер задел припаркованную машину, но кое-как он вырулил и надел респиратор, глубоко вздохнув. Чуть сам не вырубился. Теперь на точку, на всех парах и…, за спиной визгливо гавкнула сирена, моргнули фары. Милиция.

Он немедленно остановился, как и положено добропорядочному гражданину. Милиционеры вышли на улицу. Один подходит справа, другой слева. Таксист хихикнул в респиратор, наклонил голову и положил пистолет между ног.

-Сержант Курав… - Выстрел оглушил, даже голова закружилась. Он поспешно открыл дверь и вышел на улицу. От сильного ветра, которого не было, его здорово раскачивало и второй, быстро убегавший милиционер, всё никак не попадал в прицел. Пришлось стрелять трижды, прежде чем попал в широкую спину толстенького сотрудника. Сняв респиратор, таксист вздохнул шумно и дрожащей рукой вытащил из кармана последнюю дозу. Ввёл прямо в шею – так эффект быстрее и круче. Тёмная улица мгновенно стала очень яркой, тёмное небо обрело нежный аметистовый оттенок, а яркие звёзды, радостно мигают ему – это они здороваются. Таксист глянул на мертвеца у своих ног и рассмеялся – мозги вынесло широкой дугой. Красно-алые, серебристые от наркотиков в его собственной крови, они так сладко мерцают…, а может они правда сладкие? Он стёр пальцами с асфальта немного красной жижи и попробовал. Солёненькая. Но так, на вкус не очень.

Ладно, пора ехать.

Слушая старинную и приятную музыку, давно умершей певицы, он напевал слова не впопад, всё повторяя её экзотическое имя. Лайма, Лайма…, или Лианна? А какая на фиг разница, когда в душе такой невероятный кайф!

Живой товар он выгрузил на железнодорожной станции – созвонились ещё раньше, он сегодня ведь не просто так выехал на работу, сегодня не как всегда было. Сегодня он охотился на живой товар. Интересно, зачем им эти люди? На органы, наверное. Но почему заказчик всегда так холодно смотрит на него, отдавая деньги, если он привозит людей в отключке? Почему всё время настаивает, что б добровольно люди приезжали? А на хер! Пора ехать за новой дозой.

Насвистывая, таксист шёл к своей машине и улыбался приветливым розовым теням – эта новая наркота просто чудо! Какой на хер кокаин, какой на хер героин? Пси-кантри – вот это реальная вещь. Это вообще охренительная вещь, просто вот слов нет какая вещь! Наверное, с Афганистана или ещё откуда, наверное, это какой-то особый вид героина. А может он синтетический. Да какая разница? Правда, название совершенно дурацкое. Наверняка, тот, кто давал этому наркотику название, никогда его не пробовал. Радуга – вот идеальное было бы название, а это «пси», да ещё «кантри» - херня какая-то. И что это вообще означать должно?

Он открыл дверь, остановился.